Гобелен. Сборник драбблов

      … Холодный морской песок под ногами…       Низкое предштормовое небо. Капюшон, почти скрывающий лицо. И ботинки в руках. Плюс десять – босыми пятками по белесому песку. Плюс десять – как будто сегодня отменили простуду. Плюс десять – и языки волн, лижущие пальцы. Мелкие брызги, как капли росы... Шелест песка, под скользящей волной...       Подвернутые джинсы. Тонкие лодыжки. Длинный берег. Следы – тут же смываемые водой. Бесконечная дорога – вдоль моря., заменяющая целый мир. Почти не чувствуя – холода. Почти не чувствуя – брызг. В одиночестве, которого ей так не хватало. В последние дни. Огни мегаполиса... Лаборатория, больница, лаборатория… Какие-то кабинеты, какие-то бумаги… Неразглашение… Её подпись – безразличной рукой. Люди – из прошлой жизни, как исчезающий дым…       И придуманная для них – история.       Мужчина, из прошлой жизни.       И его постоянная забота, ограненная в понятие - любовь.       Почему мужчины из прошлого появляются – когда они становятся… уже не нужными?       Когда уже вычеркнуты из памяти – потоки слёз и полбутылки коньяка?       Когда стёрлись горькие мысли?       И воспоминания не приходят даже обрывками?       Когда тело – забыло и не реагирует?       На объятья и прикосновенья губ… принося долгожданное спасение...       В какой момент мужчина – вдруг становится чужим?       Может быть, когда вдруг устаёшь ждать?       Может быть – когда смиряешься с диагнозом: «аппарат абонента недоступен»?       Может быть – когда абонента просто нет рядом?       Когда он очень нужен…       До спазма в горле.       До прокушенной до крови губы.       До прижатых к груди коленок…       Долгожданное одиночество в санатории. У моря. У безлюдного побережья. Редкие лодки. Редкие крики чаек. Бескрайные покачивания волн. Кажется, она выплакала все слёзы. Ночами в своей квартире. Кажется, она мысленно произнесла все слова.       Не сказанные тогда – ему.       Её душевных сил хватало – только поддерживать в себе жизнь.       Просыпаться по утрам, не смыкая глаз ночами. Машинально принимать ванну. Ехать в лабораторию. Говорить какие-то слова. Совершать какие-то действия. Она постоянно ловила себя на том, что видит всё будто со стороны. Что она похожа на куклу…       Слава Богу, её оставили в покое!       Люди – в серых кабинетах.       Люди – в серых лабораториях.       Мужчина – в сером костюме.       С ароматом клевера от Сержа Лютена.       Мужчина, впрочем, обещал навестить…       Но это будет – потом… Когда она , быть может, выйдет из оцепенения… Когда она, быть может, сможет убедить его – оставить её в покое… Сейчас у неё просто - не было сил…       Воспоминания о любви…       Его хриплое "Люблю"       Как хроники из забытого кинофильма…       Яркой вспышкой - его объятия...       Он был – честнее её. Он – не боялся. Он был – уверен. Потому что – летал. Потому что – любил. По-настоящему. Не оставляя запасных путей. Он был таким – о каком она мечтала. Всегда. И эту мечту – у неё отняли! Едва она поверила. Едва она прикоснулась.       Едва она поняла…       Несправедливо.       Жестоко.       Реально.       И от этой реальности – было мерзко. До тошноты.       Ей казалось – она хотела вернуться в свой мир. А на самом деле – ей нужно было остаться. Ей казалось – должна быть закономерность в её перемещениях. А на самом деле – она не понимала саму себя. Её бросало из мира в мир, как бросало на протяжении всей жизни. От чувства – к чувству, от увлечения – к увлечению, от страсти – к страсти. Она так быстро бежала, так торопилась – успеть… Не останавливаясь, не замечая, не думая…       И упустила – единственно важное в жизни.       Свою любовь.       Свой полёт.       Своего Демона.       «Ты знаешь, что у тебя глаза – фараона? Из обсидиана… Как они могут быть – такими чёрными?...»       Она сможет – когда-нибудь смириться?       Сможет – когда-нибудь разогнуться от боли?       Вспоминать волшебство – без кома в горле?       И не плакать – о несбывшемся?       Проигрывая день за днем свою личную войну...       Прогулка босиком – по холодному песку. Под низким – предштормовым небом. Кажется, дождь – смывает всё? Кажется, море – даёт силы? Кажется, ветер – уносит печаль?       Наверное…       Когда-нибудь…       Смоет, даст и унесёт.       А пока помогает – только холодный песок . Впиваясь ледяными крупинками в пятки. И пока она чувствует - она живет...