Мораторий

      Тук. Тук. Тук. Сердце, подобно хронометру, отсчитывало каждый удар со скрупулёзной точностью. Тук. Страх пробрался вдоль по позвоночнику и впился зубами в затылок, встряхивая, словно нашкодившего щенка, перехваченного за хохолок. Тук. Стайлз постарался дышать глубже. Тук-тук. Ещё чуть-чуть, это сон, просто сон, уже всё прошло, в прошлом. Тук-тук-тук. Он судорожно выдохнул и расслабленно откинулся на постели.       Несмотря ни на что, панические атаки всё же случались, хоть и не так часто, как раньше. Правда теперь они настигали его только во снах, а если быть точным, то в одном конкретном сне — воспоминаниях о временах Бейкон Хилс. Он помнил всё, будто это было вчера.       Поняв, что уже не уснёт, Стайлз в полной темноте поднялся и вышел на кухню. Уже стоя у окна с чашкой наспех заваренного чая, подумал о том, как сложилась бы его жизнь, ответь он в своё время согласием. Что, если бы на предложение Дерека сказал «да», вместо того, чтобы шокировано хватать воздух губами и смотреть на него, как на умалишённого. Тогда он был уверен, что натурал, и никто кроме девушек, ну ладно, одной конкретной девушки, ему не нужен.       «Жизнь — злопамятная и ироничная стерва», — подытожил свои размышления Стайлз, краем уха улавливая лёгкое шуршание за окном. Нахмурившись, он быстрыми шагами вернулся в комнату, доставая из-под подушки табельное и поудобнее перехватывая его в руке. Убить — не убьёт, но хотя бы замедлит.       Он плавно пробрался на корточках под окном и подтянулся к двери, чтобы, едва коснувшись её пальцами, слегка приоткрыть и попытаться оценить происходящее. Снаружи всё казалось обычным: пусто, тихо, ни души — он уже решил, что просто ветер всколыхнул листву, заставляя зашуршать кроны, но тут же понял, что именно было не так. Слишком тихо.       Стайлз ещё немного приоткрыл дверь, так, чтобы была видна тропа, по которой обычно добирался до дома, и тут же вздрогнул от неожиданности. В темноте, где-то на уровне нижних веток, сверкали два ярко-жёлтых огонька. Он навёл дуло прямиком на цель, а в мыслях всё ещё теплилась надежда: «Пусть это будут светлячки», когда огоньки на мгновение пропали и появились вновь. Выстрел. Нарушитель моргнул. Тут никакой глушитель не поможет. Доля секунды, и Стайлз вскочил, выбежав за дверь, чтобы начать преследование, но в округе вновь воцарилась оглушающая тишина.

***

      Этим утром он поменял привычный ритуал и первым делом поднялся в спальню Лобо. Мужчина, к удивлению, уже не спал, только смотрел своими будто водянистыми зелёными глазами в окно на верхушки деревьев, которые облюбовали вороны. И от этого его взгляда отчего-то становилось не по себе.       — Решили изменить традициям, Стивен? — сипение.       — Возможно, — пожимая плечами. — Послезавтра важный день, не находите?       — Вы о празднике Литы? Сомневаюсь.       — Не любите праздники, мистер Лобо?       — Обожаю, — хмыкнул мужчина. — Каждый год ухожу в пляс в обнимку с благородными жителями Крипин Вайли.       Стайлз непроизвольно фыркнул и усмехнулся, снимая плед с подопечного и заменяя на новый:       — Сарказм — хороший признак, идёте на поправку.       — У вас какие-то планы на этот день? — резко сменил тему Лобо, и Стайлз нахмурился.       — Хотелось бы посмотреть на празднество вблизи, конечно… Если только я не буду вам… — договорить он не успел.       — Не люблю шумные сборища, лягу спать пораньше.       Стайлз понимающе кивнул и поставил на стол поднос с яичницей, тостами и мятным чаем, а затем разложил таблетки в порядке их принятия. Лобо принялся за завтрак, всем видом демонстрируя нежелание общаться, и ему пришлось молча удалиться из комнаты. Что ж, зато теперь есть время заняться поисками папоротника.       Проходя мимо тропинки, он замер и напрягся, вспоминая ночное происшествие. Буквально несколько часов назад Стайлз с фонариком излазил тропу вдоль и поперёк, но никаких следов и крови не нашёл, равно как и саму пулю. Кто бы это ни был, он не мог быть оборотнем, по крайней мере, не тем самым, который похищал людей, ведь его глаза оказались жёлтыми, а значит — не убийца.       Два оборотня в одном городе и на одного детектива? Стайлз тихо вздохнул. Везёт, как утопленнику. Действительно, жизнь — злопамятная и ироничная стерва.