Игры со временем, панк-рок и мёртвые шлюхи

- Какого черта я здесь делаю?! Сид, встав, отряхнул колени и провел рукой по волосам, взъерошивая и без того лохматую шевелюру. Он огляделся. - И где – здесь? – Вишес задумчиво почесал затылок. Небольшая комнатка, заставленная мебелью и заваленная всяким хламом. Пара кресел, письменный стол, заваленный бумагой, дряхлый стул, стоящий в углу,телевизор, фотографии на стенах, прикрепленные на кнопки, и большой расправленный диван, который, судя по всему, являлся еще и спальным местом. В задымленной сигаретным дымом комнате витал запах перегара. Сид, вдохнув знакомые запахи, хмыкнул и полез в карман косухи за сигаретами. Пальцы привычно щелкнули зажигалкой. Глубоко затянувшись, Вишес с удовольствием выдохнул. Настроение чуть улучшилось. Однако, вопрос о нахождении всё еще был открытым… Послышались шаги, и в комнату ввалился субъект. Высокий, худой мужчина лет сорока, распространявший вокруг себя запах сигарет, держал в руке большую кружку кофе. Он был ниже долговязого Вишеса сантиметров на пять, не больше. Худой, жутко лохматый. На нем была надета старая, растянутая синяя тенниска и черные шорты, открывающие небритые голени. Картину завершали длинные серые носки. - Не понял! – Мужчина с опаской осмотрел Сида с низу вверх, - Ты кто такой?! – Хрипловатым голосом недовольно спросил он. Вишес, продолжая курить, нагло вперился в вошедшего. - Черт, мы, наверное, вчера отрывались вместе тут, я перебрал, а сегодня… Чувак, не забивайся, - Вишес развел руками, - Ты не видел Джея? «Чувак» округлил глаза. - Какой нахрен Джей?! С кем ты тут вчера отрывался?! Я три минуты назад на кухню отошел, - он потряс кружкой, - Ты как здесь оказался? Сид бесцеремонно забрал у него кофе и протянул недокуренную сигарету. Мужчина недоуменно ее принял. - Щас ваще не понял! – Гаркнул он. Вишес отпил из кружки и пожал плечами, мол, бывает. И правда, если брать во внимание попойки, в которых он принимал участие, отшиб памяти – обычное дело. - Кстати, я Сид! – Панк протянул мужчине свою костлявую кисть. Тот задумчиво закурил сигарету, доставшуюся от Сида. - Вишес? – Саркастично бросил он, пожимая руку, - Саня. - Да, чувак, Вишес! – Сид радостно кивнул, - Знаком с «Sex Pistols»? Саша легкомысленно повел плечом. - Было дело… А вообще, это моя работа, - ответил он, делая затяжку, - Давно их слушаю, лет двадцать, не меньше… Вишес поперхнулся кофе. - Да ты шутник! – Он с силой хлопнул Александра по плечу. Тот на пару сантиметров отлетел в сторону, - Вот увидишь, в двухтысячных нас будут называть легендами панк-рока! Правда меня уже не будет. Саша покосился на Сида. Долговязый, худой, лохматый.. Вишесом себя называет. - Так ты, правда, Сид Вишес? – Недоверчиво спросил он. Панк с размаху плюхнулся в кресло, едва не расплескав кофе. Положив ногу на ногу, он повел плечами. - Ну да… А ты классно живешь! Творческий беспорядок, всё такое… - Тут он заметил лежащую на втором кресле гитару, - Ты музыкант? Саша кивнул. - Ага, Чача. Может, слышал? – Он подошел к столу и, затушив сигарету в пепельнице, принялся сгребать разбросанные листы в стопу. - Круто! – Сказал Сид восхищенно и провел пальцами по струнам, - Но, в наше время, быть музыкантом – не профессия! – Он вздохнул, - Чертовы правила… Иванов со вздохом опустился на стул. - Это, понимаешь ли, скорее всего, образ жизни, - глубокомысленно заключил он, - Хотя, многие на этом неплохо зарабатывают… Оглянись, две тысячи тринадцатый год! Теперь на всем зарабатывают! Вишес рассмеялся. - Тысяча девятьсот семьдесят восьмой. Ты путаешь! – Он шмыгнул носом. Чача ехидно усмехнулся. - Ну да, а «ты», как истинный Сид Вишес, умрешь через год от передоза. Ты заигрался, мальчик! Как это там называется у вас… Косплей? Вишес секунд десять недоуменно хлопал глазами. - Да тебя вставило, чувак! – Понимающе подмигнул он, откидываясь на спинку кресла. Саша недовольно скривился. Наверняка, этот парень, называющий себя Сидом, всего лишь глупый мальчишка, обкурившийся какой-то травы. - Сейчас две тысячи тринадцатый, - твердо заявил лидер «НАИВа», кивнув на настенный календарь. Улыбка медленно сползла с губ Сида. Он подскочил, опрокинув на себя остывший кофе. Вплотную подойдя к календарю, он пристально вгляделся в цифры «2013». - Он настоящий? – Повернувшись к Иванову, испуганно спросил Сид. Чача утвердительно кивнул. - Повеселился? Давай домой, а то мамка потеряла… - Он закурил. - О чёрт… - Прошептал молодой панк, - Как я… Как это возможно? – Он снова развернулся к Саше, -Послушай, чувак… Я вчера принял. Вчера был 1978 год. Январь. Да, двадцать четвертое января… У нас был концерт. Я набухался и не успел… - Не договорив, он стащил с себя косуху, затем – майку. На груди красовалась кровавая надпись: «Дайте мне героин», - Я не успел это убрать. Ты веришь мне? Иванов, сидя на стуле, пристально вглядывался в цыплячью грудную клетку Сида. Либо этот парень слишком умело его разыгрывает, либо это настоящий Сид Вишес. «Да нет, бред…» - Чача потряс головой ,как бы выметая остатки сомнений. И всё-таки что-то ему подсказывало, что этот парень не врет. Не веря своим ушам, Иванов сказал: - Верю. Но это никак не возможно, - он развел руками. Скептик внутри Александра никак не унимался. - Это случилось, чувак… - Сид, сжав виски руками, сел в кресло, наклонившись вперед, - Это случилось, - обреченно повторил он.