Ошибочно набранный номер никогда не бывает занят

Со всей злостью, которая только существует на этой чертовой Земле, хлопаю входной дверью, пулей залетая в квартиру. День не задался с самого утра, а не обратить внимание на странность всего происходящего − очередная моя и только моя ошибка. Он меня послал. Снова. В который раз оскорбил, нагрубил, ударил, втоптал в грязь. Вышвырнул, словно провинившегося котенка, не забыв при этом вытереть об меня ноги. Мразь. Ненавижу! Я ведь знал, что он пошутил. Чувствовал. Было что-то иное в его голосе вчера, когда мы разговаривали, то, на что я не обратил внимания с самого начала. Расклеился, словно кисейная барышня, услышав, что меня простили. Простили?! А разве он говорил это? Разве он упомянул хоть слово о прощении? То, что он захотел меня выслушать, ничего не значит. Абсолютно ничего. Я в очередной раз принял желаемое за действительное. Он меня не простит, никогда. Сколько бы раз я не унижался перед ним, сколько бы слов извинений не сказал, ему плевать. Плевать на меня, на мои чувства, плевать на нас и наше совместное будущее. Полтора года жизни просто коту под хвост! Одна ошибка, за которую я должен расплачиваться все оставшееся время. Он же будет наблюдать. Смотреть, как я страдаю, как день за днем меня разъедает чувство вины, превращая надежды в пыль, не стоящую ни гроша. Но даже для такого кретина, как он, вчерашнее представление - это слишком низко. Наверное, физическое насилие принесло бы мне меньше страданий, нежели все те слова. Я словно умер духовно, когда смысла для дальнейшего существования больше нет. И теперь мое тело - просто оболочка. Десять минут раздумий, и есть решение - стереть из памяти. Вычеркнуть, забыть, как страшный сон. Первое, кстати, хорошо бы сделать и в буквальном смысле. Повертев телефон в руках минут десять, нажимаю кнопку «вызовов». Среди имен последним значится до боли знакомая комбинация цифр. Есть ли смысл стереть из памяти телефона, если собственная не настолько подвластна моей воле? Выбираю клавишу функций и... Не верю своим глазам. Дрожащими руками подношу телефон еще ближе. Нет. Несколько раз моргаю, дабы удостовериться, что ошибка мне не показалась, но цифра «6» так и не исчезла. Ошибка. Незначительная опечатка, плод моего пьяного разума, из-за которой я снова испортил то, что так отчаянно хотел построить заново. Одна крохотная цифра в который раз перевернула мой мир с ног на голову. Чертов разговор, в который я поверил, хватаясь за него как за соломинку. Разговор. Но… Вот же ублюдок! Гневно вжимаю кнопку вызова, чертыхаясь на каждый новый гудок. Уже приготовился высказать подонку все, что думаю о его поступке, но последующие слова хоть ненадолго, но заставили меня заткнуться. − А я все ждал, когда ты позвонишь. Кожей чувствую его гадкую улыбку. Возможно, именно сейчас он представляет, какой позор я сегодня пережил. Конечно, ведь не каждый день заявляешься к бывшему парню с охапкой роз и словами любви под стоны его утреннего секса. На коленях просишь прощение, а потом, узнав, что это часть их незапланированной игры, удаляешься вон вместе с «пожеланиями» и «украшением» вокруг глаза. − Любишь, когда тебя посылают? – сразу же огрызаюсь в ответ. Он же явно не ждет слов благодарности, так к чему все эти светские беседы и просьбы объясниться? − Все настолько плохо? Зачем-то спрашивает, а затем, очевидно, прикрыв динамик рукой, что-то говорит, но явно не мне. Скорее всего он на работе. Тоном руководителя: холодным, властным, с некоторой долей дерзости и явного превосходства, отдает поручения работникам. И вчерашний разговор… Я все думал, что же меня смущало: сам разговор или то, как он говорил: коротко, безэмоционально и требовательно. Как я не смог отличить, что это был не Чак? − Малыш, ты еще здесь? – прерывает мои размышления собеседник. − Малыша будешь искать у себя в шта… − Не так грубо, мистер…? – делает паузу, выделяя последнее слово. − Для тебя просто мистер! − Как скажешь. Так что там насчет «большой любви»? Примирительный секс был умопомрачительным, так себе или же полный отстой? – еле сдерживается от смеха, но все же пытается сохранить холодность. Тоже мне юморист! Очевидно в мире не осталось ни единого человека в самом прямом смысле этого слова. Каждый считает за честь плюнуть другому в душу и возрадоваться чужим проблемам. − Пошел ты, − роняю немного тише, чем