Дом не по пути

Я сжимаю и разжимаю пальцы, сжимаю и разжимаю. Оглядываю толпу невидящими глазами и судорожно сглатываю. Что я здесь делаю, почему стою на сцене, держа старый микрофон. Что происходит? Это сон. Страшный сон. - Раз, два, три, четыре,- кричит за моей спиной Аня, и я оборачиваюсь через плечо, чтобы прожечь не взглядом. Кем она себя возомнила? Рок звездой? Что за бред? Она ещё и лыбится! Боже, как мне сейчас хочется вмазать кулаком по ее довольной роже. Но девушка ударяет по барабанам, Бэлла громко вступает, и мне ничего не остаётся, как повернутся к зрителям и закатить глаза. Какая несуразица. От безысходности я начинаю покачивать бёдрами. К счастью, слова я знаю, и уже от этого на душе немного легче. Хотя меня так тянет схватит микрофон и со всей дури врезать им по башке Иры, а потом Ани. Ну и Юлю можно. Она меня раздражает просто так. Под навесом собралось человек, так шестьдесят. Они смотрят на меня, как на обезьяну в зоопарке. Бэлла крадётся ко мне, мучая гитару, за спиной трещит ударная установка, я все думаю, что она развалится от грохота и напора, с которым Аня бьет по ней. - Молодцы, молодцы, - говорит мужичок, которой впихнул Ане деньги. Его лицо, так и скрипит от фальшивой улыбки. - А теперь мы с радость послушаем следующую песню, более лиричную и подходящую для этой церемонии.- У нас тут свадьба, а не кабак, милочка, что вы творите? В его глазах паника, а в коленях дрожь. Я пожимаю плечами, а Бэлла подходит к микрофону и объявляет: - Тысяча лет! - Что? - шепчу я. - Песня такая. - А я знаю эту песню? - Все ее знают. Юля с серьёзным видом начинает играть медленную мелодию, а я громко выдыхаю и становлюсь в центр сцены. Я мило улыбаюсь подмигиваю краснощёкой невесте. Встряхиваю волосами . Допеваю песню и отхожу от микрофона, хмуря брови. Что на меня нашло? - Ты чего? - спрашивает Ира. Ты в порядке? - Я должна отойти. - Что?! Но ведь ты солируешь. - Пусть Бэлла споёт, хорошо? Я скоро вернусь. Я не дожидаясь разрешения ухожу. Из палатки доносятся звуки гитары, барабанов, по навесу носятся яркие пятна от светомузыки. И кажется, что я здесь одна, наедине с собственными безумием, но нет. Я замечаю в кустах ещё одного человека. - Эй?- я делаю несколько шагов в глубину зарослей.- Что то случилось? Ты в порядке? Невнятно пробурчавшае что то, девушка отворачивается. Мне вдруг становится не по себе, будто это я ее обидела. - Что с тобой? Нашла где разгуливать в платье. - Какая разница! - Это ты мне скажи, я в свадьбах поменьше понимаю. Что случилось? - Это ты пела на сцене? - Ну да. - И почему ты ушла? - Душно стало. - И мне стало душно. - От этого не ревут ночью в терновнике. - Думаешь? - Пухлыми пальцами она протирает щеки и шмыгает носом.- Я просто хотела уйти оттуда, я.. я не могу там находится. - Не можешь находится на собственной свадьбе? - Это была плохая идея. - Знаешь, мне кажется, тебе стоит вернутся. Низенький мужик в смешном смокинге, твой отец, верно? Он будет волноваться. - Он вечно волнуется. Постоянно. Ничего с ним не будет. - И все же, что ты тут забыла? Мы не подруги, и ты можешь прогнать меня, но я не понимаю. Это ведь твой день, красавчик ждёт тебя, а ты здесь ревешь. - Я не могу вернуться. - Почему? - Потому что они убивают меня! - Кто они? - Люди. - В смысле? - Ты что, не видишь, как они на меня смотрят. Это невыносимо, - Подожди, не выдумывай! - Не выдумывай? Серьезно? Взгляни на меня! Я урод, а Саша.. Саша идеальный. - Не бывает идеальных людей. - Бывают- настаивает она. Он добрый, искренний, умный. Он - мечта... - Я не умею об этом разговаривать. Вопросы об отношениях- не ко мне. - Но знаешь, самое ужасное, - не слушая меня, девушка продолжает. Все собрались, чтобы на меня поглазеть. Ну, жирная, и что с того... - Ты не жирная... - В мое платье вылезешь ты со своей подружкой. Этот день должен быть совсем другим... - Каким будет этот день, зависит от тебя. - Сомневаюсь. - Люди сделают, то, что ты им скажешь. - И что делать? - Вернуться, - уверено отвечаю я, - показать им с кем они имеют дело. Если Саша выбрал тебя, значит, ты особенная. Хотя бы для него. И плевать на остальных. - Почему ты так говоришь? - Я так думаю. - Неправда. - Как тебя зовут? - Маша. - Маша, - я беру ее руку и говорю прямо в глаза- плевать на меня, на всех кто в зале. Мы не понимаем других людей. Это абсурд, но правда. Мы и себя с трудом принимаем, о чем тут говорить. - Думаешь? Я боюсь. - Кого? Меня? Гостей? - Вдруг я поступаю наверное... Возможно он заслуживает... - Прекрати!- обрываю ее я. Ты хочешь быть с ним? - Хочу. - И ты любишь его? - Да. - Тогда наплевать на все. У нас с тобой есть дело. - Какое дело? - Ты выбрала песню, под которую будешь плясать, перед всей злобной толпой? - Что? Нет, конечно. Издеваешься? Я не хочу. - Хочешь! - Нет! - Что ты потом вспомнишь? Как ревела в кустах? - И что ты предлагаешь? - осторожно спрашивает она. - Dancing queen...