Твой путь. Мой путь.

Первое, что он осознаёт: неясные звуки. Пик. Пик. Пик. Сквозь тонкую щель бьёт свет. Пространство вокруг кажется мутным. Не удаётся понять, что вокруг. Где...? Накатывает безразличие. Неясные блики вновь пропадают. И наступает темнота. ... Когда сознание возвращается опять, он уже приоткрывает глаза чуть шире. Мир всё ещё не слишком чёткий. Но можно разобрать его фрагменты. Наверху: белое пятно. Потолок. А сам он лежит. В постели? Что... произошло? Он силится вспомнить, как очутился здесь, но голова вновь тяжелеет. Хочется закрыть глаза. Просто вернуться в забытье. Раздаётся какой-то стук, и вскоре перед его лицом возникает белый силуэт. В глаза бьёт чем-то ярким. Он щурится. Откуда-то берётся звон, перекрывающий другие звуки. Кажется, кто-то что-то спрашивает. Вот только слов не разобрать. ... И вновь провал. ... Неизвестно, сколько это продолжается, но когда глаза открываются снова, он смутно помнит, что это: не в первый раз. Напротив кто-то стоит. — Отключайте. Ему вторит неуверенное: "Разве не слишком рано? Возможно, стоит дать время..." — Показатели в пределах нормы. Чем дольше мы тянем, тем хуже могут быть последствия. Вам ведь известно, сколько он здесь? Слова едва доходят до сознания... Словно обрывки. Не связанные между собой фрагменты. Кто-то нависает сверху, бросая тень на лицо. Глаза закрываются и открываются, позволяя наблюдать как темнота сменяется светом. Снова. И снова. Темнота. Свет. Свет. Темнота. Чья-то рука тянется к нему. "Будет немного больно". В горле что-то двигается, и запоздало приходит обещанная боль. Он кашляет. В груди странно давит. Не удаётся... не удаётся!... — Старайтесь вдыхать спокойно. Не спешите. Спазм мешает сделать новый вдох. Но он пытается. Ещё. Ещё раз. И наконец тело немного слушается. Первый нормальный вдох заставляет его тело вздрогнуть. Как будто что-то непривычное попадает внутрь. С болью и хрипом. — Вот так, молодец. Тёплая рука легко касается его щеки. — Дыши.