Глава 11
Я вытирала безмолвные слезы, которые продолжали катиться по моим щекам. Вот и всё. Комната погрузилась в тишину. Абсолютную. Даже звона не было. Тихо. Совершенно тихо. Сердца не бились и казалось, каждый боялся даже вздохнуть. Было страшно шевелиться, потому что постепенно осознание приходило ко всем. — Они все погибли из-за меня, — прошептала я после напряженного молчания, которое повисло в комнате от моего рассказа. — Ты не виновата… — начал Док. И перед глазами стоит последний взгляд сестры на меня: такой обречённым и смирившейся. Мой храбрый маленький львёнок. Она, наверное, тоже, как и я старалась не кричать, чтобы еще больше не чувствовать боль друг друга. — Не говори так! И не оправдывай, в этом нет смысла, — мой тяжелый вдох был, наверное, слышан на другом конце континента. У меня не осталось сил ни плакать, ни думать, ни даже дышать. Я была вымотана. — Видимо, сильно ударившись об землю при падении, это вызвало временную потерю памяти. А дальше вы сами знаете. Док нашел меня голой в лесу и так далее. Я умирала в эту секунду и буду продолжать это делать каждую минуту, каждый час, пока буду помнить эти крики подруг и сестры на поляне. А забыть это было невозможно и это никогда не сотрется из памяти. Я встала с дивана и побрела в направлении своей комнаты. — Алиша… — Я хочу побыть одна, — сказала, не оглядываясь на парней. Они не заслужили такого с ними обращения, но сейчас это был максимум на что я была способна. Отчаянная пустота и полный хаос в душе, всё что во мне осталось. Дойдя до кровати, моё тело просто камнем рухнуло на неё.***
Я шла в темноте по длинному коридору, который казалось, вёл в никуда, ступая босыми ногами по гладкой плитке и ощущая весь еë холод. Словно сама смерть дышала мне в пятки. Иду, не ведая куда, но упорно и упрямо зачем-то продолжаю свой путь. И вот награда - еле уловимо слышу родной до боли голосок где-то впереди. Сердце застывает лишь на миг, не веря в происходящее, но уже в следующую секунду бросается тяжелым камнем с обрыва на знакомый голос, и я вместе с ним. Я всё ближе, голос звучит четче. И уже могу разобрать, что он кричит. Именно кричит, моля о помощи, тонущей в пучине адской боли. Своей боли. Ты кричишь до хрипоты. До срыва голоса и разорванных гланд. И не получается даже на секунду остановиться, перевести дыхание. Ведь то, что тебя мучает не умеет ждать. Не любит давать передышку. Не допускает даже мысль облегчить твои страдания. От чего-то становится тяжелее бежать. Словно ноги засасывает болото. С бега перехожу на шаги, но всё равно двигаюсь вперёд, увязая всё больше. Я смогу. Я дойду. Я доползу. Крик становится настолько громким, что ощущаю все его краски отчаяния. Закрываю уши не в силах вынести этого. И кажется он уже в голове, лопает твои барабанные перепонки. Жалит голые нервы и пробирается всё дальше. Сил нет. Падаю на колени и начинаю ползти, как животное на четвереньках. Медленно, но верно пробираюсь вперёд, пока ладонью не натыкаюсь на что-то острое, что взвизгиваю от боли. Стекло. Много маленьких осколков, разбросанных мне на пути. Но из-за твоего уже охрипшего крика вперемешку с рыданиями, не слышу свой голос. Не слышу, и не сразу осознаю, что кричу сама, когда начинаю двигаться прям по этим осколкам. Они впиваются в мягкую кожу. Где-то лишь царапают, а где-то разрезают её глубоко. Остаются мокрые следы. Моя кровь смешалась со слезами. Но они ничего не стоят. Ничто ничего не стоит, пока я не прекращу твои мучения. На ладонях и коленях уже нет живого места. Всё в крови. Не могу. И будто в наказание твой крик снова врезается в голову. Кричу вместе с тобой. Казалось, что ещё несколько метров, несколько долбанных метров и я буду рядом, что готова ползти на животе. Но большой осколок впивается точно под рёбра. И я чувствую, что кровь начинает интенсивно сочиться из раны. Тепло. Но только в месте глубокого пореза. Конечности ледяные, почти их не чувствую. Глаза закрываются и даже твой голос уже слышится не так яро. Борюсь с темнотой, что начинает так быстро накрывать, но она шепчет мне на ухо голосом колдуна сдаться. Прости, Лиззи. Я опять тебя не спасла. Резко просыпаюсь. И в первое мгновение после пробуждения, чуть не врезаюсь в стену общего коридора бункера. Такого же длинного и тёмного, как в моём сне. Никогда не лунатила, но всё бывает впервые. На глаза моментально наворачиваются слезы. Я не смогла спасти сестру даже в чертовом сне. Не смогла до неë добраться. Не смогла хоть как-то облегчить её страдания. Но тут мой слух улавливает кое-что интересное. Что никак не ожидала здесь услышать. Я шла на звук шуршания карандаша об бумагу. Мое любопытство подогревало ещё и то, что я точно понимала из чьей комнаты оно