Немного любви

День выдался пасмурный. Не новость и не что-то новое для Петербурга. Летняя жара только начала меняться на будто бесконечные дожди осени, уже не такие тёплые. Началась школа. Времени на развлечения становилось все меньше. Впереди экзамены, а за ними поступление. С планами Сережи нужно ещё многое заучить, чуть ли не горы свернуть. Уроки уже закончились. Сегодня вторник один из коротких дней длинной в шесть предметов. Спасибо что не восемь, а то Олег бы точно с ума сошёл. Музыка создаваемая дождём успокаивала. Капли ритмично били по подоконникам ближайшего дома, отбивая свою собственную мелодию. Уникальную. Не менее красивую чем остальные. Попадали в лужи, тут же растворяясь среди других. Ребята отошли на достаточное расстояние от школы. В одно из место что называют курилкой. Казалось такие есть на каждый улице. Места часто закрытые от лишних глаз. Спрятанные ветвями деревьев и листьями кустов. Те, где навесом служили балконы вторых этажей. Это место не стало исключением. Балкон хорошо прятал от холодных капель, пока в руке тлела сигарета, одна из тех дешевых, что куплены штуками в ближайшем ларьке, где паспорт не спросят, рюкзаки оказались брошенными на асфальт. Воспитатели опять будут ругаться что пачкают не пойми где, но сейчас им явно не до этого. Сергей что-то рассказывает. Скорей всего очередной материал. Точно! Физика, класс так 8-ой! Олег уже в подробности не вдается. Просто слушает голос синеглазого. А Серому бы книги озвучивать, честное слово. По крайней мере в этой озвучке Олег бы точно не отвлекался от сюжета. Старался бы уловить каждое мгновение в повествование Разумовского. Такой голос охотно бы слушали многие. Его хочется слушать. Да и если быть честным, не только слушать. Любить, целовать, обнимать. Да Господи! Лежать с ним вместе на одной кровати старой комнаты, той что давно стала родной. А стены с кое-как поклеенными обоями, потолок с трещинами, пол с облупившейся краской, таким знакомым. Олег мог поклясться что с закрытыми глазами назовёт каждую трещину. Хотел бы несмотря на все произошедшее остаться в этой комнате, но с одним условием, только если там будет он. И ведь хотели этого оба. И оба так боялись признаться. Боялись осуждения. Разрыва дружбы. Но оба хотели подарить букет ромашек. Символ детства, первой любви, невинности, скромности и искренности романтических грез. Пусть это словно деталь романтической драмы для девочек из их возрастной категории, но хотелось показать то, что правда любишь. Не Аньку из "А" класса, не Таньку из их детского дома, а именно Сережу/Олега. Сергею всегда казалось что он это самое "недостаточно". Ведь Олег заслужил всего лучшего. Он ведь чертов идеал. Но несмотря на это, продолжает общаться с Серёжей. Замкнутым. Таким по глупому рыжим, усыпанным этими дурацкими веснушками. Есть же лучше. Олег никогда не считал себя умным в отличии от Сережи. Тут три, там два, а вот четыре. Странное это ваше образование. Не верилось что из всех этих самых гениев, отличников с которыми точно будет о чем поговорить, Разумовский выберет его. Глупого, необразованного чуть ли не гопника, в кармане с пачкой сигарет и спичками заместо зажигалки. Есть же лучше. –Скоро квартирник у Дашки. Ты пойдешь? - вдруг перескакивает на другую тему Сергей. Взглядом тупит в асфальт, а голос будто грустнеет. Словно тема ему самому не очень нравится. Кивок. –Там Анька будет. Она вроде как тебе нравится. Да? Нравится же? - рыжик никогда не умел врать. Порой кажется даже не пытался. Голос всегда выдавал все. Раскрашивая картину в нужных ему тонах. "Ты мне нравишься, дурик!" - словно кричит мысль. Бьёт в несуществующий колокол. Тот, что только в голове Волкова. Вместо слов он выпускает клубы дыма изо рта. Он едкий. Глаза слезятся даже, а в нос ударяет неприятный запах. Дешёвый табак. У этих сигарет даже фильтра нет, приходится пальцами зажимать. Неудобно. А что-то иное, слишком роскошно для их нынешнего бюджета. Он чиркает хабариком по стене панельки. Так, что он оставляет за собой тёмный след, затем уже и отправляется на землю, за время падения на которую благодаря ветру преодолевает пару десятков сантиметров. Стихия как-то разыгралась сегодня. Олег целует. Все происходит слишком быстро чтобы самому сообразить что творит. Скорее, воплощает в реальность первое пришедшее на ум из возможного. Не успевая обдумать. К своему удивлению его не отталкивают. Он получает ответ. Аккуратный. Совсем не смелый. Это явно первый поцелуй Сережи. Но это ответ! Ответ! Значит ли это что Олега любят в ответ? Говорит ли это о взаимности этих самых чувств? Он точно разберется, но пока, целует. Отлипает от губ. Отставляет беглые-беглые. На щеке, у уха, вот на уголке губ, вот на нос пришелся. Эти быстрые короткие касания губ о лицо не лишены любви. Наоборот. Заполнены ей до краев. А Сергею это нравится. Не передать как нравится. Ощущать на своих губах чужие. Со вкусом этого дешёвого табака. Он всегда ненавидел его и этот запах, но никогда не спешил останавливать Олега. Да даже не читал лекции о вреде такого занятия, что правда не походило на Разумовского. –Она не ты чтобы мне нравиться. А Сережа уже понял. Понял что из всех тех кто гораздо лучше, кто социализированнее, красивее, Олег выбрал его.