Бойся желаний своих. ( Не дай Мерлин исполнятся! )

      Чем дальше я читала, тем больше я понимала, что нихрена я в общем-то не понимаю. В голове царил рубик Кубика (это когда точно знаешь, что надо собрать шесть сторон, и две уже вроде как даже готовы… Но на оставшиеся мозгов не хватает…)       Вот честно — я сейчас сама себе напоминаю того самого неканонного Поттера, который в так любимых мною фанфиках умудрялся понацеплять на себя кучу всяческих плюшек от Магии. Вот и я сейчас в этих самых плюшках, как бездомный пëсель в репьях. Понацеплялось столько, что аж хвост не поднимается.       Ещё этот Златобог (вот же ж имечко!) воду мутит. Вот прям седалищным нервом чую. Мысленно пожелав гоблину застыть и заткнуться, начала узучать этот рулончик пипифакс по новой — вдумчиво и с расстановкой. А то что-то я за своей сильно спешащей крышей не успеваю! Итак, что мы имеем?       Рулон волшебный — один штука.       Надписи в рулоне (количество штук) — много. Правда, больше половины скрыты от чтения (видно, что что-то нашкрябано, но как ни напрягаешься — ничерта не понятно).       Судя по длине рулона — ждёт меня подляна знатная, и не одна.       Имя:       Моран (а) Ангел (жив)       Титул:       ®%¢¢€£$¢℅[]{^€$^®®℅[=^$€€©™℅[]}       Дата рождения:       с сотворения Бытия       Пол:       обоеполый (до обретения Истинных партнёров, далее по желанию)       Родители:       отец — мать Изначальная Магия (Создатель)       Братья, сестры:       брат-близнец Жизнь       сестра-близнец Смерть       Партнеры:       %$™¢√®=%¢{¢€√π÷¶℅®<       и {°$¢^π°{¶÷√$€$¢√÷¶©™℅¢$`π℅       Статус:       Вечный       на данный момент — Спаситель       Дары Магии:       Магия желания       Так. Стоп.       Пока ум за разум не зашел — надо переварить то, что прочитала. Остальное потом.       — Н-дя-а-а… Уважаемый Златобог…       Ага. Крикну — а в ответ тишина… А чего это он молчит, зараза?!       Интересненько. Сидит напротив, глазки выпучил, лапки вытянул, язык (фу-у. А чего длиннющий-то такой? Да ещё и синий?! Бе-е…) изо рта высунул… Молчит и не моргает даже. Дышит хоть? А то не хватало ещё с этими зелёными разбираться, чего это на радостях от общения со мной прекрасной у них начальство копыта откинуло.       Мысленно треснув себя по башке, вспоминаю. Магия желания! Я ж ему пожелала застыть и заткнуться!       Хотела? Получите — распишитесь.       А страшный я «кто-то», оказывается!. Бля… Теперь за языком следить придется! А то так в сердцах пожелаешь кому-нибудь чего-нибудь, а оно хренакс — и исполнится… (Не, прикольно конечно будет посмотреть воочию на мою любимую призказку: про х.й на пятке.) Вот нифига ж себе перспективы!       — Эй, ты, голос в потëмках! Знаю, что ты меня сейчас слышишь! Я что — тебе когда-то в метро любимый мозоль отдавила? Нафига надо было ТАК делать?!       «Так ты ж сам просил… И вообще: ВСПОМИНАЙ!» — прошелестело мне в ответ.       Ну вот просто зашибись!!!       — В какую сторону-то хоть вспоминать?! — вопль моей души слышали, наверное, даже на Марсе.       И снова тишина мне в ответ. Вот бедная я, несчастная… Никто со мной разговаривать не хочет… Никто меня не любит… И вообще…       Ща ка-а-ак нажелаю! Век меня потом помнить будете!       Ладно. Вдох-выдох… Сеанс саможалости закончен, переходим к следующему номеру нашей программы…       Имя.       Чëр-те что.       Моран. Оно же вроде в переводе означает Смерть.       Плюс Ангел.       Ангел Смерти…       Мрачноватенько так. Хотя, имея в близняшках одновременно и Смерть, и Жизнь, ничего удивительного. А если ещё и врубить на полную логическое мышление — то я, скорее всего, третья сторона. Нейтральная. То бишь Равновесие. (Уи-и-и… С моим психованным характером только равновесие и поддерживать. Весы ж как качели будет постоянно кидать то вверх, то вниз. Хотя, может оно так изначально и задумывалось? Чтоб жить не скучно было?)       С титулом пока пролетаем. Тут разброс от бомжа под мостом до короля всея Галактики.       День рождения. Тут вообще всё понятно: динозавры — мои далекие потомки. А дату сама выберу. Возьмем старую, привычную по той, прошлой, жизни.       Вот с половой принадлежностью всё печально. И как мне себя идентифицировать — он, она, оно? Перебаба-недомужик? Твою же ж маковку…       Родители. Тут тоже все более или менее понятно. Магия — она субстанция бесполая, отсюда и эффект непорочного зачатия. (Зевс, говорят, Афину вообще без посторонней помощи из собственной головы родил. А он, кстати, мужик был). Ну, а если сюда ещё и статус Спасителя воткнуть, то вообще получается, что я эдакий местный христосик.       Вот оно мне надо было?!       С братьями-сёстрами даже заморачиваться не буду. Есть — ну и прекрасно. Обьявятся — пиздюлей получат полную тележку за то, что бросили меня одну хрен знает где.       Вечный. Вот тут стоит у гоблинов уточнить. Совсем вечный, без ограничений, или всё-таки прибить как-то можно (не для того я помирала, чтобы меня могла убить какая-нибудь банальная аллергия на одуванчики)?       Ну и на закусь — партнёры. Двое. Супер. Надеюсь, будут мужики — с бабами мы не уживёмся однозначно. Внимание, вопрос знатокам: где и как искать эти сомнительные сокровища, если я даже имён их не знаю?       С этим вопросом вообще хотелось бы побыстрее разобраться — и определиться наконец: носить мне лифчик или нет?       Да и вопрос меня один сильно мучает — если я тут вся такая из себя крутая, чего ж тогда я до своей смерти всего этого не ощущала? Или это выверты той сущности, которая меня в эту сказочку затянула?       Вспомнить… А что вспомнить-то? Обыденную жизнь многодетной матери? Или день сотворения мира?       Ля… Голова от обилия информации просто трещит по швам.       И почему я вообще всё это так спокойно воспринимаю? И колдовать умею (кстати, палочка мне не нужна, как выяснилось).       Пора, похоже, гоблинское начальство из ступора выводить. Если уж он моё пришествие четыреста лет ждал, значит, сможет и на пару десятков вопросов ответить.       Мысленно зажмурившись, сильно желаю, чтоб зелёный коротышка пришёл в себя. Кажется, получилось — страшный язык занял положенное ему место. Гоблин моргнул пару раз, и невозмутимо произнёс:       — Кажется, с магическими Дарами в этот раз проблем не будет.       — В этот раз?       — Ну да, милорд. В прошлый раз при принятии вами Дара Гринготтс пришлось отстраивать заново, уцелели только подземелья с сейфами.       — Уважаемый, — так, побольше яда в голос. — Я пока много чего из происходящего понять не могу, но объясните-ка мне, любезнейший Златобог, почему половина важной информации в вашем свитке не подлежит прочтению?       — А Вы вспомнили?       — Ещё один! Что, блять, я должна вспомнить?!       — Причину, по которой вы покинули волшебный мир четыреста три года назад.