Записки художника

Вспышки Шум голосов Щелчки камер Это то, что неизменно присутствовало на каждой выставке. Без этих вещей данное мероприятие становилось... Неполноценным. Пустым. Скучным. Даже если просто убрать что-то одно из списка. Хоть в тишине размышления проходят лучше, но без вечного суетливого гомона становилось банально одиноко. Многих напрягает тишина и это вполне нормально.       Но ему этот гомон был по душе. Все это напоминало ему возбужденный улей. Все о чем то говорили: кто-то делился впечатлениями, кто-то общался на тему искусства, а кто-то критиковал выставленные работы.       Валентини слегка скривился. Критики... Немногие из них что-то действительно понимали в искусстве. Большинство лишь просто кривило нос и издавало возмущенное фырчание со словами "И это нынче считают искусством?". Жалкие обыватели. Серая масса, не способная понять саму суть, которую пытался донести художник, фотограф или скульптор. Неотесанные камни, привыкшие считать шедеврами только искусство древних классиков. И то только потому, что их работы великие на весь мир и исполнены в академизме. Чёрствые консерваторы, не способные принять что-то новое в своей жалкой жизни. Способные лишь осуждать и плеваться негодованием, с пеной у рта доказывая свою правоту.       Но искусство меняется. Оно может выражаться в совершенно разных вещах. И Стефано осознал это как никто другой.       Валентини прикрыл глаз и усмехнулся сам себе. Скоро к нему должны были подойти репортёры. У этих ребят всегда найдутся вопросы. И он готов на них ответить.