Я тобою дышала, Забывшись о мире, Во лжи. Но ты меня променяла, На кого-то другого, Сильнее… Лучшее… Смелее! Но увы, что случилось — случилось, И здесь нету моей вины. Знаю,
Ты о большем мечтала, Чем мечты и слова, Обещанья, Где вот-вот отпущу, с силюсь, Вдохну полной грудью, Спущу… Стрелу с золотой тетивы! Выстрел завьётся,
И может быть сможем Преодолеть последний рубеж. Что вмиг пропадут все сомненья
И мысль превратится в слог. И «может-возможно-когда-то» Исчезнут, Рассеявшись в пыли первозданных эпох. Те слова, предложенья и строки
Воспарят
В цветастый эфир, Поражая, Своей волевой красотой. Что чтиво взлетит, Окрыляя, Всех тех, Что когда-то прочёл и прочтёт Предел всех наших стараний Там, где страдали наши с тобою умы. Что, то воспарит,
Воссияя, Как светоч Вифлеемской звездой.
Но увы…
Перо тогда не писало,
Чернила все были не те!
То потом жизнь доконала,
То вдохновенье витало в нигде…
А потом забылась идея,
На желанье творить посыпали соль,
Как на больную рану,
Что, вот ты,
Автор,
Никчёмен и глуп.
То писали уже до тебя «Другие»!
Такие персонажи приелись,
И слог неприятен — не тот!
А время идёт не спеша,
Тяготеет,
А мысли всё также роятся в тяжёлой от дум голове,
Пока ты сидел и боролся,
Возможно, собирая себя по частям,
Там где нет никого,
Кто услышит,
Кто подставит своё плечо.
Но идеи остались,
Потлели
За тот продолжительный срок,
А там!..
Уже написали всё за тебя!
Ты коришь себя, —
О Боже, как можно,
«Написали!.. И всё без меня…»
А я тобою мечтала,
Жила…
Но Ты! Ничего не сказала,
Без прощанья к другому ушла,
Оставив в пучине мысли,
В тлетворном болоте идей.
А я тебя так долго искала,
Мечтала добраться,
Дойти!
Но ты от меня ускакала,
Куда-то туда — далеко!
Где нет нас,
Возжелавших вершины писак,
В тот край, где ненужно’ вдохновенье,
Где нет глухого ничто.
Туда, где всегда песнопенья,
И мысль свободно без страха
Всегда рождается в срок,
Где нету гнилых отмазок,
Где нет ни перьев, чернил!
Туда, где живут сказки!
Туда, где рождается жизнь
На электронных просторах Сети!
Там есть Интернет без задержек,
VPN без всяких берёз!
И среда, — вот, что порою писателю нужно,
Без регистраций и выселок
Царским пинком на Кавказ!