Barron: могу я взять твои конспекты? /ошибка отправления/
Бэррон смотрит на экран телефона несколько секунд, не сразу понимая какого черта его сообщение не отправилось. Когда до Трампа доходит, тот тяжело вздыхает, бросает мобильник на стол и двигается к выходу из комнаты. Из двери напротив так и веет зловещая аура, но у Бэррона инстинкт самосохранения отключен, поэтому он стучится раз—но ему не открывают, второй—но в ответ лишь какое-то кряхтение, третий, самый громкий и контрольный—Бэррон слышит быстро приближающиеся шаги, поэтому делает полшага назад. —Что? —Глен приоткрывает дверь и выглядывает лишь наполовину. —Могу я взять твои конспекты? —спрашивает Бэррон, готовый в любой момент сорваться и нырнуть обратно в комнату, дабы защитить себя от ярости рыжего, которая вот-вот выльется наружу. —Нет, —дверь громко хлопает, да так, что у Трампа аж подол футболки приподнимается. —Ну Глен, —Бэррон подходит к двери и тыкает в нее, настукивая какой-то непонятный, сбивчивый ритм, —ну пожалуйста, —молчание, —пожалуйста, пожалуйста, пожалуйста, —как можно противнее тянет Бэррон, слыша, как у Макларена начинают зубы скрипеть от такого тона. Трамп делает короткую паузу и уже хочет вновь начать давить на жалость, как дверь резко открывается и в Бэррона летит увесистая тетрадь. —На, достал, —друг ждет, пока до Бэррона дойдет, и он поднимет чужую вещь с пола. Глен раздраженно вздыхает, бросая напоследок, —верни завтра, —и хлопает дверью. Счастливый Бэррон возвращается в комнату и совсем забывает про то, что он до сих пор находится в черном списке у Макларена. Ладно, завтра попросит убрать. Последующие несколько часов Бэррон сидел за своим столом, за который не садился ни разу с момента зачисления и начала занятий. Трамп поджимает колено к груди, свободной ногой упираясь в пол, подпирает щеку ладонью и старательно вчитывается в записи Глена, пытаясь хоть что-то понять. Слава богу у друга разборчивый почерк. Время летит с безумной скоростью, Бэррон отрывается от конспектов и с ужасом понимает, что на улице уже темно. Экран ярко загорается, Бэррон раздумывает с секунду, а после все же заходит в мессенджер и набирает сообщение.Barron: Привет, ты у себя?
Mark: Нет Пальцы застывают в воздухе, не зная, что набрать в ответ, но слава богу Уокер делает это за него. Mark: Зачем спрашиваешь?Barron: А когда придешь?
Ответ не приходит минут пять. Mark: Я не приду сегодня Mark: Что-то срочное?Barron: Нет, ничего такого
Barron: Забей
Barron: Спокойной ночи.
Бэррон откладывает телефон практически на край стола и вздыхает. Марк пишет ему еще что-то, но ответа так и не получает. Бэррон растирает прохладные ладони, пытаясь согреть те; рабочее место освещается небольшой лампой, тусклый свет от которой скорее ухудшает видимость, а не наоборот, конспекты Глена, раскрытые учебники, собственная тетрадь, в которой исписано только две первые страницы, ручки, карандаш, желтый выделитель—Бэррон осматривает все принадлежности, откидываясь на спинку стула. Стоит, наверное, сходить на кухню и сделать себе кофе. Ночь обещает быть длинной и бессонной.***
Уже в который раз Бэррон трясет головой, пытаясь хоть как-то взбодриться. Не помогает, глаза слипаются, а от постоянных резких движений в висках начинает неприятно пульсировать. Кофе не помогает, от него только сильнее спать хочется. Трамп держится за голову, пытаясь понять хоть что-то, но ворота, куда заносятся все знания, словно закрыли на железные замок, а рядом нет ничего, чем можно было бы его вскрыть. Хочется спать. Ужасно хочется. Но Бэррон не может, он еще даже половину не сделал и не написал того, что надо. Трамп уже мысленно раз миллион попросил у Коли прощения, назвал себя идиотом и поклялся всегда учиться, а не делать все в последний момент. Но это не помогает. Ничего не помогает. Бэррону просто нужно собраться с духом и продолжить либо закапывать себя в эту яму, либо копать себе лестницу вверх. Последнее нравится больше, но сейчас Бэррон чисто физически не может заставить себя понимать все то, о чем он читает. Парень встает со стула, потягиваясь. Бедра