31.07.' '13 от р.х.
25 августа 2014 г. в 02:05
Здравствуй мой дорогой, но такой далекий друг!
Вот уже четверное письмо за, наверное, три дня выходит из под моей руки.
Как ты поживаешь? Все ли в порядке?
Надеюсь, да.
Здесь целый день не переставая льет дождь, орошая сгоревшие поля.
То усиливается, то снова идет медленнее.
Видно, прогневали чем-то люди погоду, или, может, это Я ее, как и других, своими песнями прогневал?
Представь себе, среди этих сгоревших полей я нашел розу. Живую настоящую розу.
Я попытался ее схематично изобразить, но ты же знаешь, какой из меня художник...
Мои мысли крутятся роем у меня в голове, желая стихотворными строчками слететь побыстрее с моих губ, но нещадная погода не дает мне права петь свои песни, поэтому мне остается лишь молча идти вперед.
Где мой дом? Я потерялся.
Потерялся в душевном смысле, не в физическом.
Ха... Мое дыхание клубится белым паром, его уносит ветер и навылет пробивает дождь.
Все кажется серым слишком уж.
Только роза... Алеет в моих воспоминаниях.
Надеюсь только, что хоть у тебя все хорошо, мой друг!
***
С лютней в руках и ясным взглядом в серые небеса,
Искренне твой Менестрель.