Стихи мёртвого поэта...

Я запечатлею твой образ. В своей голове, Словами на бумаге И кистьми на холсте. Мне был приятен этот мираж. Различимый в толпы, кутерьме. Твой облик, теперь За решёткой, В моей голове, Как в тюрьме. Под софитом, На фоне поглощающей, Кромешной и непроходимой тьмы. Кто мы? Просто прохожие. Не знаем: ни имён, Ни друг друга. Но мы в самом центре, узкого круга. Ты человек, но при этом и муза. Я творец, наделённый талантом, Словно обузой. Снимая с души ношу этого груза, Я пишу о тебе стихи. Надеясь, что внутри умолкнет стихия, Сравнимая с грозой В центре, которой Одинокая роза. Жизнь это проза. Ты никогда не узнаешь об этом. О том, что стал вдохновением. Ведь я, являюсь Всего лишь поэтом...