Безответственный кривляка
Крикнул то,
Что путь нашëл.
Он забыл, что значит слово,
Он ведь ленью окроплëн!
Он мечтает,
Он глаголет,
И всë думы говорит,
Что вот-вот пойдëт,
Исполнит,
Сделает свой дело’,
А потом он крикнет в поле,
Что жизнь г#вно
И всë не то!
Он шипит,
Жужжит и свищет,
Да всë жалуясь на жизнь,
Ничего он в ней не сыщет,
Да только сказки говорит!
У него всë — тлен,
Всë — боль!
Дескать, нету вдохновенья,
Неудобное перо!
То мозоль на среднем пальце
Да сидушка жопу трëт!
Он клевещет на бумагу,
Пачкая еë пятном:
То некрасивый цвет у фона,
То не пишутся слова!
А мы ждëм,
А прод всё нету,
А мы ждём,
А вам вот — это! —
Писака фигу показал.
То ему не мил весь свет…
То Солнце, небо,
Соловьи уже не те...
Сначала был как все — прозаик,
А нынче вовсе юморист,
Что слагает нам триплеты,
О поэтических делах
С Автором в главных ролях,
Где он старается,
Корпеет!
А не пишется ничто!
Эти сказки знамениты,
На всё Фикбуково село!
И нет такого вот лентяя,
Что собрался б,
Превозмог!
И может выдал сразу «проду»,
Чтобы правильно,
Во срок!
Без задержек «интернетов»
И сломавшихся ПК…
Нету нынче здесь поэта...
Текстовика,
Всë без сюжета...
Ни фантазии,
Ни рифмы,
Одни сплошные "логорифмы"! —
И те без алгебры всегда.
Нету больше вдохновенья —
Сдохло всë
И вся в мечтах
Застыла правда на устах,
И строчки грустные звучали,
На весь блог,
На всё село,
Где тот разбил своё чело,
Клянясь,
Божась
И извиняясь,
За "мурлычило" своё.