Мои записи.

Я письма сжигала. Тоску рисовала. Я долго тебя ждала. Я болью питалась И в ней задыхалась. Сейчас я - никто для тебя. Я выйду навстречу, Тебя не замечу И сделаю вид, что дела. Но ты остановишь, Наверное, вспомнишь, Что я для тебя жила. Я сердце ломала. Ты спросишь: -Узнала? Отвечу: -Не помню тебя. Я плачу ночами. Ты спросишь: -Скучала? Отвечу я: -Нет. Никогда. (с) Рыжий Полюс Что же следует за нами после любви? Ах, да. Опять мои дурацкие вопросы "за жизнь". Если хочешь, можешь не обращать внимания, пропустить. Я не обижусь. Мы сами решаем каждый наш шаг. Даже то, что забираем с собой от любимого человека. Кто-то оставляет улыбку, смех, кто-то - взгляд, кто-то забирает привычки, жесты, кто-то - чувства, отношение к жизни, мимику. И каждый думает, что это происходит неосознанно. Что это наше подсознание ворует чужие привычки, а потом нагло воспроизводит их в самый неподходящий момент, заставляя наше сердце захлебываться в боли. Но, нет. Мы сами решаем, что оставить себе. Мы сами решаем, по чему мы будем скучать больше всего. И вот, парадокс. В надежде, что украв то или иное действие, мы будем тосковать меньше, лишь ухудшаем ситуацию. Болеем, стонем, постоянно помня и не в силах забыть. Надеемся избавиться от этой памяти, но в глубине души совсем не желаем что-либо забывать. Ни за что. И эта вечная борьба инстинкта самосохранения с любовью - очень страшная штука. Ах, да. А еще мы часто думаем, что это наши любимые наследили в нашей голове, специально составив там по частичке себя. Любой человек, уходя, желает, чтоб его забыли. Поэтому, не думаю, что он мог стоять возле вашего порога и специально топтаться на клумбе с орхидеями. Скорее всего, вы сами сделали это, сами уничтожили ногами свои цветы. Так как садили вы их вместе с любимыми. Вообще, тема любви - страшная. Не то, чтобы любовь сама была ужасна, нет... Просто ее красота, ее величество очень часто поглощает человека, съедает его, так как у него мало сил, чтобы приручить эту самую любовь. Иногда... Мне хочется верить, что я не умею любить. Что мне не придется так же умирать еще несколько раз в своей жизни. Но, к сожалению, я всего лишь человек. А, может, и к счастью. Это был твой любимый Рыжий Полюс...