Может быть, лучше не видеть жизни такой, как она есть, закрыть на всё глаза и веселиться.
Рэй Брэдбери. «451 градус по Фаренгейту»
— И чего ты добился, Игорь? — проговорил связанный Сергей, даже не пытаясь сбежать. — Вернул все на круги своя? Молодец, — последнее слово он процедил сквозь зубы. — Ты меня вообще за дурака держишь? Думаешь, я ничего не понимаю? Я каждый день вижу, что происходит, — Гром повернулся к нему и начал подходить ближе. — Только на улице, а не в высокой башни. Ты думаешь, только один помочь хочешь? — Да, я вижу, что ты пытаешься помочь. Вот только слово тут ключевое: пытаешься, — Сергей посмотрел в глаза Игорю. — Каждый день ты ловишь преступников и отдаешь в суд, где их в ту же секунду отпускают на свободу. И ты снова бежишь их ловить, как собачка, которой кинули палку. Даже сейчас, если захочу, — Разумовский посмотрел в глаза каждому и продолжил: — могу запросто найти нужного человека, дать ему пару купюр и я в ту же секунду выйду на свободу. И тогда какой смысл твоего геройства? Ради чего ты рисковал жизнью несколько раз? Гром смотрел в глаза Сергею и не мог придумать, что сказать. Он злился. Злился на себя, на Разумовского, на его слова, которые были полностью правильными. Но большего всего он злился на свою беспомощность. Сергей был прав: сколько бы раз он не ловил преступников — большую часть выпускали на свободу, и с этим Игорь ничего не мог поделать. Только смириться. — Что, нечего сказать, да? — ухмыльнулся Сергей. — Я прав, Гром, прав в каждом сказаном мной словом, каждой фразой. И ты это прекрасно понимаешь. — И от этого, правду говоря, — устало выдохнул Игорь и облокотился лбом об стенку лифта, — мне становится невыносимо больно…