Fight or Death

Я отрекаюсь от блядских замашек моей чертовой матери, как будто именно на ней было построено мое детство, ведь ничего, кроме её непостоянств тогда я не понимал, наблюдая за отрешением собственной сестры от всех, я хотел её поддержать, но сделал лишь хуже, верно? Так сказала она, я ей не верю, но есть правда во лжи, так всегда, даже если бы мне сказали о фиолетовом небе за головой, я ответил, что некоторые дальтоники видят цвет такой, так зачем сопротивляться навязанной жертве, страдая, не хотел я того, но агонию не проявляю, все лучше, чем построить личность на том, что пропадают продукты в холодильнике, словно собственный разум тлеет в холод узором за окном над расставленным козырем в пьяный заход, я влюблен, поражаюсь этой мысли и иду дальше, будто не было проявления чувств, никто не узнаёт, как я лежа в обнимку, дарил тепло и получал его сам, от синяков под глазами, в которые вместился легко, будто был рожден там, как спрашивал, не отвечал, равный обмен информацией точно не для меня, напряжение дарит мысль та для всех, что едина, наши проблемы не наши, их не существует в помине, похожи ли мы на детей подобным мышлением? либо те взрослые, которые надумывают себе херню, корпя над сочинением, где надо выдумать нового друга, чтобы поместить для письма, где надо врать и лгать, даже если ранят сердца. О, я не хотел, стать причиной всего этого, но читаюсь как на открытой ладони для всех остальных, будто под прицелом внимания, тянусь я узнать, отталкивают от знаний, лишь спаивают аккуратно информацию, выдавая с поличным признания.