« Пиковый Король »
— Терпение, сын мой. Твое время ещё не настало. Очень скоро ты взойдешь на престол, однако правителем Пиковой Империи до моего самого последнего вздоха являюсь я.
— Я имею представление об этом, отец.Я сгибаюсь в поклоне, холодные глаза отца встречаются с моими. Я и отец — схожи. Однако, я ненавижу это сходство. Это не обычная ненависть к кому-либо.
Это холодная ярость, которую нельзя вытащить наружу, и она способна лишь рвать тебя на куски изнутри, разрывая органы и подбираясь к твоему черепу.
Что бы разорвать и его на части, превратив мозг лишь в серые ошмётки.
Я выпрямляюсь, ожесточенно глядя на отца холодным взглядом. Волна ярости поднимается, я ощущаю, как она тёмным облаком накрывает меня.
Однако я не позволю ей накрыть меня с головой. Я прекрасно знаю, к чему это ведёт. Нет, я не боюсь последствий. Я набрасываюсь на них с моей безудержной, холодной и страшной ненавистью. Все вокруг — лишь подсознание моей ярости. И я это знаю.
Я разворачиваюсь, поворачиваясь спиной к отцу и мрачному трону, сделанного из тяжёлой стали.
Стражники расступаются в стороны. Я иду по алому, шёлковому ковру. В моем сознании встаёт образ. Я так же иду по этому самому алому ковру.
Однако на моих плечах покоится великолепная мантия из шерсти Горностая, в волосах жёсткая серебряная корона с алым рубином в середине. Образ исчезает, растворяясь в памяти чуть заметным смутным облаком. Растворяется, но все же, остаётся, не растворившись до конца. Это приносит мрачную радость.
Ничего страшного, думаю я. Скоро, этот трон будет моим. Заворачиваю за угол, выходя на роскошный балкон.
Отсюда видно всю Пиковую Империю. Холодный ветер ударяет в лицо, швыряя волосы назад. Я подставляю лицо свирепому ветру и закрываю глаза.
Снова открываю их, обводя взглядом земли отца. Но скоро, они будут моими. Скоро, очень скоро, это все будет моим.