Секреты мага.

…Не долго думая, я вышел из своей лавки, закрыв её и отправился по трактирам, что мне сейчас действительно было необходимо, так это кружка горячего зелёного чая и сигарета для раздумий, но к курению, я с самого детства питаю ненавистные чувства, поэтому обойдусь, пожалуй, кружечкой чая. Я полностью отключил мысли и эмоции, очень понадеялся на ноги, чтобы они привели меня в действительно стоящий трактирчик, ну или хотя бы чайную. Я взглянул на небо — вечная ночь. Не знаю, что я хотел там увидеть, возможно ответ на вопрос: «А как долго Лололошка будет в другом мире?» Опять же, не знаю как, но я смог услышать ответ: лёгкий зимний ветер качнул деревья, с которых листва не опадает, а их шелест прошёлся у меня над головой, словно успокоительное. Теперь я был уверен, с мальцом всё хорошо. …Ноги привели меня в «Луну Вечности». Новый недавно открывшийся трактир, до которого я никак не мог дойти, ну сегодня судьба решила сделать мне такой подарок. Я вошёл в этот скромный домик, который был заставлен круглыми столами, почти по всему периметру, а в центре находился подиум — небольшая сцена с микрофоном. Я слышал, что в этом месте собираются поэты и слушатели, которые ходят насладиться вечером и уйти домой умиротворёнными, видимо так оно и есть. Я сел за одинокий столик у самой сцены и начал вглядываться в меню и даже не заметил, как ко мне подошёл хозяин этого заведения. Мужчина с толстой фиолетовой косой и голубыми глазами смотрел на меня дружелюбно. Я не чувствовал от него какой-то опасности или запаха безумия, скорее это был запах спокойствия. Я попросил принести их фирменное блюдо и напиток на их усмотрение, хотя я вроде шёл попить чайку. Пока я ждал заказ, на сцену вышел молодой парень. Он был из гильдии убийц, взял микрофон и произнёс: — Это стихотворение я написал от скуки, прошу не судите строго, я сам знаю, что оно далеко от совершенства. Вот уж не думал, что среди убийц есть и поэты, но стихи этого парня мне понравились, особенно эта строчка: «Мы не умрём, пока не настанет весенний рассвет.» Я не мог выкинуть её из головы, особенно те буквенные сочетания из которых состояла фраза: «весенний рассвет». Наверное парень много путешествует, раз знает, что такое рассвет. Я тоже, разумеется, знаю, но видел это явление всего пару раз, а в междумирье, его не увидишь, хотя может в будущем…? Ушёл я оттуда, почти самый последний, но мне понравилась эта забегаловка для творческих людей и их верных слушателей. Да и еда у них отменная. Своё настроение я мог описать как-то так: «Я умер наконец и счастлив, что прожил жизнь именно так». Мне оно нравилось. …Следующие дни я провел одинаково: торговал, а после ходил в «Луну Вечности», умиротвориться. Вернулся Лололошка и я был рад этому событию. Этот парень мог один раз прийти и заразить своим настроением на весь день. Да и он, вроде как, доверял мне, что не могло, ещё больше не радовать. Мы болтали как старые друзья, которые очень давно не виделись, я даже решил сводить его в творческую забегаловку, может он тоже ценит искусство поэтов? А после того, как вместе с ним пришла Ашра и сообщила про червефоны, про свержение башни, ну и т.д, у меня до сих пор голова кругом от этой информации! Вообщем, я твёрдо решил, что перед нашим путешествием, юному мироходцу не помешает капелька успокоительного, в виде стихов. Сделал это я весьма необычно — сказал, что встречаемся там, и если я буду задерживаться (а я буду), сесть за столик перед сценой. Впрочем так и случилось, когда я вошёл в заведение, я уже видел каштановую макушку. Подошёл к нему и аккуратно, своими ладонями накрыл его очки. — Кто это? — по его голосу можно было понять, что он испугался. — Угадай с трёх раз. — усмехнулся я. — Фран, а ты оказывается и шутки любишь! — он улыбнулся, узнав меня и я подсел к нему. — А кто не любит? — ответил я риторическим вопросом. После этого диалога в зале выключился свет и зажёгся он на мини-сцене. Я удивился: до этого всем поэтам ничего не требовалось, а также я заметил, что в трактире стоит гробовая тишина, я мог услышать наше с Лололошкой дыхание. Он похоже был весь в предвкушении. «Спроси меня о чём ветер поёт? О том, что чувств моих ты не знаешь. Спроси меня о чём ветер поёт? О том, что сердцами играешь. Спроси меня о чём ветер поёт? О том, что мы вместе не будем. О чём ветер поёт? О том, что мы — вместе с сердцем моим Тебя никогда не забудем!» Затем свет включился и зал разразился хлопками, даже юный мироходец, и тот хлопал. Я тоже. Это был великолепный стих, хоть и очень короткий. Однако прочитали его так, будто он тянулся минут 5-7. А когда мы вышли — пошёл снег. Он нежно падал на землю и на густые волосы Шатена, которые украшали парня ещё больше. Я слегка усмехнулся, а он посмотрел на меня, детским, любопытным взглядом, это можно было понять, даже не снимая его очки. Я помотал головой: «ничего не случилось, просто ты забавный.» Он, кажется, меня понял, но ничего не сказал, лишь чуть позже добавил: — Спасибо, Фран, мне очень понравилось здесь, если ещё раз соберёшься — обязательно зови! — Он улыбнулся. — Хорошей ночи! — слегка язвительно добавил он, итак зная, что здесь вечная ночь. На этом мы и разошлись. Впереди предстояли куда тяжёлые дни! Продолжение следует…