разносилось, так как дверь была открыта. Комната Кирпича не отличалась ничем от других спален охотников. Минимум мебели, выкрашенные серой краской стены и отсутствие окна. Он сидел на тщательно заправленной кровати, держа на коленях небольшой блокнот, вырисовывая четкими штрихами что-то на бумаге. Очень хотелось рассмотреть поближе, но с моего расстояния я ровным счётом не видела ничего, прячась за углом дверного косяка. — Я не люблю, когда за мной подглядывают, — сказал Кирпич ровным голосом не отрываясь от своего занятия. От его внезапных слов и от того, что была замечена, подпрыгиваю на месте. Моя фигура неуверенно показалась в проёме двери. — Ты громко дышишь. И шаркаешь. — ответил он на немой вопрос как меня заметил. Наверное, стоит уйти. Мне нужно уйти. Не хотелось нарушать столь интимный момент. Но, кусая губы и перекатываясь с ноги на ноги лишь пару секунд, неосознанно переступаю порог комнаты. Кирпич прервался, осмотрел меня с ног до головы, сканируя своим безразличным взглядом и видимо не найдя ничего интересного, продолжил накладывать штрихи. — А ... А что ты рисуешь? Ответа не последовало. — Можно посмотреть? И уже не дожидаясь ответа, шагнула вперед, нагло всматриваясь в его творение. На постели Кирпича лежало с десяток вырванных листов из блокнота на которых было изображено одно и то же лицо. Молодая женщина с высоким пучком на голове, чье лицо обрамляли выбившиеся из причёски прядки волос, смотрела на меня знакомыми глазами. Тот же разрез глаз, тот же глубокий молчаливый взгляд, что не желал рассказывать о своих чувствах, хороня их глубоко в себе каждый новый день. — Кто это? Он не обязан был мне отвечать, не обязан потакать моему любопытству и вообще впускать в свою комнату посреди ночи. Однако не заставив меня ждать ответил: — Мама. Бесстрастно, без намеков на эмоции, но почему-то пробирающий до самых мурашек. Ведь любой внимательный человек в показном спокойствии мог заметить брешь. Ты можешь не признавать, скрывать свою боль от посторонних, от себя. Но правда всё равно будет лезть со всех щелей. Её нельзя будет замаскировать даже самой прочной монтажной пеной. Однажды, раздастся крик. Твой крик. Крик утраты или обиды, который необязательно выражать словами. Достаточно карандаша и небольшого клочка бумаги. — С ней что-то случилось? Кирпич ответил коротким кивком головы, не отрываясь от своего занятия. — Болезнь? Никакой реакции на мой вопрос. Становилось неловко. — Она... Умерла? — мой голос дрожал, но почему-то сейчас мне захотелось услышать Кирпича. Услышать именно его крик, его историю. — Я не хочу тебя заставлять рассказывать об этом. Ни в коем случае. Просто говорят, если кому поведать о своей боли, то станет легче. Чушь собачья. И словно читая мои мысли охотник спросил, не поднимая головы: — И тебе стало? Легче. Когда ты рассказала о сестре? Соврать - дать надежду. Бессмысленную, но такую желанную, что ноющая боль утихнет в груди и прекратить выть раненным зверем. Сказать правду - продолжать жить и дальше с незримой раной, что никогда не затянется. Даже на несколько минут, пока ты говоришь о ней, веря, что ещё чуть-чуть, пару секунд, несколько слов и станет легче. Глубокий вдох. — Нет. Ну вот, сказала, правду. Кому-то стало легче? От гребанной правды не становится легче. Становится горько, обидно. Но ты готов услышать еë вновь. Ты принимаешь еë какой-то бы она не была. И пытаешься справиться с ней, принять. Попробовать даже жить. Без тени и прикрас. Но так правильно. И не понимаешь тех дураков, что готовы слушать ложь, день ото дня, натягивая фальшивую улыбку. Готовить, выходя из дома заготовленную фразу "Всё хорошо. Все в порядке", отмахиваясь ими от людей и от себя самого. Ведь за пластырем, что ты наклеиваешь каждый новый долбанный день, все равно свежая рана. — Спасибо, что не солгала. Я теряю дар речи от его слов и продолжаю почему-то стоять посреди его комнаты, как вкопанная. Но Кирпич решил проблему за меня и слегла похлопал по одеялу напротив себя. Когда я села на его кровать, он закрыл и убрал блокнот оставив на незаконченном рисунке, вложенный карандаш. — Не думай, что мы похожи. Наша боль от утраты - не похожа. Ты горюешь по умершей сестре, потому что не смогла еë спасти. А я - потому что сам убил еë. Маму. Комок из вопросов встал посреди горла. Слишком личных, что побоялась спугнуть охотника своими эмоциями и предпочла действовать подобно ему - замереть. Словно нахожусь со зверем в клетке. Одно неверное движение, и он либо набросится, либо сбежит. Кирпич осмотрел меня с прищуром, и увидя на моём лице такое-же тотальное спокойствие, спустил еле заметный выдох. Он взял паузу, переварить информацию мне. Подобрать слова ему. Охотник потянул за резинку, стягивая