Посреди человеческих чувств.

      я истекаю кровью, снова и снова. меня бьют, меня режут, меня пытают, отравляют и убивают. снова и снова. кажется, богу нравится возвращать меня на землю. словно это вечный урок, который я не могу усвоить: не выбирай Дина Винчестера. мне твердят это небеса, мои братья, они оставили меня, не поддержали мой выбор. мне говорит это даже ад и нечесть. они все знают, что я погибну. так будет раз за разом и всякий раз я буду выбирать его.       я истекаю кровью. мне не сосчитать сколько раз раны моего тела кровоточили, сколько раз мои кости ломались, а сознании мутило от ударов. мне не сосчитать сколько раз я был на грани из-за него. но сколько раз неизменно он приходил, называл меня по имени, касался моего плеча. он хотел, чтобы я жил, оставался рядом с ним. и мне этого было достаточно. иногда мне казалось, что он чувствует ко мне тоже, что и я. как он шёл навстречу, после недолгой разлуки, улыбаясь и готовясь обнять меня. как он прижимал к себе и выдыхал, словно я мог снять весь груз с его плеч, словно я был для него успокоением. как он смотрел на меня, не говоря ни слово, пока это не станет слишком явным, слишком кричащим.       я истекаю кровью. он ушёл, избив меня до полу смерти. я мог бы ответить, мог бы все закончить и преподать ему урок, но я позволил ему выпустить пар на мне. если ему нужен мешок для битья - я стану им. я стану всем для него, я знаю это. он уходил бесчисленное количество раз и такое же количество раз уходил я. мы прятались от разговоров, укрывались от своих чувств, мы хранили дистанцию, каждый ожидая лучшего времени. когда разберёмся с апокалипсисом, с люцифером, с евой, с тьмой, богом и так далее и по кругу. до того самого дня, когда я умер. больше ждать было нельзя. и я сказал, я выложил все, но недостаточно. мне не удалось передать, как сильно я любил его. каким прекрасным и разбитым он был, как он учил меня своей жизнью, как его любовь к свободе освободила и меня. я любил его и только под конец узнал, прочитал в его глазах, что он любил меня тоже. по-своему, сломленной, разбитой любовью на развалинах его души. и мне этого было достаточно. я умер счастливым.