***
Рок Полное имя Рокуро Окадзима. Изначально был офисным работником в транспортной компании, но после «похищения с целью выкупа» от Черной лагуны сменил работу и стал перевозчиком, иногда нарушающим закон. По словам Балалайки, из него получился бы хороший злодей. Реви Она же «Македонская», она же «Двурукая». Огневая мощь Лагуны. Характер — вспыльчивый. Не женат (а). Датч Начальник «Черной лагуны». Всегда спокойный и рассудительный. Бенни Для «Лагуны» просто волшебник в области техники. Балалайка Представитель Российской мафии, глава отделения «Отеля «Москва» в Таиланде. Чанг Глава Триады в Таиланде. Стас Снайпер с военным прошлым. Тяжело зависимый героиновый наркоман, но с винтовкой в руках становится легендарным. Джейк Также известный как О.К.Д., организатор блога убийств «Смертоносный бизнес», помимо этого хороший стрелок. Каролина Морган Самопровозглашенный потомок адмирала-пирата Генри Моргана. Фехтовальщица, работающая уникальным клинком, дошедшим до нас из 17 века. Неизвестный в черной маске Кто-то, кто пришел из тени. У него нет имени, что можно было бы раскрыть. Владеет древними знаниями Востока. Шэньхуа Китайская телохранительница, нанятая Чангом. Прозвище «Типа того». Лейгарх Водитель, нанятый Чангом. Наркоман, но водитель от бога. Татьяна Яковлева Ревизор. Находится с проверкой в тайском филиале «Отеля «Москва». Бывшая кгбшница.***
Пролог---
Песок цвета костей. Последний взгляд на труп, высушенный как бумага, изодранный ветрами. Плоть горит под палящим солнцем и рассыпается в ничто от шквалов, ощущающихся как наждачная бумага. Кости под ней рассыпаются как пыль и нагромождаются друг на друга… снова, и снова, до тех пор, пока вся земля не укроется ими. Всё, что можно увидеть, мертво. Земля — трупы. Небо — радиоактивная кобальтовая голубизна. Птица смерти расправляет свои вращающиеся металлические крылья и кричит, окруженная огнем и солнечным светом. Дождь огня, не прекращаясь, льется потоком. Зрение выцветает, как картинка со старой пленки. Звук стрельбы то приближается, то затихает, как волна на побережье. И как волны уносят в глубины водоросли, так и оружие забирает жизнь, оставляя только оболочки, падающие на песок. Да… Мы умираем, становясь песком. Наши тела рассыпаются крупицами, перемешиваясь и теряясь в песках, а потом и в дюнах. Мы убиваем не напрягаясь, азартно, будто просто просеиваем песок, и когда мы умираем, то рассыпаемся в разные стороны горстями песка. Наши товарищи, наши враги, мы все исчезаем в этой пустыне, смерть забирает каждого методично и бессмысленно. Я могу лишь смеяться. Зарывшись с головой в почерневший песок, чувствуя, как песчинки, сжатые в моих руках, просеиваются сквозь пальцы, догадавшиеся о той правде, обо всем этом… Я сдаюсь и смех вновь одолевает меня. И хоть все это просто часть моего похороненного, слишком долгого прошлого, шум того ветра отказывается покидать мои уши. Я все еще чувствую тот черный песок на своих ладонях. Сжавшись в темноте, я прислушиваюсь к ветру. Этот ветер чувствуется морским бризом, липким, тяжелым и влажным. Но звук, что эхом отдается в моих ушах — завывания сухого, будто кость, ветра над выжженной смертью пустыней.