Часть 2. Скрипка в твоих руках.
7 февраля 2023 г. в 07:31
Примечания:
Хех, хотела сделать Арса злой мразью, как в большинстве случаев с школьными ау, но не удержалась.
Я пишу этот фф под подборку приятных уху мелодий + звук дождя, поэтому (я надеюсь) получается как-то душевно что ли. Не знаю, но мне нравится писать этот фф)
Музыка для этой главы:
https://youtu.be/goWa6EzkCh4
Арсений Сергеевич
Начало очередного учебного года. Сколько лет не работаю, всегда одно и тоже. Хотя, наверное, оно и к лучшему. Это же здорово, когда не ждёшь неожиданностей и точно знаешь, что произойдет в следующую минуту. Это успокаивает, по крайней мере меня. Я чувствую себя в безопасности, когда нахожусь в привычной атмосфере. Может поэтому в моей жизни ничего не меняется? Я даже не почувствовал прошедшего лета. Будто его и не было. Время зациклилось. Возможно, я проживаю один и тот же год, но это меня не особо волнует.
Первое сентября прошло обычно. Вот только мой класс выпускается уже в этом году. Значит ли это, что в следующем году всё изменится? На место моего класса придут ничего не знающие дети. Хотя, возможно даже в этом году что-то изменится. Странно верить в такое, ведь я сам выбрал себе такую жизнь. Родители с каждым годом всё чаще и чаще вещают мне о важности потомства. Но я сам решил, что главным для меня является моя работа. Мне нравится моя работа и я не хочу изменений в моей жизни. Ведь так? В любом случае я к этому не стремлюсь. Если что-то изменится, то я не стану бороться, ведь уже и сам не знаю чего хочу.
А люди вокруг, в отличие от меня, знают чего хотят и добиваются этого. Позов, например, мой бывший коллега, понял кем хочет работать и уехал в Америку. Моя сестра рисует картины, продавая их коллекционерам со всего мира. Паша, мой друг, нашёл свою музу и теперь всё просвещает ей. А что на счёт меня? Чего я хочу и правильно ли я всё делаю? Парой у меня такое чувство, что я плыву по круговороту, ожидая увидеть берег, а по итогу оказываюсь в начале. С новым днём ничего не меняется. И почему-то мне всё равно.
*
Что ж второе сентября. В школе всего два учителя по физике, поэтому у меня за неделю только два окна. В среду третьим и в пятницу вторым. Сегодня среда, у меня окно. Кабинет физики находится на третьем этаже. Я решил сходить к Криду. У Егора, вроде, тоже сейчас окно.
Спускаясь по лестнице со второго на первый этаж, я услышал отдаленную мелодию скрипки. Она разносилась по всему первому этажу, но наверняка не была слышна за закрытыми дверьми кабинетов. А даже если была слышна, никто не захотел остановить источник мелодии. Ноты, словно вольные птицы, что ударяются о толстые стены и отдаются эхом, которое как заблудший путник гуляет по коридорам. Эта музыка неописуема. Она звучит на грани фантастики и заставляет почувствовать, как сердце начинает биться в ритм этой мелодии. Такое чувство, что я чувствую её на запах. Такой мягкий, но отчётливый; знакомый, но далёкий; верный, но блуждающий. Создаётся ощущение, что мелодия звучит где-то внутри, будто заполняет ранее присущую пустоту. Сейчас не существует ничего, кроме этой мелодии, что приятным слоем тепла покрывает сердце. Нет ничего, обсолютно. Ни времени, ни людей, ни коридоров, ни солнца. Ни-че-го. Всё за мгновение перестало иметь значение, будто и никогда не имело.
Я даже не заметил, как застыл по среди коридора, тая в мелодии скрипки. Я опомнился и посмотрел по сторонам, будто кто-то мог наблюдать за моим восхищением. Я пошёл в сторону, откуда доносилась столь прекрасная мелодия. Увидев лишь слегка приоткрытую дверь в кабинет музыки, я замер. Я знаю, что у нас новый учитель музыки. Видел его уже пару раз. Но кто же мог подумать, что такой юный музыкант играет такую прекрасную музыку.
Только когда музыка закончилась я смог войти. Шастун стоит ко мне спиной, всё ещё держа скрипку в руках. Он закрыл глаза, будто в наслаждениях или раздумьях.
Кабинет был погружен в лёгких запах чего-то. Я не могу понять запах чего это, но он явно был собственным запахом юноши.
– Красиво играешь, – сказал я, разрезая тишину своим басистым голосом. Юноша вздрогнул, открыл глаза.
– Спасибо, ... – начал он, но замялся, явно не зная моего имени.
– Арсений Сергеевич, – ответил я на немой вопрос. – А ты?.. – я никак не мог вспомнить имя сына Андрея. – Артём?
– Нет, – хохотнул он. – Антон, – и улыбнулся мне. Тут зазвенел звонок. Неужели прошло так много времени? Я даже не заметил, как стало быстротечно время.
– Ну, ладно, – улыбнулся я. – Ещё увидимся, – сказал напоследок, уходя. – Антон, – зачем-то повторил я чужое имя в пустоту.