"I love you, Roland..."

Роланд уже несколько часов ворочался в постели, половину ночи думая о том, что происходит с Куртом. Уснуть у него не получалось. Он пытался сложить цельную картину, но сквозь сон у него не особо это получалось с его сонным и уставшим состоянием после тяжёлого учебного дня. Юноша пытался понять, что не так с его другом… Дойти до сути… — Девушку он нашёл… Ага… Ты в их сторону сейчас даже и не смотришь толком… Почему-то… Раньше смотрел, потом это происходило реже… — тихо рассуждал Роланд вслух, но через секунду он ударил себя по лбу, не очень громко вскрикнув, понимая, что он может разбудить кого-нибудь дома, — Зачем я об этом рассуждаю? Ведь Курт — не мой! «Почему у меня в голове такие мысли? Курт не мой… Я рассуждаю, как будто Курт является моим родственником, или кем-то ещё… Точно! Как будто Курт является моим парнем!!!» Роланд улыбнулся своим мыслям. Орзабал считал Курта в какой-то степени своим… В какой-то степени… Лучший друг… Который всегда поддержит… Хороший товарищ… Он всегда защитит… Красивый юноша… Его милая улыбка… Его омут карих глаз… Его светлая душа слишком привлекает… Всё это завораживало Роланда. Смит действительно был очень красивым юношей, чья внешность завораживала старшеклассниц, да и не только. Вот только парню это уже было не интересно… Ему не нужно было это внимание к своей персоне. Он потрепал своей головой, чтобы убрать ненужные мысли из своего разума. Он не смог… Мысли о Смите лишь сильнее роились в голове юноши, словно рой пчёл, не давая Роланду покоя. Образ милого юноши стоял перед глазами, в его голове. Кажется, или где-то засмеялся Курт? Нет, кажется, показалось… «Какая-то чушь!» — с этой мыслью юноша провалился в сон… *** — Я вновь думаю о тебе… Как ты сейчас, Роланд? Надеюсь, что ты спишь и тебе не снятся кошмары… — Курт очень тихо разговаривал с пустотой и тишиной. Только они могли слушать и понимать его, как никто другой, никак не осуждая за его выбор. Он вздохнул. Парень медленно уснул, слушая, как тишина медленно убаюкивает его, приводя в царство Морфея. Сейчас он сладко посапывал, даже не подозревая, что происходит у Роланда… *** Курт плачет… Глаза были красными от слёз… Щёки горели… Слёзы крупным градом текли из его глаз, иногда капая на пустую бумагу… В его руках дрожала ручка. Смит нервно сглотнул. Он стал выводить предложения немного корявым почерком: «Я ухожу из этого мира по своей воле… Меня всё равно здесь больше ничего не держит. Я осознаю то, что я делаю — я являюсь вменяемым, прописывая здесь свои чувства, эмоции… Человеческая жизнь является бесценной вещью, но не моя… Я живу зря. Я существую зря… Такой человек, как я — не должен находиться в этом бренном, ничтожном мире, полном зла и непонимания со стороны гнилых существ на этой чёртовой планете — людей. Никто не поймёт меня… Никто не поддержит моё решение. Я понял, кто я на самом деле… Я понял, кем я являюсь… Сейчас я пишу это и плачу… Человека, которого я люблю всем своим сердцем — не примет меня… Он просто уйдёт в закат, не оставив мне на память его улыбку — он оставит меня с разбитым сердцем… Я очень его люблю. Его имя — это…» Имя любимого размазалось из-за капнувшей на бумагу слезы. Чьё имя там было — непонятно. На месте имени осталась лишь синяя клякса. На столе Курта лежало огромное количество различных таблеток, также стоял стакан с водой, чтобы запить те самые таблетки. Он стал вскрывать банки и упаковки различных препаратов, тихо всхлипывая. Слёзы сильнее хлынули из его глаз. «Чёрт, как же болит голова…» Набрав две-три, а может даже и четыре, горсти различных таблеток, запив их водой, паренёк лёг на кровать, уткнувшись лицом в подушку, вслипывая лишь громче. Душевная боль была слишком сильна, чтобы её пережить. Судьба сделала ему «щедрый» подарок… — Ты никогда не полюбишь меня… Никогда… Лучше я умру со своей болью, нежели ты узнаешь об этом… — последнее, что прошептал Смит, перед тем, как отключится, медленно переносясь во тьму… Навсегда… *** Роланд резко вскочил с кровати, чуть ли не падая на холодный пол. Орзабал стал одевать вещи, которые первыми бросились в глаза… Какой-то зелёный свитер, школьные брюки… «Нет… Нет! НЕТ!!!» Одевшись и собравшись, парень вылетел на пустынную заснеженную улицу, освещаемую лишь фонарями. Солнца не было. Было слишком рано… Все люди ещё спали, лишь только Роланд был на улице, несясь по ней, сломя голову. «Я спасу тебя, Курт!!! Не умирай… Прошу, не умирай…» Парень пулей летел до дома Курта, чуть ли не падая на заснеженных улицах Бата. Холодный ветер неприятно щипал кожу, обветривая губы. Он забирался под пальто, тёплый свитер, брюки, заставляя кожу покрыться неприятными мурашками. «Ещё немного… Роланд, давай!!!» На горизонте нужный дом. Оставалось всего ничего… «Быстрее, Роланд…» Он упал в снежный сугроб, чуть ли не падая лицом в снег. Всё обошлось — парень нелепо упал на бок, быстро поднимаясь, продолжая свой «марафон» к дому Смита. Чёрт… И больно, и холодно… Плевать. Парень успеет. *** Дверь была не заперта. Обычно она всегда была закрытой. Странно. Тихо. Никого нет. Слишком тихо… Тишина была слишком оглушающей… Парень снял свое пальто, ботинки, отправляясь быстрыми шагами в комнату Курта. Дверь открыта настежь. Никого… Куча таблеток лежало на столе, как и во сне. Опусташённый стакан также присутствовал, стоя рядом со вскрытыми упаковками различных антибиотиков. Он пытался оглядеться в поисках записки… Ничего… В голове стала кричать страшная мысль о том, что бедный Курт не в этом доме, а где-то в другом месте… В больнице, или в морге… Роланд осел на пол. Слёзы хлынули из глаз юноши. В его голове был ураган из самых плохих мыслей. Он начал выть, что было сил, закрывая лицо руками. — КУРТ, ПОЧЕМУ ТЫ УШЁЛ??? Я НЕ УСПЕЛ СПАСТИ ТЕБЯ!!! Внезапно, чья-то рука ложится на плечо Орзабала, пугая последнего до чёртиков…