Возвращение Рейвенкрофта

      Виктора с малых лет увлекали книги. В то время, как его сверстники предпочитали гонять мяч школьном стадионе или деградировать в соц.сетях, он мог часами пропадать в библиотеках, зачитывая до дыр каждую книгу,что привлекала его внимание. Его не волновало содержание, наличие картинок,жанр и возрастной рейтинг. Он совершенно спокойно мог сегодня взахлёб читать романы Агаты Кристи, а завтра перебросить своё внимание на неприметную книжку малоизвестного автора, где тот рассуждал об устройстве вселенной, оперируя понятиями, о которых сам Виктор ничего никогда не слышал.Но это нисколько не убавляло его интереса, напротив, лишь распаляя пожар детского интереса. Так шли годы. Домашняя библиотека Виктора росла с каждым днём. И конечно же у него были любимые писатели. Для них раньше он отводил отдельную полку. Затем их стало две. Потом три. Вскоре ему пришлось отводить под их творения отдельный шкаф. На его полках в ряд стояли книги Говарда Лавкрафта, Стивена Кинга, Майкла Крайтона, Марка Твена и иных писателей, чьи книги были необычайно ему дороги. В углу третьей снизу полки, выделяясь жутковатыми переплётами из компании книг Толкиена, Твена и Стивенсона, стояли творения автора, что особенно запал ещё тогда юному Виктору в душу.       Его звали Бен Рейвенкрофт. Его жуткие романы заставляли Виктора дрожать от интереса во время чтения и от ужаса-после,когда наступало время спать. Он боялся, что те страшные призраки, маньяки и демоны, что оживали на страницах книг Рейвенкрофта, выберутся из книг и утащат маленького Виктора в свой мир тьмы и смерти. Но не смотря на это, он всё-равно продолжал читать эти романы, прочитывая их буквально за один вечер, заочно начиная ожидать следующий. Сначала он просил родителей купить ему эти книги, как подарок на Рождество или День Рождения. Став подростком он тратил все свои карманные деньги на новую книгу Рейвенкрофта. И вот он уже сам отец и до сих пор он тратит свои деньги на книги. Однако больше в списках на покупки нет книг Бена Рейвенкрофта, ведь нет больше его новых книг.       Его любимый писатель исчез после поездки в Оукхэвен, свой родной городок. С того ня ничего не слышно об этом писателе. Но человек не может просто так растаять в воздухе! По крайней мере в нашем мире логики и разума подобное просто невозможно! И Виктор ужасно хотел докопаться до истины. О,как же он хотел плюнуть на всё и отправится туда, в Оукхэвен, чтобы наконец раскрыть эту тайну... Но разве мог он оставить свою жену, ребёнка и свою работу - работал он в репортёром в газете - и сорваться черт знает куда? Не мог. Совесть не позволяла. И потому он ждал. Ждал и надеялся. И судьба, как казалось, была благосклонна к нему. Его начальство отправило его в Оукхэвен, дабы взять интервью у местного мэра касательно Ведьминского Фестиваля, ставшего в Оукхэвене ежегодной традицией.       Надо ли говорить, что Виктор сразу, в тот же день, выехал в на место, спеша наконец оказаться там, куда его сердце рвалось уже многие годы? И вот он стоит в центре Деревни Пуритан, сердца всего фестиваля, высматривая в толпе народа местного мэра, с которым у него была назначена встреча. Несколько минут стоял он в толпе и уже думал уходить к своей машине, когда наконец в толпе замаячила фигура полного мужчины с кудрявыми короткими волосами на голове, одетого в дорогой по местным меркам синий костюм. Рядом с ним был человек в желто-зелёной клетчатой рубашке и белом фартуке. Они оба выглядели заметно старше Виктора, да и глаза их выглядели ужасно усталыми, словно они уже несколько лет не высыпаются. Но разве это было важно? Точно не для Виктора. Репортёр окликнул мэра,махнув тому рукой, привлекая его внимание. Тот быстрым шагом, устало улыбаясь, двинулся навстречу молодому репортёру. Лучезарно улыбнувшись, Виктор заговорил с подошедшим мэром.       "-Добрый день, ваша честь. Я-Виктор Карри,репортёр из "RCS". Вы нам звонили..."       "-Да-да-да,я помню."       Устало ответил мэр.       "Полагаю,вы хотите обсудить со мной фестиваль и то,что ждёт на нём людей?"       "-Да,конечно...И ещё кое-что,но об этом позже."       Следующие два часа Виктор всячески расспрашивал мэра о фестивале,приготовлениях и программе.Было известно,что через пару дней в Оукхэвен должна явится знаменитая рок-группа "Ведьмы",а также о том,что призрак ведьмы снова появиться во время фестиваля. "-Люди любят мистику,особенно бутафорскую."-сказал мэр в конце их диалога,печально вздохнув.Глаза его слегка блеснули.Слова о ведьме явно напомнили ему о чем-то неприятном.Однако сам мэр вскоре,проморгавшись и вздохнув,снова заговорил.-"Ну да о чем это я...У вас ещё остались вопросы,мой друг?"       "-Вообще-то..."