Дружба — это любовь без крыльев. Джордж Байрон
***
Очнулся я лежа в… Так, стоп… А, собственно, где я? Так, а что я помню? Помню, как меня избили, как приехала какая-то девушка, как меня куда-то повезли… Да ну не-е… Ну не может же быть, что я дома у Артёма… Ладно, вместо того, чтобы строить догадки, лучше встать и осмотреться. Стандартная небольшая комната с большим окном. Обычный рабочий стол, усыпанный тетрадками, большой шкаф с зеркалом в целую дверцу, даже коврик у кровати есть. Пока ничего необычного… На одной из стен висит несколько полок, полностью заставленных кубками и увешанных медалями. Так же на этой стене куча фотографий Артёма, видимо, с соревнований. О, да он спортсмен, получается. Достаточно крутая комната для недавно переехавшего сюда человека. Но в углу всё ещё стояли коробки с вещами. Видимо, ещё не всё разложил. Собравшись с силами, я решил, что пора уже подниматься с кровати, а то снова усну. Да, это было сложно, но я смог. Увидев свое отражение в зеркале, я был слегка шокирован, ведь у меня на пол-лица красовался синяк серо-синего цвета. — Ну нихуя ж себе, — я встал и подошел к зеркалу, чтобы поближе рассмотреть синяк. — М-да уж… И как теперь по улицам ходить?.. В этот момент дверь в комнату распахнулась, и влетела та самая рыжая девушка. — О, проснулся. Как себя чувствуешь? — Да вроде нормально, — я замер и попытался прислушаться к своему телу, чтобы понять, насколько сильно я сейчас вру. Очень сильно. Болело у меня абсолютно всё, при чём настолько, что на ногах едва стою. Есть сейчас огромное желание упасть прямо на этот наимягчайший коврик и умереть. Ну, или хотя бы поспать… — По тебе не скажешь… Может, ещё отдохнешь? А то ушибы у тебя ужасные. Не представляю даже, насколько это больно… — Да нет, всё нормально, — я попытался улыбнуться, но синяк опух, и из-за этого улыбаться было не только больно, но ещё и очень сложно. — Пошли тогда чай пить, — это, я так понимаю, было не предложение, а утверждение, почти приказ. И я пошёл. Ну, а чё мне ещё делать? — Я, кстати, Аманда — сестра Артёма. — Я так и понял. В коридоре ничего необычного я не увидел… Стандартный, большой, светлый коридор с хорошим ремонтом… Да в нем всё необычное, для такого человека, как я, который всю жизнь жил в маленькой квартирке с хреновым ремонтом. На кухне уже сидел Артём, копаясь в телефоне и попивая чай. Пахнет вкусно… Лавандой? Да, я не ошибся — на подоконнике стояла ваза с букетом лаванды. Круто! — О, как себя чувствуешь? — я даже не успел зайти на кухню, как парень задал вопрос. Да что ж вы все так печётесь о моём состоянии? Чем я вам сдался? — Да нормально… — Ты не похож на человека, который хорошо себя чувствует. — Я говорю, нормально всё, — я уже начинал злиться, и не на кого-то, а на себя. Потому что эти люди пытаются мне помочь, и вряд ли они это делают ради собственной выгоды, потому что брать-то с меня нечего. А я просто человек, у которого огромные проблемы с доверием… Так ещё и выгляжу жалко. Я просто не привык принимать помощь, поэтому и не умею это делать. Мне страшно принимать помощь, потому что ощущение, будто я буду кому-то что-то должен… А с меня взять-то и нечего. — Ну, как знаешь. Садись за стол, сейчас чай сделаю. Я всё никак понять не мог — почему? Почему они мне помогают? Чем я заслужил их внимание? Я же ничего хорошего за эту жизнь не сделал. — Почему вы это делаете?.. — наконец спросил я. Да я совсем сопля… На глаза начали наворачиваются слезы, руки задрожали, и из груди начали вырываться редкие тихие всхлипы. — Что именно? — Артём стоял в полном недоумении, пристально глядя на меня. Аманда выглядела отстранённо, будто к ней это не относится. — ¿Por qué me ayudas? — да, на испанском мне говорить проще. Ощущение, что меня никто не понимает, поэтому говорить становится в разы легче… — Porque pensé que seríamos amigos… — друзьями? У меня никогда не было друзей… Настоящих… Увидев мое напряжённое выражение лица, он опустил взгляд. Я почувствовал себя виноватым. — Друзьями?.. Но почему?.. — Не знаю… Просто ощущение, что подружимся, — он взглянул мне прямо в глаза и улыбнулся. Это была самая искренняя улыбка, какую я только видел в жизни. — Какой чай будешь? — А какой есть? — Ну, есть чёрный, чёрный с бергамотом, с чебрецом… Хм… Зелёный… Зелёный с мятой… — Чёрный. С чебрецом, — я решил облегчить страдания Артёма в поисках всех видов чая, и назвал единственный, который запомнил.***
