Последняя поездка в Париж

Париж для них обоих был холоден, дождлив. Вечно пасмурный, наполненный лицемерием и непризнанием, серый и спутанный бесконечными нитями узких переулков, иногда жестокий и всегда меланхоличный, но самый родной и лучший город на Земле, который связал их, но точно так же разорвал. Безжалостно, но справедливо. Поль Верлен проводил годы в подвале офиса Портовой Мафии, выпивая вино и тренируя то новых будущих жестоких убийц, то самого себя, чтобы окончательно не закостенеть и не сгнить в этой сырости и духоте. Он не злоупотреблял алкоголем. Он скорее злоупотреблял чем-то, кроме него. Обычная вода в его стакане появлялась реже, чем белое вино с горькими жгучими привкусами. Каждый день пролетал без следа, исчезал и ускользал из под длинных, вечно-дрожащих пальцев, разучившихся держать перо и собственную жизнь. Так больше продолжатся не могло. Надо уходить, бежать, менять жизнь, а вернее возвращаться к той жизни, которая у него была. Обычно люди привыкли "начинать с чистого листа", а Поль решил вырвать последние исписанные и исчёрканные страницы и продолжить оттуда, где его жизнь начала идти на дно. С аэропорта Шарль-де-Голль.

***

Артур Рембо после предательства своего напарника, уехал на Родину, решив, что там ему будет лучше. Но лучше не стало. И вот он сидит у камина, сжигая страницы тысячу раз прочитанных и пролистанных обветшалых книг с блокнотом в руках и пытается их согреть своим дыханием, которое, казалось, было даже холоднее. И тело дрожит, покрывается мурашками, а перо поломанными буквами некогда красивого и нежного почерка, выводит строчки, размытые для глаз, наполненных золотыми слезами. Настал июнь, но лучше не стало. И мысли всё лезут, и режут слух. Те слова, что я о тебе сказал... Но оказалось - ты напросто глух.