Новые Старые Сказки

      Нет ничего необычного в дороге домой из школы. Особенно, если ты проходишь по ней дважды в день, несколько дней подряд. Ты так много по ней прошелся, что знаешь уже каждые трещинку и яму, встреченные на пути. Можно сказать, ты можешь пройтись по ней вслепую. Да и продавцы ларьков и маленьких магазинчиков, стоящих по пути, знают тебя в лицо и по имени, как и ты их. Они настолько тебе доверяют, что отпускают тебя со всеми покупками, даже когда тебе не хватает за все заплатить. Ведь они знают: завтра ты вернешься.       Вот и Генри Арт, возвращаясь домой, расстался с друзьями на перекрестке, махая им на прощанье своей небольшой ручкой, обещая, что завтра обязательно продолжит начатую им сегодня историю. Как обычно он остановился у магазинчика сладостей, примкнул к стеклу. Обеденные перерывы и выходные дни – вот, что спасало зубы этого мальчугана от беспощадного кариеса, да и его самого от диабета. Как всегда, он заглядывал за стеклянную преграду, рассматривая коробки шоколадных конфет самых разных форм, пряничные домики, покрытые глазурью, кипу леденцов на палочке, заманивающих своим обещанным разнообразием вкуса...       Пока он разглядывал сладости, подсчитывая в уме, сколько у него осталось карманных денег, выданных в начале недели, какие лакомства и сколько сластей, он сможет приобрести завтра, когда магазин будет открыт, мимо прошло немало людей, и не меньше, а гораздо больше машин проехало по дороге позади него.       И он не заметил, как что-то сверкнуло в углу витрины, в глубине самого стекла. Это повторялось снова и снова, с каждым разом возникая в различных местах, приближаясь к нему, но для увлеченного мальчика это были лишь блики солнца. До тех пор, пока они не сверкнули у него перед глазами. Он удивленно отошел от витрины. Блики вновь повторились перед мальчонкой, засверкали из стекла, участились, ослепили его и, став единым целым – огромной воронкой, проглотили. ____________________       Обычная дорога из цепочки следов. Обычная поляна, покрытая белым... кажется, снегом. Обычный день, в который с неба спадают белые хлопья. Да только мир не совсем обычный. Это мир, в котором живут Сказки. Но вернее будет сказать: это мир, из которого пришли Сказки. А потому белая фигура, шедшая по дороге (а по правде говоря, вытаптывающая себе дорогу на белой поляне, на которой ее было сложно разглядеть) тоже была не совсем обычной. Даже для этого мира.       Белые необычные хлопья вдруг перестали опускаться с неба, и через несколько шагов фигура, остановившись, взглянула вверх.       – Наконец-то закончилось, – пробормотала она.       После чего попыталась стряхнуть со своих одежд белую «пыль», что не увенчалось успехом, а потому, подняв руки, она щелкнула пальцами. «Пыль» сошла с ее одежд, словно ошпаренная, словно от прокаженной, и поспешила оказаться на поляне. И оказалось, что фигура была одета отнюдь не в белые одежды, а в черные, как сама ночь. Она сняла свою остроконечную шляпу, оглядела ее со всех сторон, держа в руках.       И вдруг...       Перед ней, появившись из воздуха, рухнул на белую поляну, подняв ввысь гору белой «пыли», Генри Арт.       – Оу... – выдохнула она и, водрузив шляпу обратно на голову, добавила: – И что же я в этот раз сделала не так?       Ворон, плавно выплывший из ее шляпы, словно он и был шляпой, уселся на ее плечо и каркнул:       – Кажется, это не твоих рук дело.