Сказки печального трубадура

На берегу одного далёкого-далекого моря часто появлялся старик. Он был совсем седым, но нельзя было назвать его немощным и слабым. Никто не знал его имени, поэтому его называли просто «старик, который переносит камни». Море было холодным и неприветливым, и там редко кто купался. Берег был каменистым. На нём не было привычного золотистого песка, щекочущего пятки. И когда старик приходил на берег, как правило, он там почти никого не встречал. В полном одиночестве, под шум воды, он перетаскивал с места на место большие камни. Он никогда не жалел своих сил. Редко его можно было увидеть отдыхающим, спокойно сидящим на берегу и созерцающим море. Целый день, от восхода до заката, старик усердно работал. Смысл этой работы не был ясен никому, кроме старика, и он никогда не стремился объяснить его. Возможно, он и сам до конца не понимал, зачем это делает. Возможно, в самом движении, целенаправленном, отточенном годами, лежала причина, по которой работа почти не прерывалась. Она словно была равна самой жизни. И поэтому как было грустно тем немногочисленным жителям, которые изредка приходили к морю и видели старика, когда они резко потеряли его из виду… Прошло несколько месяцев, а он так и не объявился, и ведь никто ничего не знал о нём: ни о его родине, ни о его прошлом, ни о его семье. Все были уверены, что старик умер, но было приятнее думать, что он просто нашёл другой берег, более каменистый, менее людный или тот, на котором было приятно трудиться из-за тёплой погоды и ласкового солнца… Ушёл туда, где ему было по-настоящему хорошо и где были самые лучшие камни на свете. Такой был этот старик, которого никто почти не знал, но по которому почему-то скучали.