Птичка

Ночь. Тихо шумят кондиционеры в супермаркете. Тусклый свет фонарей, что почти не освещают пустую парковку. Ни одной машины. Никаких случайных свидетелей. Неприметный микроавтобус паркуется у дальней линии. Открывается дверь со стороны водителя. Обычные белые кроссовки ступают на мокрый после дождя, асфальт. Капюшон накидывается на голову. Щёлкает замок и задние двери тоже открываются. Он обходит машину. Поправляет свое новое произведение искусства и аккуратно достаёт его из салона. Достаёт трос и несколько цветных ленточек. — Время шоу, — говорит своей новой работе. — Ты будешь такой красивой в утренних лучах солнца, тебя все заметят и будут восхищаться. Ну-ну, не надо дёргаться, это же не больно. Ты должна была привыкнуть, тебе делали и больнее. Скоро все пройдет. Сейчас я подготовлю, и ты будешь свободна, словно птица, — он отходит немного в сторону, открытая обзор на нечто, что когда-то было человеком. Он отрезал руки и пришил кисти, туда, где находятся лопатки. Ноги сломаны и вывернуты под неестественным углом. Крепит к спине тросы и начинает поднимать то, что осталось от человека вверх, на фонарный столб, под самый свет. Отходит и любуется своим творчеством. Но… Что-то не так. Он хмурит брови и упирает руки в бока. — Не идеально. Никуда не годится. «Птицу» найдут в лучах полуденного солнца, когда то, что некогда было красивой девушкой, будет мёртвым несколько дней. Её аккуратно снимут с фонарного столба и ужаснуться тем, что с ней сделал убийца. У неё нет никаких органов, вместо них — тряпки и бумага. На голове цветные ленты вплетены в волосы. Странно то, что он их не тронул. Оставил той же длины, какой они и были. Лицо… Офицеру, что первым прибыл на место преступления, ещё долго будут сниться кошмары… На нём застыл ужас неизбежного. Кисти рук словно маленькие крылья, а ноги, в них все кости раздроблены. Собираются зеваки, коих всегда полно. Но, никто ничего не видел и не знает, это тоже, как обычно. Ещё бы. Пустая парковка, видеокамеры направлены на входы в супермаркет. Жертву пробивают по всем базам данных и ничего. Делают несколько снимков лица и пробивают по камерам, через программу «распознавания лиц». Удача. Едут в то место, где её видели в последний раз, но… Ничего. Он искусно не оставляет следов. Девушка или то, что, когда-то было ей, будет лежать на столе патологоанатомов и уже они будут пытаться найти хоть какие-то улики… Чисто, всё кристально чисто. Конечно, будет всё так, по другому он не умеет. Если бы его спросили, он бы всё рассказал. Но, кто спросит, если он не оставляет никаких следов? Правильно, никто. Поэтому закрывает глаза чёрными очками и лёгкой походкой уходит с парковки, чтобы через несколько кварталов сесть в свою машину и поехать по «делам». Он быстро находит новое дело, с этим никогда не было проблем. Девушка примерно его возраста, может чуть старше, сидит в кафе и машет ему рукой. Он улыбается и подзывает её к себе. Она с радостью бежит и запрыгивает в машину. Птичка влетает в клетку. Ей больше не выбраться. Она сама пошла на свою смерть. Его новое произведение искусства. Заводит мотор под её щебет. Едет всё дальше от города. Она ничего не замечает, пока он не паркуется у неприметного дома. Тогда она начинает паниковать. Он берёт её за руку, чуть сжимает, просит не бояться. Он только проверит собаку, за которой его попросили присмотреть. Она верит. Наивная. Идёт с ним. Клетка закрылась. Снова тот же ритуал с отрезанием рук и дроблением костей ног. Пришивания кистей к лопаткам. Потрошение и заполнение внутренностей тряпками и бумагой. Вплетение в волосы цветных лент. Снова. Безлюдное место. Подвешивание. Но… Она, как и другие не летит. Всё не то. Никуда не годится. Что он делает не так. Почему они не летят, как свободные птицы? Почему? Он каждый раз задаётся этим вопросом. Как и тем, почему люди называют его творения жертвами социопата? Он нормальный. Самый обычный человек. Он не псих. Не псих. Никогда не был им и не будет. Вздыхает и трëт виски. Он хороший. Самый хороший. Замечательный мальчик. Самый лучший… Он помогает девушкам. Да он, как супергерой, спасает их. Избавляет от мучений, страданий. Они теперь свободны, словно птицы. Теперь он может это делать. Ведь тогда никто не мог помочь ему.

***

— Я помогаю вам. Помогаю. Вы должны быть благодарны! Если бы не я, то вы никогда бы не сбежали из вашего ада, — почти кричит на свою новую модель, что трясется от страха. — Почему? Почему ты так боишься? Ты должна была привыкнуть к боли. Тебе же столько раз делали больно. Почему сейчас? Девушка не в состоянии ответить, он отрезал ей язык. Потому что она пыталась кричать, а он не любит крик и шум. — Ты сама виновата. Не надо было шуметь, поэтому прости. Ты готова, птичка? Скоро ты будешь свободна и сможешь летать, — надевает фартук, маску и перчатки. Берёт скальпель и начинает вскрывать грудную клетку. Девушка могла бы кричать, но она уже умерла от потери крови и дикого, просто животного страха и ужаса. Он готовит своё новое творение.