Через пару часов разговоров, в которых мне, на удивление, не хотелось заснуть или свалить, я взял свой телефон в руки и то, что я там увидел, повергло меня в шок. Пять пропущенных от матери… Мм… Что?.. — Так, подожди минутку, мне надо позвонить, — я вышел из-за стола и набрал номер мамы. Гудки… Слишком болезненно во мне отдавались гудки, именно потому что она никогда не брала трубку я никогда ей и не звонил. Потому что слишком больно было всегда слышать одно и то же. Когда я уже собрался сбрасывать звонок, на том конце провода послышался голос. Её голос… — Сынок? — голос не был пьяным. Когда она в последний раз была трезвой? Её голос был… напуганным? — Да? Что-то случилось? — меня очень напрягал тот факт, что она позвонила мне и что она, чёрт возьми, трезвая. Так ещё и назвала меня "сынок"... — Ты можешь прийти домой сейчас? — Да, конечно, скоро буду, — и снова гудки. Но теперь они не были болезненными, а скорее... пугающими. Постояв пару минут в коридоре, прислонившись спиной к стене и закрыв глаза, я всё же решился вернуться к Артёму. — Всё в порядке? — Да, мама звонила… Попросила вернуться домой. — Ты не выглядишь, как человек, у которого всё в порядке… — Там долгая история… — Может, проводить тебя? — Как хочешь, — конечно, в глубине души я хотел, чтобы меня до дома провожал красивый, высокий парень моей мечты, но сейчас мне было не совсем до этого. — Тогда пошли.***
Спустя десять минут выйдя из дома, я понял, что совсем не знаю этот район. Да, он находится совсем недалеко от моего, но я тут ни разу не бывал раньше. Это был район для людей с высоким достатком. Большие и удобные многоэтажки, просторные и хорошо оборудованные детские площадки, огромные парковки… Короче, район для богатеньких. Так, я себе, оказывается, нашёл папика?.. — Ты чего? — я всё же не смог удержать в себе нервный смешок, и он не остался незамеченным. — Да так, ничего, — я уже не мог остановить свою фантазию, и мозг начал подбрасывать мне разные картинки категории 18+. С горем пополам я нашёл дорогу до дома по навигатору, и мы пошли. Пошли теми дорогами, по которым я когда-то гулял с отцом.***
*9 августа 2010 года. Саше 7 лет* Саша идёт за ручку со своим папой по разным улицам, и, проходя мимо района, который только недавно начали строить и облагораживать, мужчина говорит сыну: — Смотри, видишь, там дома строятся? — мужчина указывает рукой в сторону того самого района. — Ага, — мальчик кивает, предвкушая, что же скажет ему папа. — Совсем скоро там будут большие красивые дома с очень крутыми квартирами и детскими площадками. Веришь мне? — Да! — Саша снова закивал, но всё никак не мог понять, к чему мужчина клонит. — Вот вырастишь, отучишься в хорошем колледже, найдешь крутую работу и будешь жить в каком-нибудь из этих домов. А, может, и где-нибудь в Москве, например, — мужчина слегка задумывается с улыбкой, но грустными глазами глядя перед собой, будто предаваясь воспоминаниям о том, когда именно его жизнь пошла не по плану. — Ты только верь в себя. И всегда иди к своим целям, несмотря ни на что. ¿Comprendido? — ¡Sí!***
За время дороги, а шли мы минут двадцать пять, никто из нас не проронил ни слова. Но в этот раз молчание не было неловким или напрягающим. В этот раз мне было комфортно с ним. И без разницы, говорим мы или идём в тишине, прислушиваясь к шумам города и думая каждый о своем. Дорога даже не казалась мне длинной. Эти полчаса пролетели как пять минут. Обычно у меня такое только с музыкой. — Ну, всё, мы пришли. — Окей. Нормально себя чувствуешь? — Да, всё хорошо, — правда, мне всё ещё было некомфортно от того, что за меня кто-то волнуется, но это уже не было такой большой проблемой для меня. — Тогда до завтра? — Ага, — и я впервые сам улыбнулся человеку. И он улыбнулся в ответ… Это такое крутое ощущение, что человек, которому ты улыбнулся, улыбается тебе в ответ! Почаще бы так! И он ушёл. А я уже соскучился.