Лабиринт.

POV Максим. Мастер буквально за шкирку затаскивает меня в дом. Он разъярен, он озлоблен. А я... Я спокоен и расслаблен. И не такое происходило в моей жизни, чтобы пугаться и жаться по углам. - Алина! - от его ора мне закладывает уши. - Да, Мастер? - вертлявая блондинка тут как тут. - Живо замочи розги. Я заебался объясняться с этим по-хорошему. Да и ты, - он презрительно оглядывает подчиненную, - тоже готовься. - За что? - Алина явно поражена, а я сдерживаюсь от злорадного хихиканья. - Хочу я так. Быстро пошла в кабинет! Стоит Алине удалиться, как из меня-таки вырывается едва слышное "хи-хи". Этого достаточно - Мастер взрывается и прикладывает меня башкой о стенку: - Сученыш, что смешного нашел? Меня переклинивает. Я вырываюсь из его рук и отхожу подальше. - У меня имя есть. Не такое сложное, Мастер. Мак-си-м, - я не понимаю, откуда во мне столько желчи. - Будьте любезны, не путайте меня с Рабом. Я ПриХозяин и имею свои права и свободы... Договорить мне не дает прилетающий в лицо удар. Я взбесил его. Внутри что-то ликует, пузырится, как отличное шампанское. - Ты, сволочь, смеешь что-то мне перечить?! И снова меня тащат за шкирку. Теперь уже в кабинет. Стоит мне попасть туда (буквально влетев от приданного Мастером ускорения), как я заливаюсь счастливым смехом - Алина сидит полуобнаженная и испуганная, на диванчике и перебирает вымачиваемые в соленой воде розги. - Оба на пол, быстро! - А плеваться не обязательно, - что мне терять-то? Слышу рычание Мастера и удовлетворенно хихикаю. Я получу, притом дофига и больше. Но по сравнению с тем, как испугана Алина, я просто чертовски спокоен. Ложусь на пол, как приказано и закрываю глаза. Может, попробовать быстро уснуть? Нет, не прокатит. Я слишком бодр, да и... - Мастер! - пищание Алины не вызывает у меня жалости и желания даже взглянуть, что происходит. Да мне и не надо смотреть. Смачный звук удара и рядом со мной приземляется обнаженная нимфочка. Точнее, стервочка. Какая разница? Первая порция ударов приходится как раз на её спину. Она заливается слезами и озлобленно посылает меня. А я наслаждаюсь зрелищем. Нет, я, конечно, может и жалею её... Но не настолько, чтобы ободрять какими-то хорошими словами. Не заслужила - сто пудов. - Зачем я вообще только... - тяжелое и бессвязное бормотание сзади отдаляется. Я закрываю глаза. Скорее всего, настал мой черёд. И я должен справиться с этим, должен преодолеть. Дальнейший план действий пришел ко мне в голову ровно в ту секунду, когда первый удар обжег спину. Я прогибаюсь и прикусываю губу, не желая доставлять никому удовольствия собственными криками. Правда, Мастеру, кажется, безразлично, что я чувствую и как реагирую - главным для него является выместить злобу. А правда, за что злиться? Он же не... Блин, а вдруг он правда гей? Я не понимаю, что именно смешит меня в этом, но ржать я начинаю громко и заливисто. Мастер, видимо, офигевает от происходящего - ударов мне больше не прилетает. Алина пытается отползти от меня подальше. А я смеюсь и не могу остановиться. Может, это истерика? Да, она, родимая. Мне невыносимо смешно от того, что мне больно. И я не в силах сдерживать эмоции. Сквозь пелену смеха я слышу брезгливый тон Мастера: - Алина, одень его. - Слушаюсь, - не менее брезгливо и боязненно. Ой-ой-ой, какие мы нежные! Спину жжет неимоверно - не зря же в соленой воде вымачивались розги... Черт, болеть будет долго. Удаляющиеся шаги разносятся в тишине комнаты. Скрипит и защелкивается дверь. Ушёл. Чувствую прикосновение дрожащих тонких пальцев к своему плечу. Стряхиваю её руку и поднимаюсь сам, всё еще тихо хихикая. Правда, стоит мне только заговорить, как смех исчезает: - Не смей ко мне прикасаться. Алина лишь передергивает плечами, показывая, что ей не очень-то и хотелось и поднимается следом за мной. На её спине я вижу красные полосы. Наверное, на моей такие же, если не хуже - с прошлого раза там еще навряд ли что-то зажило. Алина выходит из кабинета первой, наспех набросив какой-то свитер. Её движения нервны и зашуганы. Но тем не менее, я буквально нутром чувствую, что если бы Мастеру такое поведение не нравилось, она бы не стала себя так вести. Прямо отличница-девочка, ничего не скажу. Я выхожу следом за ней. Проводив взглядом её фигурку, скрывшуюся за дверью её комнаты, я, ведомый каким-то странным порывом, застываю на месте. - Что ты тут делаешь? - передо мной, словно из-под земли, вырастает Мастер. Я пожимаю плечами. - Стою, не заметно, что ли? - Вон. Я вздергиваю бровь. - Прошу прощения? - Пошёл вон из моего дома. Не желаю видеть тебя здесь, - он наступает, вжимая меня в стенку. - Не смей приближаться ко мне и моей семье. В частности - к сестре. Усёк? Теперь убирайся. Я пожимаю плечами и вразвалочку удаляюсь к выходу. По логике мне надо бы было бежать, пока мне в спину не прилетел нож. Но что-то останавливает меня. Гордость? Почему бы и не она, на самом деле. Больше меня интересует, почему это мне нельзя приближаться к его сестре? Может быть, он боится, что она узнает, что он вытворяет? Тьфу. Выйдя в прохладу вечера (вот это быстро день пролетел, ничего не скажу!), я вдыхаю воздух полной грудью. Свободен. Не невидим, как у Булгакова, но свободен.