хотелось, и сразу же отключаюсь. Кретин. Возомнил из себя Бога, мол, может распоряжаться чужими судьбами, сам же, небось, и гроша ломаного не стоит. И так понятно, что крупный шишка, вот и привык, чтобы перед ним все пресмыкались. Единственное, что не понимаю в данный момент, так это то, зачем я ему позвонил. Чего ожидал от разговора? Хоть каких-то объяснений? Элементарных извинений? Или же вообще надеялся, что он не возьмет трубку, решив дальше не продолжать игру? Скорее всего, последнее было наиболее вероятно, но вот состоявшийся разговор все же оставит очередной горький след. Обидно. Даже полностью незнакомый человек и тот не прошел мимо, а так же решил поиграть с чувствами. Неужели это действительно так весело? Новое развлечение двадцать первого столетия? Мир технологий настолько наскучил, что начали придумывать более естественные способы для досуга. Подло. Низко. Жестоко. Громкий звук телефона оповещает о новом сообщении: тот же знакомый номер с ошибочной «6» в конце. Пара секунд для раздумий, и любопытство все же берет верх. «У меня совещание до 8 вечера. Дома буду в 9. Жду звонка, Малыш». Что и следовало доказать: напыщенный, высокостатусный индюк, к тому же чересчур самоуверенный. Неужели действительно думает, что я перезвоню человеку, который приложил усилия к тому, чтобы помочь разрушить мне жизнь? Он странный. Проснулся я, когда на улице уже было темно. Непривычное ощущение того, что голова абсолютно не болит, да и чувствовал я себя, на удивление, уж подозрительно отлично. Душ и ужин прошли слишком незаметно, и вот я снова сижу на диване, один, гипнотизирую чертов телефон. В который раз повертев чудо техники в руках, начинаю скучать по веселой двухнедельной клубной жизни, когда все и по всем похуй, без правил, обязанностей, чувств, мыслей… Снова по старой схеме или же рискнуть? Соблазн слишком велик, а былая уверенность забыть о нелепой шутке недавнего юмориста испаряется на глазах. Глаза непроизвольно опускаются вниз, глядя на дисплей телефона - «21:02». Это просто смешно. Мне определенно пора обратиться за помощью, но… − Еще раз назовешь «Малышом», голову оторву! – сразу же выдаю, как только слышу на том конце провода ожидаемо «Алло». − Ты звонишь для того, чтобы сказать мне это? – в голосе ни нотки удивления, лишь знакомая «улыбка» слов. Не знаю почему, но подобное отношение расслабляет, вместо того, чтобы злиться на человека, так нагло воспользовавшегося моею ошибкой. − Нет, − чуть медлю, пытаясь придумать ответ на ходу, но плюнув на неудачные попытки, все же выдаю правду, − звоню, потому что ты попросил. − Я должен быть польщен, или же ты перезваниваешь всем незнакомцам? − Нет, ты первый, − глупый флирт, но мне нравится. С ним легко общаться, даже приятно. Наверное, я должен на него злиться, а мне наоборот хочется узнать чуть больше, нежели он позволит. А в том, что он не позволит, я почти не сомневаюсь. − Вау! Серьезно? Я польщен, мистер…? – снова тоже ударение на последнем слове, но я хочу чуток побыть инкогнито. Ему не обязательно знать имя парня, который вчера мало того, что спутал номера по пьяни, так еще и не узнал голос НЕ своего бойфренда, признаваясь ему в любви. − Просто мистер. − Хорошо, если пожелаешь, то скажешь в следующий раз. − В следующий? – сразу же переспрашиваю, дабы уточнить насколько далеко зайдет наше общение. − А ты не хочешь? – не успеваю ответить, как он тут же продолжает чуть тише. − Почему тебя больше беспокоит то, что завтра ты перезвонишь, нежели факт флирта с незнакомцем? Не боишься, что я маньяк, который выслеживает своих жертв по телефону? − А почему ты настолько уверен, что я перезвоню завтра? – пропускаю мимо ушей последнее замечание и пытаюсь скопировать его хрипловатый шепот. – Зачем мне это? − Для того, чтобы сказать свое имя. Интересно, он всегда настолько самоуверен, или же я его личное исключение из всех правил? Какого черта мне ему перезванивать еще и завтра? Пора завязывать с этим представлением. − Не имеет смысла. Все это, − зачем-то объясняю, откидываясь на мягкую спинку дивана, − мое имя, завтрашний звонок, вчерашний разговор. Ты настолько уверен, что я тебе перез…. − Завтра поймешь, − перебивает, не давая возможности распрощаться. − Имя первого грешника, и эта подсказка в качестве извинений за вчерашнее. В это же время. И я в очередной раз остаюсь сам на сам со своими мыслями.