Смерти, посмертия

Мол вытрясает песок со снятой голени. Сколько раз после Татуина он чистил протезы, но всё равно въедливый песок там. От него отделаться сложно. От Кеноби отделаться теперь так же сложно. С тех пор, как ушел в Силу, он не нарушил своего обещания и всегда с Молом внутри его головы. И не затыкается ни на секунду, а Мол не может решить, нравится это ему или нет. – Знаешь, я думаю ситхи и джедаи отобрали у нас с тобой поровну. Мол не врубается и в половину того, что говорит Оби-Ван. Вот, например, что значит “поровну”? – Я имею ввиду, ты потерял в своем обучении сколько и я. – Может быть. Занимательная математика какая-то получается. Хотя концепция Ордена Молу всё ещё слабо понятна, так что кто знает, сколько там Бен потерял. Может, и правда столько же. Они уже не в том возрасте и положении, чтобы мериться, чьи потери больше. От Оби-Вана не осталось даже тела, так что хоронить нечего. Да и похоронишь тут, когда он трындит постоянно. Но если бы осталось хоть что, то Мол бы похоронил обязательно. – Знаешь, что существует бесчисленное число миров, не только наш. Или реальностей, не помню точно. “Охуенно, может еще поговорим и о теории струн?”, – думает Мол, стараясь не закатывать глаза. Оби-Ван смеётся. Не жалким смехом как раньше, вполне довольным и живым. Но смех этот слышит только Мол. Они имеют, что имеют, но этого достаточно. – Вот был бы мир, в котором мы взрослели вместе, а? Вот тут Мол себе лгать не может. Если бы он умел мечтать, то мечтал бы именно об этом.