онемели из-за сидения в одном и том же положении, поэтому Трамп делает шаг к кровати и падает на ту, чувствуя, как те начинают неприятно покалывать. Кровать впервые такая мягкая и кажется единственным спасением, но это все Бэррону лишь кажется из-за недостатка сна. Почему-то хочется написать Коле. Но тот вряд ли ему ответит. Во-первых, белорус, скорее всего, спит, во-вторых, сначала нужно поговорить и объясниться, Бэррон не хочет делать вид, что все в порядке, лучше он сперва подтянет учебу и лично извинится, а только потом уже будет написывать парню. Бэррон принимает сидячее положение, все еще морщась от неприятных, тянущих ощущениях. В комнате темно, лишь лампа тихо гудит, да за окном завывает легкий осенний ветерок. Трамп прислушивается к своему быстро стучащему сердцу и решает, что ему нужен небольшой перерыв, иначе голова просто взорвется. На глаза попадается торчащий из учебной сумки альбом, а на губах невольно появляется усмешка. Лучше отдыха и не придумаешь. Бэррон поднимается с кровати, доходит до одиноко лежащей на полу сумки, вытаскивая альбом, и бухается обратно на стул, попутно беря в руки карандаш. Бессмысленные наброски помогают расслабиться, Бэррон тратит на них целых полтора часа, но это того стоило. Альбом был отложен на кровать до лучших времен, а Трамп вернулся в рутинное выполнение заданий и написание конспектов. Ночь продолжалась.***
Будильник звонит совершенно неожиданно и почему-то дико громко. Бэррон от неожиданности подскакивает и дергает ручкой, случайно проводя несильную линию в тетради. Выключив надоедливую мелодию, Бэррон закрывает тетрадь с тем, что успел написать, пихает все в сумку и встает. Чувство слабости приветливо машет ручкой и что-то Трампу подсказывает, что оно будет с ним сегодня целый день. Весело. Собрав все нужное, Бэррон откладывает тетрадь Глена на край стола, чтобы забрать ее в самую последнюю очередь, а сам идет в душ. Вода слегка бодрит, но глаза все равно слезятся из-за усталости. Бэррон проводит уже известные до мелочей махинации с волосами, укладывая непослушные пряди, чистит зубы и выходит. Лень заморачиваться над одеждой, поэтому Трамп просто надевает первую попавшуюся под руки белую футболку, сверху накидывая на нее кофту на молнии, запихивает себя в джинсы из светлой ткани, какие-то черные носки и надевает излюбленные кеды. Хочется спать. Кажется, у него даже в глазах темнеет на секунду. Или показалось, потому что в комнате темно. Бэррон берет с пола сумку, накидывая ту на плечо, подхватывает со стола конспекты друга и выходит из комнаты, тут же сталкиваясь с Гленом. Макларен в шоке спрашивает что случилось, потому что обычно ему приходилось будить Бэррона, а потом еще двадцать минут ждать, пока тот соберется. Бэррон неловко улыбается, ерошит себя по волосам, закрывает дверь на ключ и протягивает конспекты рыжему. —Ты не спал? —взволнованно спрашивает друг, получая в ответ лишь короткую усмешку, —ты дурак? —Почему сразу дурак? —хмурится Бэррон, когда Глен все же забирает из рук Трампа свои конспекты. Макларен на это ничего не отвечает, вздыхает как-то раздраженно, беря Бэррона за предплечье. —Ладно, пойдем, —Бэррон слегка путается в собственных ногах, но благодаря поддержке Глена ему удается не упасть. Макларен качает головой, ворча на друга за бессонную ночь, а Бэррон старается не обращать внимание на головную боль. Парни выходят из кампуса, а Бэррону приходится сильно зажмуриться, поскольку солнце, видимо, решило поиздеваться над ним, и абсолютно чистое небо выступает в роли поддержки. Трамп шикает, делая импровизированный козырек из ладони, другой держась за Глена. Макларен закатывает глаза, но ничего не говорит, ждет, пока Бэррон привыкнет к тому, что на улице ярко. После они доходят до учебного здания, Бэррон спрашивает в каком кабинете у них пара, получая молчание в ответ и лицо, говорящее само за себя. Бэррон понял, не дурак, просто пойдет за Гленом, ничего не спрашивая. У третьекурсников пары должны начаться чуть позже, поэтому у Бэррона есть возможность попытаться погрузиться в учебу и не отвлекаться на посторонние