13.08.' '13 от р.х.(3)
4 сентября 2014 г. в 22:21
Здравствуй, мой дорогой, но такой далекий друг!
По непонятному моей душе наваждению пишу тебе уже третий раз за день.
На улице идет дождь, и такой холод, что мое рваное дыхание белым паром растворяется в ночном небосводе.
Пальцы мои похожи на лед, а руки, словно от лихорадки, трясутся крупной дрожью. Тепло от костра не чувствуется, а наоборот даже - кажется каким-то поддельным, будто бы нарисованным на холсте и взятым из какой-то давно забытой сказки.
Перо мои замерзшие пальцы найти не смогли, поэтому пишу карандашом.
Чернила может легко размыть августовский по времени, но уже точно сентябрьский по ощущениям, дождь.
Тут слишком тихо, чтобы думать. Кажется, что только рот откроешь, его тебе сразу заткнут. И не важно кто и чем,главное, что больше ни слова потом не проронишь.
Я слышу, как карандаш, шурша, выводит на сырой от ночного тумана бумаге мои слова, будто бы эхом отдающиеся в моих мыслях.
Холодно.
Черт.
Как же холодно здесь становится к ночи!
Секунду назад я обжегся и теперь пальцы моей правой руки зудят от боли.
А кончики их остались твердыми и красными от холода. Или, от жара?
Такое ощущение, будто на них пролили воск, а он обжег их и застыл незримой для глаза пленкой.
Ничего. Даже карандаш теперь не чувствую...
Тихо. Слишком тихо, чтобы думать. Ветер дует. Дождь кончился. Трещит возле ног, подобно какому-то чудищу непонятному, костер.
Сверчок играет на скрипке.
Мне кажутся чьи-то разговоры, и чьи-то шаги по проселочной дороге.
Снова тихо.
Вой волков. Шипение костра. Снова скрипка ночного сверчка.
Дождь снова пошел. Пламя шипит недовольно и отплевывается от ядовитых ему капель воды.
Грифель карандаша выводит новую строчку. Рваное дыхание. Я снова слышу чей-то разговор.
Пение звезд. Шепот ветра. Игра сверчка.
Колыбельная ночи.
Спокойного вечера тебе, мой друг!
***
Искренне твой Менестрель.