Судьба играет с нами в игры

      Ты не можешь отказать своему ребенку, когда он смотрит на тебя умоляющим взглядом и просит рассказать ему о своей умершей матери. Ведь он никогда не видел её, не слышал её голоса, она никогда не рассказывала ему сказок на ночь, не пела колыбельных, не дула на ссадины, не трепала за пухлые щечки и не перебирала его черных кудряшек, когда он,после утомительных, но таких веселых игр, окунался в её ласковые объятия и засыпал беззаботным сном. Все, что он знает о ней, это то, что она мертва и больше никогда к нему не вернется. - Она... она была очень хорошим человеком, и очень ждала, когда на свет появится твоя курчавая головка, - Криш улыбается ласковой и беззаботной улыбкой, пытаясь отмахнуться общими фразами от неудобного разговора, но Роналду младший смотрит на него жадно и почти умоляюще, и отец сдается. - Она... она была художницей, - говорит он первое, что приходит на ум, когда взгляд цепляется за висящую на стене картину, но тут же понимает, как фатально просчитался, видя искры любопытства в карих глазах, и то, с какой скоростью эти искры вспыхивают пламенем жажды. Посмотреть. Потрогать. - Но она не была известной, рисовала для себя, поэтому к сожалению, я не могу показать тебе ее картин. Я... Роналду не знает что и придумать, только беспомощно теребит в руках свой айфон и не может поднять взгляд на сына. Ему стыдно за свою ложь, хотя он знает, что ребенок поверит каждому его слову. Но слова никак не желают складываться в фразы. Что он ему скажет? Что избавился от всех картин своей любимой женщины? Что выбросил их на помойку, когда ее хладный труп еще не успел остыть? - Ты избавился от них, потому что тебе было тяжело, и они напоминали тебе о ней? О маме? - тоненький голосок звучит как-то слишком тихо, и кажется теперь Криштиану знает, с каким предсмертным криком умирает надежда. Ему хочется рвать измазанные гелем волосы на своей никчемной голове и биться лбом о столешницу, вымаливая у сына прощение. - Я... Я правда это сделал, Криш, но ты же у меня взрослый мужчина, ты и так все понимаешь. Смуглые ладони ложатся на опавшие плечи ребенка, и мужчина прижимает его к себе, глуша невысказанные всхлипы в крепких объятиях. Но в этот момент он ощущает себя скорее куском дерьма, чем любящим отцом, и судорожно ищет выход. Дети, Криштиану младший достиг такого возраста, когда мозг уже способен выстраивать сложные логические цепочки, хоть и неосознанно. Он видит, что у всех остальных детей семьи состоят не только из богатого отца футболиста, как у него, но есть еще и мать. Он замечает, как женщины относятся к своим детям, как дети постоянно говорят о том, что их мамы самые лучшие. И ему, непременно, хотелось бы узнать, какого это, когда мама... просто есть. Ведь она не может не быть. Да, были и такие, у которых семьи состояли из одного родителя, но и те, так или иначе знали, кто являлся вторым участником процесса появления на свет новой жизни в их лице. Вот и маленький Роналду очень хотел это знать, тогда как большой упорно проклинал себя за то, что когда-то так же брякнул сыну первое, что пришло в голову. Ведь тогда это показалось ему ну просто гениальной идеей, но он не учел одной, а точнее двух вещей: будучи мертвой, мать станет для ребенка нечто, что сродни лику святого, идеейфикс; и того, что детское любопытство безгранично, а дети бывают очень упорны, когда чего-то хотят. Вот и Криштиану младший, робко, но настойчиво продирался к своей цели. Ему достаточно самой малости, чтобы вновь начать улыбаться, и кажется, он может может дать своему сыну эту крупицу счастья. - Подожди, я кажется кое-что придумал, - быстро говорит он, поудобнее перехватывая телефон в руке, и сам светится от счастья, когда, как ему кажется, озарение накрывает его с головой. Он чувствует, как тельце сына застыло в недоверчивом предвкушении в его объятиях, и торопится, набирая в поисковике "cristiano ronaldo art". По запросу сразу же всплывает множество картинок, но это все не подходит, и Роналдо листает веб страницу дальше вниз, пока взгляд не цепляется за вполне приличный набросок его лица. Большой палец буквально бьет по сенсору. - Вот смотри, Криш, - он вкладывает в руки сына телефон, и тот сжимает его мертвой хваткой. Пару секунд проходят в напряженном молчании для отца, и в немом восторге для сына. Ребенок поднимает на мужчину полный восторженной благодарности взгляд и подносит аппарат к его уху, сравнивая оригинал и то, что смотрит на него с экрана. - Похож, правда? - на лицах обоих расплываются до нельзя довольные улыбки, и Роналду облегченно вздыхает про себя. Но вдруг смуглое личико искажается в гримасе паники. Криш обеспокоенно пялится в телефон, и видит, как в новой вкладке открывается обзор на профиль в инстаграмме, лента которого пестрит любительскими картинами. Весьма неплохими, по крайней мере его физиономия у художника вышла почти как оригинал. Роналдо цепенеет, чувствуя, как земля уходит у него из под ног. - Пап? Это все мама рисовала? А можно же распечатать ее картины и... - фраза обрывается, стоит ребенку посмотреть на отца и увидеть его выражение лица. Но он же взрослый, он все понимает. - И повесить у себя в комнате... Ну хотя бы одну.       Удивительная вещь, детская память. Маленький Криш легко принял на веру слова о том, что его мать умерла, и что отцу больно вспоминать о ней, удобно позабыв, что тот же самый отец говорил, что она рисовала исключительно для самолюбования. Что тогда бы она не стала выкладывать что-либо в сеть. А Роналду думает, судорожно соображает, что же ему делать дальше. Хотя и так все понятно. И Криш кивает, сглатывая нервный ком. - Одну, можно. Давай я покажу тебе свою любимую. Дрожащими руками он вынимает из ладошек айфон и листает ленту вниз, выискивая глазами свою "любимую" и её светлый лик, однако, в профиле ничего кроме картин, набросков и прочей мелочи он не наблюдает, да и на аватаре стояла не фотография, а очередной набросок. Кажется, удача наконец повернулась к нему лицом, а не тем местом, которым он думал, затевая все это. Ему бы не испытывать удачу, расслабляясь раньше времени, но Криш отчего-то уверен, что вот, сейчас его пронесло. И его понесло. - А знаешь, Криш, давай я скажу Микаэле* и она распечатает эти картины для тебя. Правда они будут маленькими, в инстаграмме разрешение небольшое; заведем тебе альбом и ты сможешь, когда захочешь смотреть на них. Кажется, счастью ребенка нет предела. Он кидается на шею родителю, широко улыбаясь, и целует его гладковыбритую щеку. И Роналду улыбается в ответ.