предметы ростом сто девяносто три. А отвлекаться Бэррон любит. Особенно на этот предмет. Трамп отмахивает от себя эти мысли, делает глубокий вдох, повторяя про себя как мантру какие-то непонятные определения, которые понять нужно, но пока дошло только до зубрежки, кивает, скорее сам себе, и заходит в аудиторию за Гленом. Студенты потихоньку подтягиваются в класс, рассаживаясь на свободные места, а Бэррон пытается подавить в себе зевоту, но получается совсем уж плохо. Глен сидит рядом и краем глаза наблюдает за тем, как Трамп листает написанные ночью конспекты с полузакрытыми глазами. В ушах неприятно пищит из-за слишком громких разговоров одногруппников, но Бэррон старается не обращать на это внимание, все равно когда придет преподаватель все заткнутся. Главное не уснуть в тишине, потому что перспектива звучит очень заманчиво. Но нельзя. Не сегодня. Трамп оказывается прав, как только дверь скрипит и в аудиторию входит преподаватель, осматривая всех присутствующих своим отстраненным взглядом, разговоры тут же прекращаются. Женщина доходит до своего стола, цокая невысокими каблуками по паркету, кладет какие-то папки и объявляет о небольшой контрольной по пройденному на этой неделе материалу. По столам проходятся возмущающиеся шептания, Глен вздыхает, а у Бэррона нет никаких эмоций. Физически невозможно даже голову от руки оторвать, ему все равно. В голове столько заученных понятий, они просто не дают возмущению выйти наружу. Перед Бэрроном кладут листок с заданиями, большинство из которых письменные, а у Трампа в голове гудок от поезда. Макларен, сидящий рядом, с нескрываемым переживанием зыркает на друга, но ничего не может сказать. И помочь тоже не может. А Бэррону и не надо помогать, Бэррон весь этот материал вызубрил за ночь. Перекатывая ручку между пальцев, Трамп внимательно, насколько его состояние это сейчас позволяет, вчитывается в задание, вздыхает и обводит правильный ответ. С остальными заданиями он проделывает те же самые махинации, а когда дело доходит до письменных, все же убирает руку от лица и быстро записывает всплывающие в голове фразы. Глен некоторое время смотрит на парня с недоумением, но ему быстро надоедает, потому что ответных взглядов Макларен так и не дождался, и он отворачивается к себе. От пары прошло всего пол часа, а у Бэррона уже такое чувство, словно по нему асфальтоукладчик проехался, причем не один раз. Глен периодически пихает друга ногой под столом, чтобы тот окончательно не свалился, за что Трамп ему безмерно благодарен. Перед глазами все плывет и вместо того, чтобы писать нормальные конспекты, Бэррон устало трет глаза и закрывает лицо руками. Он сейчас заснет, это невозможно. Было ошибкой не спать всю ночь, но тогда бы Бэррон вряд ли написал бы сегодняшнюю контрольную, а у него итак проблем выше крыши и пока он не может их исправить. Одну, по крайней мере, попытаться исправить стоит, но для этого придется досидеть пару до конца. Как же это все выматывает. Долгожданный звонок заставляет рассеять пелену перед глазами, проморгаться и попытаться понять, что вообще происходит. Глен подсаживается ближе, кладет ладонь Бэррону на плечо и вздыхает. Трамп спрашивает где у них следующая пара, уже готовый подняться и выскочить в коридор, но его останавливают и возвращают на место. —Тут же, сиди спокойно, —Бэррон медленно моргает, чувствуя как с каждой секундой веки лишь тяжелеют. Глен смотрит на то, как друг пытается бороться со сном и понимает, что победу одерживает явно не он. —Сейчас перерыв? —голос у Бэррона тихий и хриплый, он трет глаза, но синяки под ними только растут. —Не лучшая идея, —Бэррон страдальчески стонет, кладя голову другу на плечо, —от десяти минут сна тебе только хуже будет, —Макларен хлопает Трампа по плечу, отрывая от себя. Бэррон строит плаксивую мину, но Глен не ведется, —можешь в обед пойти поспать, —вздох, —и то больше толку будет. —Я не могу, —тут же отказывается Трамп, —я не встану на последнюю пару, —и тут же чувствует легкий подзатыльник. —Я разбужу тебя, —хмыкает рыжий, уворачиваясь от атаки в виде обнимашек, —это