Сердце ангела

Говорят, перед смертью вся жизнь проносится перед глазами. Цветная карусель - калейдоскоп событий. Подведение черты. Врут. Все, что видит перед смертью он - окровавленное лицо Кён Ми. Она улыбается. Эта сучка улыбается… Гул вокруг сливается в единое звуковое пятно. Он больше не слышит криков толпы, только стук своего сердца. Бумс-бумс-бумс. В груди и животе - больно и жарко. Во рту - солено и горячо. Он делает шаг, еще один - он не может просто сдаться, он должен закончить то, что начал. И вдруг земля приходит в движение. Он падает на асфальт, но уже не чувствует ни боли, ни горечи, ничего. Ему вдруг кажется - нет, он почти уверен, - Мун Джо где-то рядом. Как и всегда. И тут все заканчивается. В этот раз он проиграл. Его глаза остаются открытыми. До-Шик улыбается. Восемнадцать или девятнадцать часов назад Телефон в его офисе звонит с самого утра. Его резкая, непрекращающаяся трель действует ему на нервы. Он мог бы выключить его. Черт возьми, он мог бы его даже разбить. Но он не делает этого и лишь продолжает сидеть в своем кресле рядом со столом и слушает, слушает это бесконечный дребезг. Иногда телефон замирает, словно захлебываясь в своем крике. И тут же оживает вновь. Последние несколько дней ему не спится. Он просыпается задолго до рассвета и лежит - мокрый, горячий, сминающий под собой простыни. Ему никак не удается заснуть вновь. Он несет себя в душ и дрочит, но это не приносит ему ни радости, ни спокойствия. Он знает, что это значит - ему пора. Он слишком долго ждет, слишком осторожничает и скоро совсем свихнется. Ему пора на охоту. В этот день он понимает это едва открыв глаза. Он понимает - сегодня что-то случится. Должно случиться. И все-таки отправляется сюда, в офис. Проходит мимо охраны - эти ублюдки что, снова клюют носом на рабочем месте? - и запирается у себя в кабинете. Из окон его офиса открывается роскошный вид на Каннам. Двадцать восьмой этаж. Место, где делают деньги. Он встречает рассвет. Розовый, прозрачный и холодный, заливающий стела сеульских новостроек. Офис за стенкой оживает. Он не видит, но слышит. Стук каблуков о дорогие полы, шелест бумаг, гул кофемашины, хлопки дверей, стук в его собственную. А потом кабинет наполняет телефонная симфония. Эти звуки окружают его, стягивают в кокон... Он смотрит в окно и уже знает, что вечером кто-то умрет. Его голова пуста.