***
Открываю глаза и зеваю. В последнее время у меня проблемы со сном. Плохо засыпаю, постоянно просыпаюсь, а тут спала, как младенец. - Доброе утро, - голос Сергея заставляет резко подорваться с кровати и...обрушиваюсь обратно. Голова гудит, - ты впорядке? - Да. Как я сюда попала? Я что, вырубилась прямо у тебя? - Да. Ничего страшного, ты, видимо, устала, - он стоит в дверях спальни, не решаясь войти. Выглядит ещё хуже, чем я. Бледный почти до синевы, волосы чуть растрепаны и, конечно, невроз: постоянно сплетает и расплетает пальцы. - Понятно. Который час? - Десять. Будешь завтракать? - Нет. Меня немного того, тошнит. Сейчас оденусь, а нет, я уже в одежде, и поеду к себе. Может, мне так и приезжать к тебе, чисто выспаться? Шутка. - Я скажу Марго вызвать такси, - он пару секунд мнется и выходит.***
День начался неочень удачно. По приезду домой я сначала час успокаивала маму, потом подругу. Альберту было по фиг на моё отсутствие, поэтому, я предпочла поесть с ним в столовой вдвоём, когда застала его там. Заодно, узнала ещё одну посмертную и страшную новость. Ночью Чумной доктор поджёг свалку. Вместе с владельцем и его семьёй. Женой и ребёнком. - То есть, теперь он сжигает целые семьи..., - от сказанного у меня леденеют ноги. "Хорошая девочка. Тебя я пока не трону" - откуда у меня в голове сейчас всплыла эта фраза? Сказанная мягким, вкрадчивым, как у затаившегося зверя, голосом. Становится ещё страшнее. Отбрасываю вилку и выбегаю из столовой. Надо срочно поговорить с подругой.***
Её я застаю в её доме. Она разбирала какие-то бумаги для оформления наследства. - Как успехи в получении наследства? - Говорят, уже вот-вот, - она уныло показывает на черную папку с документами. - Послушай. Мы об этом говорили. Да, не стало матери, которая, правда, и матерью тебе настоящей не была. Но ты её любила именно потому, что она тебя отталкивала. Далее. Деньги получены кровавым путем, но, ничего не поделать. Теперь это - твоё настоящее и будущее. А головушку мы тебе починим. Время лечит. - Я не хочу обо всём этом, ну, понимаешь. - Понимаю, вынь волосы изо рта, пожалуйста. У меня к тебе просьба есть. Надо спрятать мою маму в больничке. На время. По-хорошему, ей и правда надо обследоваться. У вас вроде был знакомый главный врач нашей клиники на острове? - Да, а зачем? - Новости смотришь? Теперь он убивает целыми семьями. И тебе сказочно повезло, что эта идея не пришла ему раньше. - Ладно, - она дрожащими руками берет телефон. Но мне пока не до её психологического состояния. Вот спрячу маму, и займусь психотерапией с ней, и с Разумовским, заодно.***
О странном поведении владельца соцсети я размышляла оставшийся день и вечер, пока в соцсетях бушевала буря. Мы стали кем-то на подобие друзей. Хотя, несколько встреч нельзя считать достаточными для этого. Но, надо признать, чем-то он меня притягивает. И почему я вырубилась у него в башне? Чем больше вопросов, тем меньше у меня на них ответов. Надо попытаться выяснить хоть что-то. Дорога до башни занимает около получаса. Всё это время я пытаюсь до него дозвониться, но абонент не абонент, твердит голос, чем - то похожий на голос Марго. Знакомый путь до лифта, потом - наверх. Двери плавно разьезжаются и я понимаю, что что-то тут нет так. Такое неуловимое ощущение тревоге. Может, потому, что нет света и лишь мерцает экран, показывая новости? Такой древний инстинкт жертвы, знающей, что в темноте может затаиться хищник. Осторожно опускаю рюкзак на пол и иду на свет. От увиденного у меня защемило сердце: Сергей, согнувшись, сидел на коленях, опустив голову. Прямо на полу. Просто живое воплощение отчаяния. Не нужно быть психологом, чтобы это понять. - Майя, что тебе нужно? - он поднимает голову. - Поговорить, - сажусь в ту же позу напротив него. Своеобразная поддержка и предпосылка к разговору на равных, - но если ты против, то я уеду. - Нет, конечно, - он встряхивает головой, как будто перезагружается. - Что с тобой? Что-то случилось? - Я, - он махает рукой на экран, - не знаю, не могу это остановить. Это моя вина. - Ну, не ты же их убил, - касаюсь его руки, а он резко отшатывается от меня, в глазах плескается страх. Но страх не меня, но чего? - Я причастен, моя соцсеть. Это трибуна с микрофоном для убийцы. - Тише, я поняла. Но ведь, так можно обвинить много кого. Не знаю, тех, кто продал ему оружие, тех, кто создал машину, на которой он ездит, да сами жертв с их грязными деньгами, в конце концов. Не сходи с ума! - Майя, - он снова придвигается ко мне и утыкается лицом в мои колени, - пожалуйста, не уходи, мне страшно здесь, с ним. Непроизвольно кладу ему руку на затылок в утешительном жесте, ощущая мягкость волос. - С кем, с ним? Я не понимаю. Но он молчит, только дышит, глубоко и на четыре счета.