Generation of today

***

"Сколько раз в жизни вам удавалось запечатлеть красоту? Уверен, много раз.Всю нашу яркую, ужасную, прекрасную жизнь нас окружает красота:от первого вздоха младенца до последнего выдоха седого старца мудреца. Но настоящая ли она? Порой красота может быть в самом простом одиночестве. " The Killers - Mr.Brightside But it's just the price I pay Destiny is calling me Open up my eager eyes I'm Mr.Brightside Патрик отрешенно смотрел перед собой.Он сидел на старых трибунах футбольного поля, на самом верху, и желтая краска, что отслаивалась неровными осколками со скамеек, неприятно врезалась в его руки, иногда заставляя морщиться.Он не знал, сколько времени уже прошло и зачем он здесь.Хотя нет, причину своего ожидания Патрик вполне знал, но полностью отказывался принимать. Он взглянул на циферблат часов болтавшихся на его запястии и вздохнул. -"Сколько можно еще ждать?"-подумал он.-"А стоит ли этого? Нет, вовсе не стоит." Пат медленно поднялся со скамейки, отряхивая от крупиц желтой краски джинсы и слегка потягиваясь.Часы на его руке издали тонкий противный писк, заставляя своего хозяина снова взглянуть на них.Ленивая стрелка часов показывала ровно четыре и Патрику показалось что весь мир застыл и присходящее стало медленно обретать смысл.Но это были лишь его догадки. -"Не стоило здесь засиживаться, да и родители скоро придут домой, лучше поторопиться."-думал он. Ожидание,проведенное здесь резко забылось, и вот Патрик торопливо идет в сторону дома, шаркая подошвами фиолетовых кед о асфальт. Уже около пяти месяцев Пат учиться в этой школе, но каждый день проведенный здесь ему кажеться первым.Все те же издевки, пенки, угрозы, ему казалось будто он застрял во времени, и каждый день для него был как первый, ни чем не отличаясь, и это безумно мучало его. Он так ни с кем и не сдружился, у него не было того, кому бы он доверил все свои мысли, что роились в его голове с безумной скоростью как самый настоящий ураган, и все чаще себе задовал один и тот же вопрос: -"Что со мной не так? А стоит ли мне вообще общаться с кем то здесь? Нет, не стоит." Все его мысли по этому поводу сразу сводились на нет и это было единственгое, из-за чего он беспокоился сейчас меньше всего.Он был противоречив сам себе, испуган и потерян.Пат боялся общаться с кем либо, ловерять что либо окружающим и это все чаще сходило за паранойю.Ведь за все время, что он учился здесь, он нажил себе только врагов. Еще в конце лета его семья переехала из Чикаго, в котором Патрик прожил всю свою еще маленькую жизнь.Честно говоря, ему нравился Портленд, но от него веяло холодом, и он казался ему совсем не родным, не принимающим его.В Чикаго остался его самый близкий, и пожалуй единственный друг.И скаждой минутой проведенной в этом городе, он все больше скучал по нему. Плавающий далеко в мыслях и своем сознании, Патрик не заметил как пришел домой, бросил сумку у самой двери и поплелся в сторону кухни.Он не помнил как достал и холодильника контейнер с блинчиками, оставлеными его мамой еще утром, с наклееным на нем дибильным розовым стикиром с надписью "Для Патрика" и глупым сердечком, не помнил как разогревал их в микроволновке и пошел наверх, шаркая кедами по лестнеце и канадской сосны и матового стекла, не помнил как поел и лег спать на автомате переодевшись в пижаные штаны с летучими мышками и синюю растянутую футболку.Он так и уснул беспокойным сном, потому что завтра его ждал очередной день унижений и он это определенно знал.