***
На что похожа смерть? На вечный сон? Или же на забвение, когда даже имени своего вспомнить не можешь? Страшна ли вообще смерть в своем обличии старухи с косой или же пугающего, вызывающего лишь ужас скелета с провалами вместо глаз? Бывает ли смерть желанной, или она взывает только тихий всепоглощающий страх и обреченность того, что никто не вечен? Вопросов так много, но никто не в силах дать ответы. Человек всю жизнь живет с ними, боясь произнести вслух, но еще больше он боится получить конкретный, а главное - правдивый ответ. После смерти нет ничего, только пустота. Реинкарнация, перерождение, ад или рай — всё это лишь сказки глупой книжки, которую написали люди, потому что им нужно было во что-то верить. Верить, что после смерти их будет ждать то самое «долго и счастливо», которое они так отчаянно ищут во всех сказках. Но бывает ли «долго и счастливо» для грешников? Есть ли оно для тех, кто стал убийцей в одиннадцать лет? Тех, кто потерял свои белые крылья задолго до рождения, став лишь падшим куском дерьма, что не заслужил в этой жизни ничего хорошего? Философия. Всегда глупая, никому не нужная философия. Забить бы её в глотку тем, кто пичкает ею умы людей. От этого они все равно умнее не станут, как были тупым стадом, так им и останутся. Потому что страшно, страшно снимать розовые очки и смотреть на мир ясным взглядом, видя всю его не идеальность, грязь и тупость. Идеальный маленький мирок, в котором живут миленькие, идеальные людишки, которые каждый день натягивают на свои лица насквозь искусственные улыбки. Такие же фальшивые, как и вся их жизнь. В голове звучал смех: надрывный, истерический, полный горько-сладкого сумасшествия. Он безумен? Возможно. А кто в наше время сейчас не полный псих? Оно похоже на запертую в клетку птицу, что отчаянно бьётся о прутья. Ты ощущаешь удары крыльев в своей черепной коробке. Это больно. Это сладко. Это сводит с ума. Это безумие начинает казаться зловонной тиной, что затягивает тебя, забивается в рот, нос, мешая дышать. Воздуха не хватает, и ты задыхаешься и начинаешь взывать к смерти. Жаждешь её успокаивающего холодного касания, которое становится самым желанным в этом мире. Но этого касания нет. Смерть глуха к твоим мольбам. Потому что с безумием можно жить, потому что ты просто не заслуживаешь благословения костлявой. Ты - проклятая кукла в руках умелого кукловода, что дергает за нитки, и ты бессилен… Ничего не можешь сделать. И эта собственная никчёмность убивает. Время стало его врагом, а смерть - палачом, она только и делала, что скалила зубы в пародии на улыбку и смеялась, смеялась, смеялась… А он был заперт, заперт и даже не мог кричать. Только послушно следовать чужой воле, как верный пёс, который был слишком измучен безумием, чтобы покуситься на хозяина.Я больше не вижу света, Не вижу во взгляде своём. Весь мир — это море праха, Весь мир — это горя тлен. Мой крик подобен краху, Вороньему клекоту страха. Безумие кружит мысли, Гоняя по венам яд Пусть сгорит он в пламени ярком, Освещая всю тьму и весь мрак. Моя вера давно истлела На костях друзей и врагов Я взываю, молю о пощаде, Но пощады не стоит мне ждать. Беззвучие душит цепью, Что надежно держит Она —
Моя вечная раба-госпожа. Её пальцы окрашены красным —
Кровью, что по венам когда-то текла. Я дышал, был живым. Но теперь я лишь верной собакой Жду приказа у её ног.