Proditio.
24 февраля 2024 г. в 17:32
Моя милая. Милая Джейн. Я посвящу тебе эту пропись. Сегодня. Прямо сейчас. Я распишу полюбвшийся тебе прочерк. Я стучу холодными пальцами, по кнопкам жестяной банки. За окном бродит ветер. И я смотрю на твои останки.
Она зашла в мой кабинет словно к себе домой. Мой кабинет давно стал её домом и моим разочарованием. В голове не стучало ни одной мысли. Я глупо смотрел на стену. Слышал, что рано или поздно, моему сознанию наскучит это занятие и оно наконец сможет занять себя делом. Но на меня это не работало. Семь сорок семь
— Милый, ты всё ещё занят? — Она загородила мою стену своей фигурой. И оперлась ладонями на край моего стола. Я видел её маникюр. Она забыла надеть перчатки.
— Я никогда не занят. Ты же знаешь?
— Как давно ты не занят? — Я не смог ответить, и она продолжила, — Я собираюсь растрясти твои кости, чтобы ты знал.
— Буду благодарен, если у тебя выйдет.
— Вставай. Мы идём в театр.
— Так сразу?
Я поднял на неё глаза и она строго на них взглянула. Облизала губы. Эта нервная привычка появилась у неё совсем недавно.
— Нам непременно надо появиться в театре.
— Постановка?
— Мастер и Маргарита.
— Уныло.
— Ты читал книгу?
Выпрямившись, Джейн, отошла на пару шагов назад. Снова оперевшись. В этот раз, на стену.
— Когда-то давно.
— О эти милые годы. Ты теперь совсем не тот, что прежде.
— Ты сейчас намного развратнее.
— Верно, потому что ты сейчас намного скучнее?
— Скорее всего. Зачем ты живёшь с скучным мужчиной?
— Ты мне нравишься.
— За пять лет ты ни разу не признавалась мне в любви.
— Ясно. Ты вёл отсчёт?
Притворно засмеявшись, она взяла пачку сигарет, лежавшую возле моей руки. Отвернулась к окну, справа от меня. Закурила и снова повернулась ко мне.
— Ты ужасно не привлекателен.
— О, в это я верю.
— Мне скверно. Я прогуляюсь.
Она потушила сигарету двумя пальцами, закрыв за собой дверь. Она изменяла мне уже два года. Мы оба знали, за чем ей выходить.