И падал снег...

Я не буду вдаваться в подробности. Вам будет более чем достаточно, если я скажу, что прошло восемь лет. Эмми пошла во второй класс. Не смотря на то, что я воспитывал свою дочь по всем правилам этикета, растет она, как это ни странно, настоящей, пардон за выражение, раздолбайкой. Интересно, в кого она такая? Моя маленькая малышка Эмми... Моя дочь, как правило, приходит со школы растрепанная, в ссадинах и синяках, которые заживают сразу, ведь она моя дочка. И вот, сегодня девочка явилась домой с порванной блузкой. Эмми пришла домой и, пройдя на кухню, где сидел я, заявила, что меня вызывают в школу. - Эмми, сколько раз я могу тебе повторять: драться в школе - не хорошо. Она улыбается: - Ничего страшного в этом нет. Зато меня боится половина класса! - Нашла, чему радоваться! Прекрати! Когда мне подойти? Девочка пожимает плечами и виновато смотрит на меня: - Она сказала, что ты можешь придти сегодня в пять часов или завтра с утра. - У меня есть пятнадцать минут. Я пойду. Скоро буду. Ничего не трогай и не ешь сладкое. Это тебе в наказание. - Ладно, пап, - протянула дочка, закатив глаза. Я стараюсь показаться ей более злым, нежели обычно. На самом деле, я слишком мягок с Эмми. Она лишилась матери, она ее даже не видела! Как я могу быть с ней строг? В принципе, строгость, злость, жестокость - это демону не чуждо, но я же влюбленный демон. Мне повезло, когда я забежал в школу, нашел нужный класс на часах было всего 16:59. Я просто везунчик, вот и все. Я откашлялся и постучался. - Войдите, - раздался голос учительницы из-за двери. Странно, но это был какой-то особенный голос. Не такой, как у всех людей. Знаете, такой низкий, бархатистый... Голос цветущей женщины, я бы так это назвал. Я захожу в кабинет. За учительским столом сидит симпатичная девушка, лет 24-25. Она блондинка, у нее очень длинные блестящие волосы, по пояс. На ней было черное узкое платье и пиджак, декольте очень хорошо подчеркивало ее грудь. У нее длинная лебединая шея, белая кожа. Она положила ногу на ногу, я вижу, что на ней надеты красивые белые туфли на шпильке. Учительница посмотрела на меня, улыбнулась и сняла свои очки. - Себастьян Михаэлис, я полагаю? - Она подперла рукой подбородок, я кивнул. - Прошу, присаживайтесь. - она указала мне на ближайшую парту. Я сел. - Мисс... - Мэриэл Митчелл. - Да. Мисс Митчелл, я подозреваю, что вы вызвали меня к себе, из-за поведения моей дочери... - Да, именно. - Неужто все настолько плохо? - Как вам сказать... - Учительница пожимает плечами и откидывается на спинку стула. Она скрестила руки на груди. - Понимаете ли, не сказать, что эта милая девочка несправедлива по отношению к своим одноклассникам. Ей есть за что их поколотить. - Девушка смеется. - Прошу прощения... В общем-то, это нужно не мне, а директору. Она боится за ее будущее. Я недовольно фыркнул. - Да-да, я вас понимаю. - Мэриэл убирает волосы за ухо и продолжает: - Постарайтесь как-нибудь успокоить вашу... - Она на мгновение замолкает, но потом незаметно ущипнув себя, поворачивается ко мне, - вашу дочку. Постарайтесь ей объяснить, что не всегда конфликтные ситуации можно решить силой... - Вы правда считаете меня таким плохим отцом? - Боже упаси, господин Михаэлис... - Мисс Митчелл, я объяснял ей это и не один раз. Она сама решает, что ей делать и как делать - не меня и не вас она слушать не будет. - Значит вы плохо объясняли. - Простите? - Видимо, вы плохо объясняете своей дочери, что есть плохо, а что - хорошо. - Что вы мне предлагаете?! Я говорю ей, что драться - не хорошо. Она меня не слушает! - Я бы тоже вас не послушала, честно говоря. - Мне ее бить, по-вашему? - Боже упаси... - В таком случае, я вас не понимаю. - Сядьте с ней и уделите этой проблеме, ну, как минимум час. Узнайте о ее мотивах, для чего она это делает, почему она это делает, из-за чего. Что она чувствует... - Вы психолог? - Боже упаси, господин Михаэлис... Блондинка улыбается и спрашивает моего разрешения закурить. Конечно можно. Она опять улыбается, подходит к окну и, распахнув его, достает из пачки сигарету.