***
шли дни, а она не приходила. да и разве она могла прийти? я для нее – обычный клиент, она для меня – смысл существования. я ярко представлял, как перебираю ее прекрасные волосы и рассказываю ей о художниках, а она улыбается, внимательно слушает, лежа на моих коленях. я вижу в ней весь свой мир, шепчу ее имя, брежу ей, и, когда она ведет своим тонким пальчиком по моим щекам, я чувствую спокойствие, осознавая, что она со мной.***
я снова был в «антейку», но ее там уже не было. я будто всегда опаздывал на несколько минут. или это было просто внушение. внушение это сейчас или нет, но она заходит в кофейню, держа в руках букет красных роз. — ирими-сан, вам сделать кофе? — оживленно спрашивает кто-то из работников, но его голос в моей голове звучит настолько глухо, что я с трудом могу разобрать слова. в этот день я впервые разбил обе руки в кровь. в этот день я впервые пришел домой далеко за полночь.ее звали кая ирими. я же называл ее бедой.
***
я не знал ее, не знал совершенно, но, клянусь, каждый предмет в моей комнате напоминал мне о ее существовании. тоскующее воображение рисовало мне ее портреты, а я не мог воплотить их даже в небольшой набросок в школьной тетради. я возжелал ее настолько сильно, что будто наяву видел ее, сидящей на моих коленях, одетой лишь в мою черную рубашку, видел себя, курящего очередную сигарету. видел, как она касается своими губами моих, но не целует, лишь дразнит. она цепляется нежными губами за мочку уха, соскальзывая на шею. я буквально опьянен ею, так что, кинув тлеющую сигарету в пустой стакан, я грубо хватаю ее за талию, сильнее прижимая к себе. я вдыхаю аромат ее волос – волос моей женщины – и пьянею, еще сильнее пьянею. вместо сладкого шепота я слышу привычное «будьте внимательнее!».