И они ждали.
И все было… в порядке.
Как бы.
Может быть.
Возможно.
… По крайней мере, могло быть и хуже.
Если есть худший сосед для совместного проживания в клетке, чем столь же бессмертный, туманно далекий родственник, то Филу хотелось бы на него посмотреть. Но это не самое важное, правда?
Важно то, что они на самом деле хорошо ладят. По крайней мере, они ещё не поотрывали друг другу головы (пока что).
Все ещё.
Небольшое ослабление их условий содержания не может сильно улучшить ситуацию, когда они всё ещё заперты в клетке.
– У меня есть шкатулка шалкера, – говорит Фит однажды вечером. – Спрятана в моём эндер-сундуке в Вест-Энде.
– Ты издеваешься надо мной, – огрызается Филза. – На какой подпольный аукцион тебе пришлось забрести, чтобы заполучить такую вещь?
Шкатулки шалкера приобрели почти мифический статус. Магические живые сундуки, созданные руками доменных богов для других богов и нужд пантеона. Они переходили в руки смертных только когда какой-нибудь игрок получал божественное задание или милость. Люди, одаренные такими вещами, обычно хранили их до самой смерти, не имея возможности передать кому-то другому.
Но пророки умирают, как и любой другой игрок, и даже боги могут быть небрежно забывчивы со своими вещами. Аукционные дома до черноты в глазах мечтали заполучить в свои руки инструменты богов.
– Я много путешествовал, прежде чем осесть в Вест-Энде. Наверное, как и ты. – Фит фыркает. – Однажды я отправился в Фридонию. Это тот самый…
– … старейший сервер в известном мире, – заканчивает Филза с легким смешком. – Я помню, как ты постоянно лепетал об этом, когда был ребёнком. Это место всё ещё существует?
Фит ностальгически улыбается. – О да, и оно прекрасно. Старые районы Нижнего мира прекрасно сохранились. Весь этот сервер выглядит таким древним, - признает Фит, – но именно это и делает его красивым, понимаешь? Как будто ты можешь видеть процесс развития цивилизации просто двигаясь по нему. Знаешь сколько богов в их пантеоне?
– Около десяти?
– Больше шестидесяти, – с благоговением шепчет Фит. – Может, даже сотня. Доменные боги, боги аспектов, даже вознёсшиеся пророки. Божий дом был огромен.
Филза чуть не задыхается. – Ты видел дом бога?
– Ага, – неровно смеется Фит. – Не знаю, это благодаря моему покровителю или моей работе, или чему-то ещё, но боги, как правило, любят меня. Когда я говорю им о том, чем занимаюсь, то обычно получаю экскурсию.
– Может быть, виной тому божественное тщеславие. Я уверен, что многие боги хотели бы, чтобы их история попала в книги.
Фит фыркает. – Возможно. Но именно так я и получил свою шкатулку шалкера. Слоурайот - глава пантеона - подарил её мне. – Он наклоняется и тихо шепчет. – Я думаю, он был пьян.
И Филза трещит по швам. Его самообладание ломается, и наружу вылетает нервный смех, который заставляет его осесть на пол. Потому что что-то в образе возвышенного бога, пьяного и сентиментально толкающего шкатулку шалкера в руки смущенного (и слегка испуганного) Фита, теперь кажется Филу самой смешной вещью на свете. Фит тоже начинает смеяться, нервно хлопая крыльями.
Так продолжается несколько кликов.
– Ладно, ладно, – наконец хрипит Фит. – Наверное, нам стоит остановиться.
– Не-а, продолжай, приятель, - в глазах Фила мелькает какой-то дикий огонек. – Расскажи еще что-нибудь.
– Ладно. Тогда позволь мне поведать тебе о царстве анархии…
-<>♥<>-
И они ждали.
И со временем их разговоры приобретали все более странный оттенок.
– Как ты вообще ходишь на свидания? – спрашивает Фит.
– Если это намек на то, что я старый, я сломаю тебе лицо.
Рот Фита нервно дергается, он успокаивающе поднимает руки. – Нет, я серьезно! Как ты ходишь на свидания? Я действительно не думал об этом, когда мои метки жизни только появились, но теперь… Я не знаю. Странно думать о том, чтобы начать встречаться с человеком, которого ты переживёшь, верно?
– Я никогда этим не занимался, – признает Филза. – Я имею в виду, никогда даже не пытался. Даже не из-за хардкора, – уточняет он. – Я просто не мог… любить их в ответ, наверное? Я общался со многими прекрасными девушками, мы хорошо ладили и всё такое, но я…
Он наклоняет голову.
– Нет, не знаю. Мне кажется, я просто не влюбляюсь. Я уже давно смирился с тем, что не смогу загнездиться. Так что я, вроде как, больше не беспокоюсь об этом. – Фил пожимает плечами. – Иногда девушка ловит мой взгляд, и мы хорошо проводим время, но не более того.
– Ха. Странно. – Фит щурится. – Ты уверен, что тебе не нравятся парни?
– Техно все еще не мой муж. С тех пор, как ты в последний раз спрашивал, ничего не изменилось. Спасибо за беспокойство…
-<>♥<>-
– Как? – спрашивает Фит.
Филза отрывает взгляд от вороны, сидящей у него на пальце. – Как что?
Фит показывает на ещё двух ворон, повисших на его дяде. – Как…это, – неубедительно произносит он. – Они ведут себя неоправданно хорошо.
– О да, – легкомысленно говорит Филза. – Да, я просто попросил Чаттерс вести себя хорошо.
–… Чаттерс, – глухо повторяет Фит.
– Да, – Фил поднимает руку, покачивая сидящей на ней вороной. – Чаттерс. – Он указывает на ту, что у него на плече. – Чаттерс. – Он пригибает голову, когда третья птица цепляется за его волосы. – И еще Чаттерс.
– И ты говоришь с ними…
– Только когда ты спишь, – успокаивает Филза. – Они не хотят прерывать наши с тобой беседы.
Воцаряется недолгое молчание.
– Я разговариваю с птицами, – нахмурившись, понимает Фил. – О боги, я схожу с ума.
-<>♥<>-
И они ждали.
И все было…
…было…
(было?)
– Фит, – неуверенно доносится из угла, где Филза лежит, укрывшись собственным крылом. – Фит, сколько мы уже здесь?
–… Не знаю, – слабо отвечает Фит. – Я не знаю.
