Творчества нет

День не бесконечен. Мысли отнимают слишком много времени и сил. Марк и не заметил как на город опустился алый закат. Это было невероятно красиво. Все преобрело такие пестрые оттенки, от чего тепло разливалось на душе. Кажется он был здесь раньше. С кем-то, кто был ему важен. Что дарил ощущение теплоты. Даже запах ветра напоминает все это. Но как бы Ансьел не пытался вспомнить, по пути домой, кто был с ним в тот вечер - ничего не выходило. Лицо, фигура все было размыто в памяти. Все, что он мог помнить о том дне - это яркие эмоции. Смесь веселья, заботы и любви. Разве можно забыть человека, который был очень дорог? Человека, который был неотъемлемой частью твоей жизни? Когда-то лучшего друга? Но в памяти остались словно размытые фотографии на Siemens, с характерной зернистостью поверх цветных очертаний. И с чего вообще все это возникло в его голове? Он не понимал себя. Чувство печали захлыстнуло писателя новой волной. А что если он упускает что-то важное? И это что-то словно вырвали куском из души. Вырвали часть тех настоящих чувств, которые он когда-то мог испытывать. Ведь все, что осталось с парнем сейчас - пустота. А что если после смерти брюнета, никто не вспомнит про него ничего хорошего. Что если про него вообще не вспомнят, ровно также как и то, что он не смог вспомнить сейчас? Каждый раз вспоминая те размытие картинки из прошлого, хотелось зацепиться хотя бы кончиком пальца за те моменты и на секунду удержать то время, когда он так и не смог сказать, как дорожит всеми, кто был в жизни Ансьеля. Чувствовать как остатки памяти распадаются на мелкие частицы. Как то, что отзывалось теплотой в душе угасает, и теперь отдаётся только сильной болью в груди. Ведь время не вернуть, как и не увидеть больше лица человека, что так и осталось лишь тенью в памяти. И это так больно. Больно смотреть и понимать, что больше ничего нельзя изменить... И вот снова он с тяжёлым мыслями возвращается домой. И уже ничего не хочется. Ни спать, ни есть. Даже дышать не хочется. Каждый раз засыпая он мечтает о том, чтобы его дыхание прекратилось. Каждый раз мечтает вернуть все хорошее прошлое. Каждый раз ему все тяжелее встать с кровати, хотя-бы чтобы перекусить. И дни повторяются снова и снова, не в силах разорвать этот круг. Утром перед зеркалом так и хочется задушить свое убитое отражение. Как снова и снова ненависть пробирает до мурашек, сжимая все органы внутри. Почему это все просто не может прекратиться? Но Марк сам знает ответ на этот вопрос. Он даже не пытается что-то поменять. Ведь это бессмысленно, мы все рано или поздно умрём, так почему бы не прожить весь этот остаток жизни в воспоминаниях о когда-то хороших эмоциях. Почему бы не добить это отвратительное тело за то, что оно такое бесполезное. Так и хочется разодрать кожу на своих руках, ногах, да и в целом снять её с себя. Почему брюнет просто не может стать нормальным. Веселиться как все остальные. Ходить на вечеринки, коллекционировать фантики от конфет и прочую дрянь. Каждую осень делать гербарии из разноцветных листьев. Корчить рожицы смеша людей вокруг. Но о каком смехе и речь, если он даже заставить себя улыбнуться не может. Вся его жизнь - это сравнение себя с другими "яркими" людьми. Писателю никогда не стать таким же счастливым как его одноклассники, знакомые. Он просто продолжит раздирать свои руки в мясо, надеясь, что его подберут как брошенного щенка. Как приласкают и будут рядом до конца его дней. Хотя все это бред сумасшедшего. Марк не заслуживает ничего хорошего. Он самый отвратительный на свете человек, который лишь должен покончить со всем этим. Но почему мысли о том, что будет после его смерти так пугают? Пугают до кома в горле, мокрых глаз и трясущихся рук... Спокойствие, что ненадолго посетило Марка, не про держалось и половины пути до дома. Он вернулся со слезами и дрожью во всем теле. И черт возьми, он вернулся совсем не вовремя. Мама уже была дома, от этого Ансьель не мог дать себе вздохнуть, надеясь не издать не единый звук. Но у него не вышло. Как и не вышло родиться человеком без изъянов. Как только брюнет переступил порог, он тут же упал на пол поджимая колени к себе. Конечно же это не осталось незамеченным. И вот уже голос обеспокоенной мамы, что сразу же попыталась выяснить, что произошло. От чего рыдания стали громче. Он сдался. Все, что копилось, зеленоглазый был не в силах терпеть. И было так стыдно. Стыдно, что заставил самого родного человека тратить последние нервы на это ужасное создание как он. Ансьелю не хватило сил даже разуться. Парень просто ревел в коридоре как маленький ребёнок, упавший в кусты высокой колючей крапивы. И этот маленький ребёнок впервые за столько время почувствовал нежные мамины объятия, услышал успокаивающий голос, ощутил лёгкие поглаживая по голове. Может быть именно этого ему не хватало все это время? Побыть ребёнком. Он слишком рано примерил образ врозлого, и это разбивало на мельчайшие осколки. Марк так и не смог понять когда это успело произойти. Может когда мама перестала читать сказки перед сном? Может когда он перестал есть хлопья с молоком? Или когда перестал играть в футбол в своём дворе... Всего этого безумно не хватало. Он не мог простить себя за то, что убил в себе ребёнка, став тем самым серьёзным скучным взрослым, кого заботят только проблемы в его голове. Марк был на грани самоубийства, о чем он только думал? Все, что ему действительно было нужно - любовь и нежность. Он совсем не хочет умирать, просто хочет, чтобы все эти проблемы исчезли сами по себе. Ведь сам он не в силах справиться самостоятельно.