Сказки колоды Таро

«Ночь темна и полна ужасов. Лес заполнен молочным туманом, в котором даже тяжело дышать, а ветки гнутся под таким причудливым углом...» Она захлопывает книгу. Как же банально и скучно. Как же неправдоподобно. Вот он лес, стоит за окном, совсем не ужасный. Ночь более чем светла, потому что полная луна окрашивает все в серебряный оттенок. Тихо. Спокойно. Умиротворенно. Или нет? Она ставит книгу на полку, слегка скривив губы — и зачем только купила. Повелась на красивую таинственную обложку да аннотацию, а вместо правдивости получила какую-то романтическую чушь с привкусом мистики, который отдавал скорее плесенью, а не чем-то спелым. Оставалось еще шесть книг. «Принцесса томилась в замке, грустно вздыхая, пока не услышала далекий топот копыт. Она взметнулась к окну, как шелковый платок, подхваченный ветром...» Она снова захлопывает книгу. Какая чертова чушь. Услышать, находясь в замке топот копыт? В замке, что построен из толстого камня, и, скорее всего, далеко не в один ряд; замке, где кругом копошатся слуги, круглосуточно варится обед, от шагов разносится гулкое эхо... У Принцессы либо богатое воображение, либо слуховые галлюцинации. Эту книгу она даже не ставит на полку, просто откидывает в сторону, как отбрасывают в сторону нежеланную руку помощи. Осталось пять книг. «Машина гнала по залитому солнцем шоссе, а его волосы развивались на резком ветру. Он ехал быстро, пренебрегая правилами движения, куря сигару и пепел с нее улетал далеко назад...» Она закрывает книгу и закатывает глаза. У нее нет машины, и нет мужчины, и сама она не мужчина, так что эта книга тоже не подходит. Может, там и есть правда, но явно не о ней. Книга откладывается в сторону. Их осталось еще четыре. «Он притянул ее к себе за талию, и она прижалась к нему всем телом, трепеща от невысказанных вслух слов любви. Этот миг был коротким, но для них он показался вечностью, сном, который не хочется заканчивать...» Она прикусила губу. Это было похоже на что-то, что могло быть правдой. Не то, чтобы ее это интересовало, она бы с удовольствием прожила бы всю жизнь одна, но... Но ключевое слово здесь "прожила". Она пролистывает ближе к концу книги и начинает читать: «В слезах, она стояла у моста. Одна, и только будущий ребенок бился под сердцем. Семья отвернулась от нее, все друзья были его, а он... А он ушел навсегда.» Она захлопывает книгу и с силой швыряет ее через всю комнату. Едва ли она позволит кому-либо оставить себя одну. К черту такое будущее. Она его не выбирает. Осталось три книги. «Звон множества мечей разносился над полем. Лилась кровь, звучали крики и стоны. Офицер смотрел на это, сидя поодаль от военных действий и наблюдая в свой бинокль, в чью сторону перевешивает победа.» Она со вздохом закрыла и эту книгу. Войн не было давно и вряд ли будут. Она бы не отказалась от такого будущего, но оно было нереалистичным. А она была реалисткой. Она гордилась этим. Осталось две книги. «Буквально через несколько секунд его жизнь оборвется, последний выдох вырвется из груди...» Она даже не стала дочитывать предложение. Вот как раз это и было реальностью. Но она искала другую. Осталась последняя книга. Последняя книга, что лежала на столе, раскрытая в самом конце. Это был не конец самой книги, просто кто-то выдрал добрую треть страниц, и теперь она обрывалась, так и не получив своего логичного конца. Она жила по этой книге всю свою жизнь. Эта книга и была ее судьбой. И поменять ее просто не на что. Она встала на табуретку и закинула петлю себе на шею. Ее главной ошибкой всей жизни было то, что она воспринимала все слишком буквально.