***
Сижу в этом чертовом доме. Моя попытка сбежать увенчалась провалом. Этот падонок запер меня в этом подвале. Одну. Моя дочь, моя Катюша там, наверху. С ним. — Привет, — замечаю только что вошедшего Хаева. Он садится рядом со мной на диван. — Ещё поиздеваться пришёл? Или сразу добьёшь? — Виктор усмехается. Смешно тебе, да?! Ну смейся, смейся. — Ты не в настроении. А зря, — стаскивает меня за ногу с дивана на бетонной пол. Разбиваю себе подбородок. Хаев в очередной раз бьет меня по лицу и начинает душить. Больно, противно. Господи, как плохо. Голова кружится. С трудом открываю глаза. Я всё так же лежу на полу. Холодно… Зябко. Из последних сил переползаю на диван. Если бы не Катька, я бы уже давно померла была. В попытке не потерять сознание вновь спускаю босые ноги на ледяной пол. Отрезвляет. — Что же делать? Что мне делать? — рассуждения превращаются в мантру, а я — в психбольную…***
Всю ночь мучают кошмары, а утром как назло на работу. Быстро кормлю Пашку и оставляю его с сестрой. В Склифе как обычно кипит жизнь. Встречаю только что пришедшую Павлову. — Здравствуйте, Ирина Алексеевна. — Она приветливо улыбается. — Здравствуйте, Нина. Зайдите ко мне минут через десять, пожалуйста, — одобрительно киваю. По прошествии времени стучусь в кабинет. — Ирина Алексеевна, можно? — Да, Нина. Проходите, садитесь. Кофе? — Не откажусь. — Павлова делает кофе, а я жду. — Нина, я позвала вас узнать, что там у Брагиных. Насколько я знаю, Нарочинская не появлялась в своем отделении довольно давно. — Ну, про Катю вы знаете. А вчера Марину, как бы это правильно сказать… Украли. Её бывший. Вы у нас тогда ещё не работали. Он был из министерства иностранных дел. Шишка, короче. У них с Мариной роман был, а потом сюда жена его заявилась, истерику ей устроила. Ну Нарочинская и поехала к этому. Высказала ему всё, а он её треснул. Неделю с синяком ходила. Брагин ему навалял потом. А буквально через неделю жёнушка в полицию его сдала. Вот так вот. — Павлова, кажется, задумалась о чём-то. — Мстит? — Наверное, — допиваю кофе и иду на пост. Маринка, Маринка… Кстати, надо Михалычу позвонить. — Да, Нин. — Михалыч, про Маринку слышно чего-нибудь? — Не слышно. Но видно. Не думаю, что ты хочешь это видеть. — Хочу! — Скину сейчас, — Брагин сбрасывает вызов, и приходит эсэмэска. Открываю её и замираю в немом шоке. Да, Нарочинская…