её, и концы его волос еле коснулись плеч. — Родители часто ссорились, потому что отец пил. Доходило даже до затяжных запоев. Он бывало засыпал на полу в прихожей, вваливаясь в дом из последних сил посреди ночи, храпя как свинья, да и вел себя так же. За всё детство у меня нет ни одного светлого воспоминания о нём. — Кирпич запустил пальцы в волосы и слегла оттянул за корни, отрезвляя себя небольшой болью от таких противных воспоминаний о прошлом. — Мама твердила каждую ночь, целуя меня перед сном, что он изменится, одумается. Но становилось хуже. Отца уволили с работы, он пропивал сначала свои деньги, потом их общие сбережения, пока не дошло до того, что из дома стали пропадать вещи. Мама увядала каждый день на глазах. Пропал тот живой огонёк в глазах, но она всё равно продолжала улыбаться, по крайней мере пока я на неë смотрел. — Но почему твоя мама просто не развелась и не ушла вместе с тобой от отца? Он взглянул на один из рисунков, разбросанных на кровати, и провел указательным пальцем по лбу женщины, словно разглаживая морщинку. — Она была слишком наивна. Повисло молчание, неловкое и тяжёлое. Охотник ушёл глубоко в свои мысли, всматриваясь в нарисованный им же портрет. И я не смела его трогать. Решила дать ему время самому нарушить эту тишину, когда он будет готов. — Мне было одиннадцать, когда мама пропала из дома на несколько дней, а вернулась другой: бледной, с красными глазами. Помню, что больше я не просил целовать меня перед сном, потому что еë объятия были слишком холодные. Я пытался поговорить с отцом в моменты его короткой трезвости. Но бесполезно. Мама каждый день ходила счастливая. Начала снова краситься, надевать красивые вещи. Она расцвела. Но это была уже не моя мама. Кирпич достал из заднего кармана зажигалку. Маленький огонёк завораживал, он долго играл с ним, подносил к нему листок с рисунком, проверяя как близко надо поднести, чтобы языки пламени зацепили портрет. — Однажды, после школы, я пришёл домой и первое, что услышал это громко работающий телевизор на полную громкость. Подумал, что отец опять напился и уснул в гостиной. Но когда я зашёл туда, увидел совсем другое. Мама впилась в его шею, и пила его кровь держа отца на весу так легко, словно он ничего не весит. Заметя меня, она просто отшвырнула его подальше, улыбнулась и спросила проголодался ли я после школы. Я не боялся еë. Знал, что она мне ничего не сделает. Но понимал, что этот больше не моя мама. Пламя лизнуло угол листка, и бумага моментально загорелась. На секунды огонек поглотил портрет, оставив после себя маленькую горстку пепла. Кирпич перешел к следующему рисунку. — Мама стала на ночь запирать все двери и окна, даже поставила металлические засовы. Я не понимал зачем всё это, пока однажды ночью в окно моей комнаты не постучали. Двое огромных мужчин попросили открыть им дверь. И сказали, что моя мама больна и они еë вылечат. Но я понимал, что никакая эта не болезнь и врачи точно не ходят с мачетами за спинами. Кирпич расправился с последним портретом, стряхивая с колен пепел. — Я всё понимал. Я понимал, что они сделают с женщиной, что раньше была моей матерью. И я впустил их. Я убил еë. Пусть и не своими руками. Впервые за наш разговор его взгляд надолго задержался на моём лице. Видел ли он там ужас или осуждение? Надеюсь, что нет. И жалости или сострадания этот мужчина явно не просил. — Поэтому наши истории совершенно разные. У меня был выбор. Я мог не впускать их, рассказать на утро о них маме. Мы бы наверняка переехали на скорую руку. Но я принял решение. И только я в ответе за свою боль и утрату. — А как ты жил дальше? — Те охотники забрали меня с собой. Я продолжал ходить в свою школу, только по вечерам не играл в игрушки, как другие дети, а учился метать ножи, — он заправил за ухо прядь волос, что стала настойчиво лезть в глаза. — Но как ты обратился? — Они убили меня, когда я был готов. И тогда я смог стать полноценным охотником. Мы молчали. Смотрели друг на друга и не могли проронить и слова. Я пребывала в каких-то диких чувствах от услышанного. Кирпич рос в клане охотников, копируя их образ жизни, изучая боевые искусства, зная, что его готовят как свинью на убой в определённый час. Человек без детства, без права выбрать другую жизнь. Было ли ему страшно? Или же сразу смирился и даже желал этого? Спрашивать об этом я не отважилась. Он приоткрыл завесу своих чувств сегодня ночью, словно показывая хрустальную шкатулку и рыться в ней ещё глубже не хотелось. Уж слишком хрупкой она была. — Ну что, — спросил он после длительного молчания, — стало легче? В груди, где зияла свежая рана, теперь стало необычно тяжело. Только тяжесть была не моя. — Нет. Нам обоим нужен самый крепкий пластырь.