"Я влюбился в барабанщицу собственной группы"
Веселую, громкую, дерзкую, и, говоря грубо и дружески - отбитую. Под стать , ага? Ее улыбка, смех - все казалось... Не то, чтобы идеальным, нет, это не то слово, которое подошло бы тебе. Для тебя.. это было бы скорее каким-то оскорблением, ведь с твоим свободолюбивым нравом, с твоим характером - ты комок несовершенств, что и являются твоими главными достоинствами. Грубоватое отношение, несерьёзность иногда, несуразность(что вообще это слово значит???), юмор, энергия. Чёрт, да ты сама рассказывала, что в детстве постоянно барабанила по всему подряд, пока тебя не отдали в кружок, где уже в более полезное русло можно было выпустить все свои гнев, раздражение, энергию, где можно было не так раздражающе бить палками по отдающимися громким звуком вещам. И это так вдохновило, стало любимым занятием, искренне вселяя вдохновение, вобщем, ты нашла себя. А я влюбился в эту уверенность, сбил бы меня лучше КамАЗ"Я знаю, как это глупо"
И, да, блин, это глупо, ужасно глупо, ведь тебя это.. ну, мягко говоря, не интересовало. Хотя чего скрывать, тебя воротило от одной только мысли об отношениях, о любви, и именно это стало моей бедой, главным разочарованием всей жизни, наверное. Слишком уж приелся твой смелый образ в мою голову. Твой, только твой, уникальный образ, так граничащий с моим, мрачным, иногда нелюдимым, готическим, на что ты иногда посматривала косо, хотя лишь отпускала короткие шутки по этому поводу."Она и кричала, и ела записки о любви моей искренней"
Упускать тебя вот так просто, когда ты рядом, вполне лояльного отношения, дружеского, братского(ладно..?), не хотелось, и потому и признания были, да только все отвергнуто. Нет, я не сдавался так просто, но видеть, как ты демонстративно комкаешь этот несчастный кусок бумаги, пережевываешь, выплёвываешь, всем своим видом показывая "а не пойти бы тебе нахер, парень?" Как начинаешь отбивать какой-то первый приходящий в голову ритм, громко крича под него так же первую попавшуюся песню, лишь бы не слышать мои бредни о "любви", почти что уговоры. Не то, чтобы ты совсем уж ненавидела меня, просто говорить откровенно, по душам - это не твое, не твой стиль, потому ты лишь красноречивыми намеками(да и не намеками уже..), раздражённым, но все ещё не теряющим нотки смеха, что бы не обидеть слишком, рычанием даёшь понять, что шансов у меня нет. Но я, да, сбил бы меня КамАЗ, не сдаюсь."Стучат мне барабаны, бау-бау, в голову пьяную"
От горя, или ещё от чего-нибудь, а может от дурости своей юности, накидался чем попало, каким-то палёным алкоголем, который только можно было достать на катастрофически недостающие тогда деньги. И лёжа на потрепанном временем диване, который я уже сам не помню откуда у нас взялся, под аккомпанементы громких ударов, разрывавыших и без того раскалывающуюся голову чуть ли не пополам, чуть ли не буквально. А я все бормотал что-то несвязное, пока ты нещадно продолжала репетицию(на которую я как раз и пришел вот так вот), а второй гитарист так заботливо утопал в ближайший ларек за какой-нибудь минералкой."Представляю и дома, и на остановке ее за установкой"
Слишком часто меня преследует твой образ, слишком сильно мне въелась твоя манера, слишком. И дома, лёжа в постели, прокручивая в голове раз так сто каждый твой отказ, и лишь грезя о том, что ты бы вдруг ответила взаимностью. И стоя на остановке, поджидая автобус, прокручивая теперь другую мысль - "ах, сбил бы меня КамАЗ""Лишь взмах ее кисти так резко и быстро вселял в меня истину"
Честно, даже каждое твое движение, каждый взмах твоей руки - за всем хотелось так завороженно наблюдать, да только ни твой колючий взгляд, ни партия, которая сама себя не сыграет, не позволяли этого. Иногда, конечно, казалось, куда я качусь, боже, в какую яму, раз уже готов был сочинять самые глупые и сопливые стихи. Хотя и это бы ты не одобрила, только посмеялась, слегка даже кривясь от подобного рода ... рифм."Припрусь я с гитарой и возле подъезда сыграю ей грустные пecни"
Стою чуть поодаль от подъезда, щуря глаза, чтобы разглядеть своим минусовым зрением твое окно. Комбик стоит на лавочке, провод слегка мешается пол ногами, перешагиваю, врубаю громкость чуть ли не на максимум. Жильцы явно будут жаловаться на такой перформанс ранним утром, но пока что, если честно, плевать. На всю улицу раздается этот слегка трескающий звук, ведь качество = деньги, а у нас пока ни того, ни другого, и приходится довольствоваться тем оборудованием, что есть. Складывается это все в какую-то грустную мелодию, предназначавшаяся скорее бы на акустику. Мелодию, которую я где-то час искал по всему интернету, что бы найти то, что максимально смогло бы описать все мои чувства, залез даже на вторую вкладку Гугла, в нескольких запросах, а потом ещё несколько дней доводил до совершенства свое исполнение. И вот, сейчас стоял, игнорируя раздраженные выкрики из какого-то окна, лишь бы увидеть движение в окне."Девятый этаж, зашумит ветерок.. Летит на меня кипяток"
Приходится почти отпрыгнуть, в последний момент успев схватить за собой ещё и комбик, на место которого с характерным звуком бьющейся о крашенное дерево воды прилетел кипяток, ещё оставляя над собой еле заметный пар. В окне мелькаешь ты с чайником в руках, прищуренными глаза(хотя, я этого не особо то и видел), а через пару секунд показывается и твоя мать, с падзатыльником забирая вообще-то ценный бытовой прибор, оставляя тебя снова одну у окна. Да. Лучше бы меня сбил КамАЗ."Ну ок."