тридцать два шипа

Чтобы общаться с Курильщиком, надо говорить на его прокуренном языке. По-другому он и не поймет. Лорд прокашливается и собирается с мыслями. — Давай наперегонки до комнаты? — Зачем? — Курильщик, весь сонный и поникший после ужина, устало моргает. — Чтобы узнать, кто быстрее, — недовольно вздыхает Лорд. — И у этого есть какой-то подтекст? — не унимается парень. Блять, да что с тобой такое... Лорд закатил глаза и молча поехал вперед по коридору. Курильщик рванул за ним, не обращая внимание на надписи, которые вспыхнули на стене за прошедший день. Новые вопросы расписали его голову, как маркерную доску. *** — Ты проиграл свои честь и достоинство, — произнес блондин, вываливаясь из коляски на кровать, — если было, что проигрывать, конечно. Курильщик насупился и не стал спорить. Устроившись на нижней стороне общей кровати, он открыл свой альбом на самой последней и по совместительству нелюбимой заполненной странице и, вспомнив о ней, стал воображать, как в далеком будущем из-за творческого кризиса вешается на шнурках собственных кроссовок. Но до этого еще далеко. Несколько широких линий твердым карандашом, персиковые лужи старой карманной акварели и брызги разбавленного краплака — это Македонский. Краски валялись на дне рюкзака и не имели шанса себя проявить, по крайней мере до этого вечера. Когда Курильщик запихнул их обратно, они взмыли на верхушку списка приоритетных вещей. — Как ты это делаешь? Парень слабо вздрогнул от неожиданного голоса слева. Лорд заглядывал ему через плечо. Курильщик медленно повернул голову в его сторону. — Сначала ты ответь, — внешне небрежно попросил он. И Лорд замолчал. Курильщик не сразу понял, что его слова не игнорировали, а обдумывали. — Да, подтекст есть, — признался блондин, — но ты его узнаешь только если сам догадаешься. — Тогда и ты сам догадаешься, как я это делаю, — всплеснул руками Курильщик. Он повернулся к спинке кровати и стал спешно запихивать альбом в свой рюкзак, но там как назло почему-то не было для него места. Лорд молча смотрел на это зрелище, пока ему не надоело, а потом дернул рюкзак за молнию и сам затолкал туда несчастный альбом. — Когда ты стал таким гадом? — процедил он. — А ты? Хотя, нетрудно догадаться, что ты всегда таким был, — фыркнул Курильщик и пополз с кровати с целью поскорее убраться куда-нибудь подальше. За дверью шумели приближающиеся голоса. — Они знают, что мне больно, — Лорд кивнул на дверь, внезапно улыбнувшись, — а ты... Катись. Поплачь Табаки в жилетку, подумал Курильщик, выезжая.  *** Ночью Лорд спал, действительно уткнувшись в края теплой кофты с молнией, из-под которой торчали майки и жилетки, при этом выглядя очень и очень умиротворенным. Курильщик поежился от холодных ноток злости. Старые слова перемешивались в голове противной слякотью. Зачем я все это ему сказал? Идиот, снова все испортил... "Как я это делаю"? Как я проебываю все, что у меня есть? Ноги, Фазаны... Лорд. Что за подтекст, скажи мне? Если есть хоть малейший шанс, мне бы просто услышать это от тебя. И в глаза ударило утро.