Коробка смерти

Я Бак, просто Бак. Работаю на побегушках в одной юридической фирме. Работа простая и интересная, но иногда случаются серьезные казусы. Недавно, например, мне пришлось потратить четыре часа на переработку из-за неправильно записанного адреса. Там был другой город, но меня это не расстроило. Иногда мне везёт и по несколько дней я работаю в одном здании, таская всякие бумаги. В эти моменты я успеваю расслабиться и полдня просидеть в туалете. Сегодня я хотел встретиться с друзьями в боулинге, а потом провести вечер в баре. Такие встречи мне дороги с университетских дней, поэтому я предупредил начальство и отпросился с половины рабочей смены. Итак, мне предстояло съездить в пригород с коробкой средних размеров. Это немного странно, обычно всё ограничивается папками, пакетами и в редком случае стопкой бумаг, связанных нитью. И её лёгкость давала некое чувство беспричинного беспокойства. Начальство сказало не задавать лишних вопросов. Полагаю, там какая-нибудь лёгкая канцелярия или самолётики из бумаги, что вполне можно предположить по идиократии фирмы. Я сел за байк, с трудом привязав коробку к багажнику, и решался ехать в пригород по адресу. Точнее сказать, это даже не пригород, а деревня с одной длинной улицей. День обещал быть приятным, но каким-то образом страх просачивался в мой мозг. Я понимал, что нет явной причины тому, что мои ладони дико вспотели, ведь даже погода была прохладной. Подумал около минуты. Проверил в очередной раз бензин, завёл байк и выдвинулся в путь. Холодный ветер дул навстречу, словно давал предупреждение о том, что лучше остаться. Спустя час обыкновенно скучной езды по окологородским дорогам я увидел нужный указатель направо. Я тогда ещё не успел обратить внимание на один настораживающий факт. Да и тогда это можно было, наверное, объяснить или принять за острое стечение обстоятельств.