последний раз, Бейкер, —Бэррон быстро кивает, но тут же жалеет об этом—координация сказала «пока», а в глазах потемнело на секунду, —узнаю, что опять не спишь по ночам, буду лично контролировать, ясно? —Бэррон угукает на такой серьезный тон, делая про себя пометку, чтобы больше стараться не доставлять Глену столько проблем. Перерыв проходит довольно быстро, аудитория вновь заполняется студентами, а у Бэррона пропало всякое желание двигаться, он даже не вставал со своего места, просто сидел и пялил в опущенный проектор. Трамп просто надеется, что следующим будет не какая-нибудь лекция, потому что, если в кабинете выключат свет, организм Бэррона выключится вместе с ним, а этого первокурснику ой как не хотелось бы. Он конечно пришел сюда учиться, а не спать, но бороться с такими сильными желаниями для Бэррона просто невозможно. В кабинет с последними прибывшими заходит мужчина средних лет, начиная что-то рассказывать уже с порога, а до Трампа даже не сразу доходит что нужно делать. Голова гудит, в висках пульсирует, а еще очень хочется пить и сдохнуть. Бэррон вообще не вникает в тему, а слайды превращаются в какое-то месиво из ярких картинок и текста. Бэррон понимает, что не понимает абсолютно ничего. Монотонный голос преподавателя давит на уши из-за чего не получается сосредоточиться. Бэррон вздыхает, хватается за голову и сидит так до конца занятия, вместо знаний в голову получая лишь неприятную пульсацию.***
—Бэррон, —Глен махает перед лицом друга ладонью, выводя парня из транса. Трамп вздрагивает, промаргивается и вылупляет на Макларена глаза, —время обеда, ты идешь спать? —Бэррон поднимается с места, морщась из-за стреляющей головной боли, кое-как кивает и спрашивает, что было на паре, —ничего важного ты не пропустил, —усмехается Макларен, когда парни выходят из аудитории. Бэррон угукает, мотает головой, зевая, и уже собирается было идти к выходу, как натыкается на компанию, состоящую только из трех человек. Бровь непонимающе выгибается, Бэррон хлопает друга по плечу и бросает «подожди меня». Глен ничего на это не отвечает, провожает Бейкера взглядом, закатывая глаза, когда понимает куда именно тот пошел. Марк замечает Бэррона первее всех, машет ему рукой, а после в ужасе охает, когда тот подходит ближе. Уокер порывисто обнимает подошедшего парня, интересуясь сколько он сегодня спал. —Я так плохо выгляжу? —усмехается Бэррон, но вот Марку совсем не смешно. —Хуже, чем обычно, —Трамп пожимает плечами, здоровается с Никитой и Мэттом, а после осматривает всех вокруг и останавливает взгляд на Марке, которого всего передергивает от немого вопроса в глазах. —А вы чего втроем? —как можно непринуждённее спрашивает первокурсник, нервно дергая плечами. —А Коляна нет, —отзывается Стивенсон, чем ставит Бэррона в ступор. —Я думал он с тобой, —взгляд переводится на обеспокоившегося Марка, а у Бэррон еще чуть-чуть и начнется паника. —Почему он должен быть со мной? —голос дрогает, но Трамп надеется, что это было не так заметно. В любом случае, он может все скинуть на недостаток сна. —Просто в комнате его не было, —пауза, —мы подумали, что он уже на занятиях, —Марк чешет голову, старательно делая вид, что не видит, как с каждой секундой Бейкер начинает нервничать все сильнее, —но его не было в универе, —Бэррон буквально чувствует, как собственное сердце начинает отплясывать брейк. —Команда тоже его не видела, —вздыхает Мэтт, —Коляна нигде нет. —Как нет? —выдавливает из себя Трамп, а после пугается, поскольку Стивенсон бросает на него непонятный взгляд с подозрительным прищуром. —Думаю, тебе стоит поспать, —быстро переводит тему Марк, но, кажется, Бэррон его не слышит. У Трампа в голове их ссора и последние Колины слова. Коля бы не стал просто так прогуливать учебу, это не в его стиле, совершенно не в его. Он же…он же не из-за вчерашней ссоры не пришел сегодня? Хотя стоп…Марк говорит, что в комнате его тоже не было. Тогда какого хрена? Это что получается…Коля пропал? Сердце делает кульбит и приземляется совершенно неудачно. Бэррон дергается из-за колющей боли в груди, пока Марк что-то там