-Виктор убрал блокнот и ручку в свою сумку,висящую у него на поясе и,слегка прокашлявшись,проговорил следующее."-Есть ещё одни вопрос...Он не для интервью,только для меня.Видите ли,в детве я был ярым фанатом одного местного писателя.Вы,наверно,знали его...Я говорю о Бене Рейве..."       "-Бене Рейвенкрофте?"-лицо мэра скривилось от явного неудовольствия.Он злобно фыркнул,отводя взгляд.-"Если вы хотите знать его судьбу-я скажу вам тоже самое,что и всем прочим.Он исчез.Ушел в лес и не вернулся!Растворился в воздухе!Всё!И больше я ничего не знаю!Всего хорошего!"       "-Но..."       "-Хорошего вам дня,сэр!"-мэр махнул Виктору рукой и быстро ушел прочь.Виктор печально вздохнул.Видимо,мэр ничего больше ему не скажет.Но может стоит расспросить других в городе?       Однако Виктору это ничего не дало.Все люди вокруг,стоило заговорить с ними о Рейвенкрофте,ссылались на дела и спешно уходили,избегая диалога.Уже не зная,что делать,Виктор опустился на деревянную скамейку,устало вздохнув.Уставший репортёр только успел откинуться на спинку скамьи и прикрыть глаза,когда услышал тихий кашель.       "-Кхе-кхе..."       Виктор приоткрыл глаза.Перед ним стоял странный человек,одетый в черные брюки,такую же черную рубашку и черные ботинки.Его кожа была бледная,словно он был загримирован,а волосы были длинными,цвета самой черной ночи.Не смотря на то,что на улице был вечер,на глаза неизвестного были надеты черные очки.Он стоял перед скамьёй,держа руки за спиной и слегка улыбаясь.       "-Здесь не занято?"-спросил он.Голос его был тихим,спокойным,вкрадчивым и можно даже сказать,гипнотизирующим.Виктор сам того не понимая кивнул,слегка подвинувшись.Человек благодарно кивнул,сев справа от репортёра,закинув ногу на ногу,положив обе руки на колено.Рядом с собой же он положил странный свёрток,который он до этого держал в руках за спиной.Человек в черном несколько секунд молчал,а затем заговорил:       "-Вы не местный?"-спросил он.       "-Нет.Я репортёр.Приехал сюда по работе.Нужно было составить репортаж о местном фестивале..."       "-Понимаю.Должно быть утомительно расспрашивать народ об этом...Да и сама тема не самая увлекательная."       "-Вы как никогда правы..."-Виктор устало выдохнул,доставая из кармана брюк пачку сигарет.-"Все эти организационные моменты,да и сам фестиваль...Настолько скучные...В прошлых годах здесь хотя-бы та огромная индейка была!А теперь единственная причина сюда ехать-это..."       "-"Ведьмы",я прав?"-незнакомец усмехнулся.-"Люблю эту группу.Чего только стоит их последний альбом..."       "-Последний альбом?Это который "Ведьмино проклятье"?"-Виктор слегка усмехнулся,закуривая сигарету.-"Помилуйте бога,это один из самых слабых их альбомов,все критики так говорят..."       "-Что они вообще понимают,эти критики?Главное,что влечет нас,простых слушателей...Критики эти настолько усиленно ищут во всём плохое,что уже не видят ничего хорошего даже в собственном отражении.Но его они могут сколь угодно долго критиковать...Ни один автор никогда не станет слушать мнения критиков.Эх,помню какой шквал негодования вызвали работы местного писателя,Бена Рейвенкрофта...Он тогда неслабо так раскис..."       От упоминания писателя Виктор чуть не выронил сигарету.       "-Вы знали его?"-спросил он.       "-Кого?Бена Рейвенкрофта?А кто здесь его не знает?Он-одна из двух персон,всплывающая у людей в мыслях при упоминании Оукхэвена...Жаль,что он исчез..."       "-Да..."-Виктор грустно вздохнул,переводя взгляд на уличные фонари.-"А грустнее всего то,что никому до этого нет дела...Гений,великий творец пропал,а им всё равно...Будто каждый день рождаются такие,как Бен Рейвенкрофт..."       "-Ваша правда,друг мой..."-сказал человек в черном.-"Всем плевать.Полиции,детективам,мэру,всем!Никто не хочет этим заниматься..."       "-Эх...Вот если бы я знал,с чего начать,я бы точно распутал эту тайну...Но увы,это невозмож..."       Виктор на мгновение замер и прислушался.Тишина.Он больше не слышал тихого,ровного дыхания своего собеседника.На всей улице был только он...И странный свёрток,лежащий на скамье.Виктор было хотел уйти,но что-то будто бы держало его,не давало покинуть это место.Он обратил внимание на свёрток.Стоило ему только взглянуть на него,как руки сами потянулись к нему.Он осторожно взял свёрток и не менее осторожно надорвал верхний слой материи,в которую тот был обёрнут.Под ней он увидел...Обложку.Старую,ветхую,выцветшую обложку с каким-то изображением.Толи череп,толи лицо...Виктор поспешил полностью стянуть материю и слегка вздрогнул.На обложке было изображено жуткое лицо с огромными острыми клыками во рту и жуткими,будто бы живыми глазами.На перелёте была надпись:Сара Рейвенкрфот.