***

      Этим же вечером, перед самым отбытием ко сну, Криштиану показушно тайком пробирается в детскую, ожидаемо заставая сына за рассматриванием свежераспечатанных фотографий. Тот разве что не вскакивает на кровати, но ночной гость опережает его и усаживается на край одеяла, наугад подбирая одну из самодельных репродукций, оценивая ее, как вполне годную. - Вот это моя любимая, - улыбается он и вкладывает в руки мальчика огненную птицу, изображенную в клубах пепла. - Это феникс, птица, которая перерождается раз за разом, восставая из пепла. И в этот момент таинства малыш прижимает кусок глянцевой бумаги к груди, почти благоговейно, а КриРо чувствует, что готов расщедриться еще больше, тем более, что неизвестная художница, оказывается, из России, и они с ней уж точно никогда не встретятся. - Ее звали Кармен, - тихо говорит он, вспоминая имя хозяйки профиля, и встает, целуя сына в кудри на макушке. Хотя бы в этом, он не хочет ему врать, и выходит, пожелав ребенку спокойной ночи, напоминая, что ему завтра в школу**. - Спокойной ночи, папа, - эхом отзывается Айверу младший и, когда за отцом закрывается дверь, достает из-под фотографию молодой девушки, которую нашел на самом "дне" конверта, который принесла ему Микаэла. - Спокойной ночи, мама... . Ложь во спасение равносильна правде, особенно, когда она спасает детские надежды. Но все таки Криштиану нужно врать более продуманно. _______________________________________________________________________ *Первое, что пришло в голову. **Имеется в виду, нечто вроде подготовительных классов.