Mortem cogitando.

Ночь темна Я весел И так же, как раньше, Пуглив Мои руки помнят эти движения. Я знаю, какого творить, не смотря в глаза. Хотя взгляд и мутнеет от прожитых эмоций. Он не знает каково мне. Он не знает, каков я. Глаза это то, что делает всех нас слепыми. И мне стоит выколоть свои, если я хочу быть тебе достойным. Мне стоит зашить себе рот, если я хочу стать достаточно молчаливым, для твой эксцентричной персоны. Моя дорогая Скарлет. Поверь, тебя назвали так по сучье в точности из-за твоей натуры. Ты впиваешься в голову и не вылазишь из неё ночами. Вечерами. Месяцами. Я посвящу тебе этот день. И все оставшиеся минуты своей жизни. Скарлет. Скажи мне, любимая, почему ты всегда была такой шлюхой? Зачем решила испортить мне жизнь, перевезав наши судьбы красными нитями? Зачем дарила мне часы. Не знала ли ты, что это к ссоре? Ты сама виновата в своей смерти. Это ты толкнула меня на это убийство. Это ты, говорила в моей голове, управляя моими руками. Ты ставишь все запятые. Все точки. Ты сама убила себя, чертова шлюха из Нью-Джерсии. Ты была такой тварью, что твоя смерть пойдёт на руку. Она бы и мне пошла на руку. Она должна была пойти мне на руку. Но ты снова испортила всё так, как всегда умела. Я долго думал над собственной смертью. Над идеальным вариантом своего убийства. Но всё, на что я способен, — захлебнуться собственной кровью. Твоей страстию через ”И„ Шепотом на моё ухо и скрипом нашей кровати. Я рад, что ты мертва. Я должен был тебя убить, как ты убила меня, когда растоптала моё сердце. Ты будешь забытой. Я выверну всё в нужную сторону. Чтобы ты гнила в земле, поедаемая червями. Я сделаю это, когда кину это письмо в огонь. Достану револьер сорок пятого калибра и прострелю себе голову. Закрепив пистолет у подбородка я буду думать о тебе и о аде, который тебя ожидает. С любовью. Твой Джереми Палмер.