Vindicate me

Without POV Все происходило, как в известной всем карточной игре. «Город засыпает… Просыпается мафия…» Человек не властен над своей смертью. Убийство-это не естественно. Это преступление против природы человека. Ведь каждому из нас дано определенное время, определенный срок. Небеса решают, кому сколько дано. Но, как говорится, из правил должно быть исключение. Эта ночь стала таким исключением. В одном из домов вершилось преступление.

***

Холодным ноябрьским утром в моем доме было тепло и уютно. Но что-то было не так. С самого утра у меня все шло из рук вон плохо. Я чувствовал это не только физически, но и морально. Во время умывания я порезался бритвой, отчего опрокинул стакан с жидкостью для полости рта и поскользнулся на ней. За завтраком упал со стула, опрокинув чашку чая прямо на ногу. В довершение картины я порвал себе штанину и около получаса искал ключи от машины. Сев за руль, я задумался. Мои мысли прервали громкие трели звонившего мобильника. На экране высветилось знакомое «Боб». Я нажал на кнопку вызова. -Боб? -Да. Привет, Айеро, – голос Брайара дрожал. -Ты в порядке? – обеспокоенно спросил я. -Не думаю… Ты сейчас где? -В машине, – я усмехнулся. -Сидишь? Тут в общем, случилось кое-что. -Это я уже понял. Брайар, расскажи мне уже! – терпение было на исходе. -Фрэнк, Джамия…Она… Ее нет. -В каком смысле? – тут уже мой голос начал дрожать. -Ее убили. Телефон выпал из рук и, ударившись о панель приборов, разбился на три части. «Нет, нет, нет. Это просто сон. Это не правда», - крутилось в голове, и я поспешил ущипнуть себя. Не помогло – все еще сидел в синем джипе. Быстро запустив машину, я придавил педаль газа в пол. Машина ехала с чудовищной скоростью, едва не налетая на встречные автомобили. Но мне было все равно. Я был движим единственной мыслью – доехать до дома возлюбленной и убедиться, что это лишь игра разума. Но в доме Джамии меня ждало разочарование, полицейские и множество зевак. Я увидел машину скорой помощи и стоящего рядом с ней Боба. Ноги сами понесли меня в ту сторону. И не зря. На носилках лежал большой черный патологоанатомический мешок. Подбежав к нему и отпихнув в сторону друга, я раздвинул половинки полиэтилена и увидел родное лицо. Родное лицо, искаженное мертвенной бледностью. Губы Джамии посинели, рот был приоткрыт. Колени затряслись, из глаз брызнули слезы. Всем телом припав к мертвой подруге, меня пробивала дрожь от осознания того, что ее больше нет. -Фрэнки… - Боб положил руки на мои плечи. – Фрэнки, не надо. Все будет нормально, – блондин стал аккуратно оттаскивать меня. -Убери руки, Брайар! – я брыкался, но сильные руки товарища не давали мне вырваться. Боб посадил меня на скамейку неподалеку от дома, а сам сел рядом. -На, выпей, – с этими словами он протянул бутылку с водой. Покрасневший от слез, я осушил ее одним глотком. -Кто это сделал? -Выясняют. Слушай, - как можно осторожней произнес Боб. – Ты держись, ладно? Все будет хорошо. Тут к нам подошел внушительного вида полицейский и, повернувшись ко мне, спросил: -Вы мистер Айеро? -Я. -Пройдемте за мной, – мы удивленно переглянулись. -Куда, позвольте узнать? – встрял Боб. -В участок. На допрос. -По какому праву? У вас нет доказательств! -Спокойно, мистер Брайар. Следователи найдут доказательства, – с жеманной улыбкой проговорил полицейский и поманил меня за собой.