бубнит про то, что Трампу лучше пойти в комнату и отдохнуть, а то у него такой вид, словно он вот-вот с ног свалится. Никита, что все это время стоял и что-то листал в телефоне, поднимает глаза, осматривает встревоженных друзей и не менее испуганного Бэррона, после чего хмыкает, опирается на подоконник и листает дальше. —Все с тобой ясно, —усмехается Ершов, пролистывая очередной новый эдит с другом и читая восхищенные комментарии про новые кадры. Свалил в Беларусь и ничего не сказал. Забавно, что об этом знает только Никита. Мэтт спрашивает про уж слишком довольную рожу, но Ершов лишь смеется и выключает мобильник, —Да ладно вам, вернется, —на него тут же обращают внимание три пары глаз, а парень чувствует, как начинает напрягаться, —может у него опять какие-то проблемы с документами, —пытается выкрутиться Ершов. Марк хмыкает, а Никита выдыхает, потому что, кажется, получилось. —Говоришь так, словно ты что-то знаешь, —подозрительно фыркает Мэтт. Никита коротко улыбается, стирая выступившие капельки пота со лба. —Я напишу тебе если что, —Марк хлопает Бэррона по плечу, чувствуя, как тот напряжен. —Ладно, —нехотя согласившись, Бэррон прощается с третьекурсниками и уходит. Парни некоторое время стоят в коридоре, а после того, как за Бейкером захлопывается дверь, пялятся на Марка с тупыми лицами. —Что? —вопрошает Уокер, но в ответ лишь тишина, —пойдем в столовую уже, —парни одновременно кивают и следуют за Марком, переглядываясь.***
Бэррон выходит на лестничную площадку и сталкивается с Гленом, что рылся в своем телефоне, но как только заметил его, то тут же тот убрал. Друг спрашивает все ли в порядке, потому что Бэррон выглядит еще хуже, чем пару минут назад. Парень ничего не отвечает, опускает взгляд в пол и просит, чтобы Глен разбудил его за пятнадцать минут до начала занятий. Макларен кивает, провожая Бейкера взглядом. Бэррон выходит на улицу и понимает, что еще чуть-чуть и он закричит от безысходности. В голову начинают лезть всякие нехорошие мысли, но Трамп всеми силами пытается их отогнать и не вестись на провокации собственного сознания. Получается плохо, потому что оно и так потрепано, а теперь еще и нервная дрожь во всем теле прибавилась. Полный комплект. Бэррон заходит в кампус, поднимается на этаж и кое-как открывает дверь в комнату, не попадая в замочную скважину с первого раза. Сумка летит куда-то в сторону с грохотом, а Бэррон валится на пружинистую кровать, даже не удосужившись закрыть за собой дверь, просто потому что нет сил на это. Та сама захлопывается, и Трамп этому очень рад, ибо встать с кровати сейчас труднее, чем покорить Эверест. Голова ужасно болит, Бэррону хочется закутаться в одеяло и уснуть как можно быстрее, но чувство тревоги не покидает его. Коли нет. Бэррон не видел его, не слышал, не касался. Это ужасно. И самое ужасное то, что они поссорились из-за ерунды. Хотя нет, ерундой все это считал Бэррон, никак не Коля. Трамп стонет в подушку, сжимая ее в своих ладонях до покраснения, вспоминая взбешенного белоруса. Он просто волновался за него, а Бэррон вел себя как последний придурок. Это все из-за него. Он заставил Колю волноваться, они поссорились из-за него, во всем этом виноват только Бэррон, только он один. Трамп чувствует, как к горлу подступает ком, а глаза жжет от слез, но в этот самый момент он просто отключается, не успев оправдать себя даже в своих мыслях. Этот короткий сон никак не помог. Вообще от слова совсем. Глен заходит в комнату к Бейкеру и даже не удивляется, когда дверь в нее оказывается открытой. Макларен прикрывает ту, мельком глядя на время. Он пришел немного раньше, но эти пара минут Бэррона точно не спасут, пусть попробует раскачаться, ему полезно. Глен снимает сумку с плеча, подходя к кровати друга. Бэррон дергается во сне, поворачивается на спину и открывает глаза. Взгляд просто убитый. Трамп не сразу признает Макларена, поэтому еще несколько секунд просто смотрит на него, пытаясь понять что он забыл у него в комнате. —Лучше? —спрашивает рыжий, поднимаясь сам и помогая подняться с кровати Бэррону. —Хуже, —качает головой Трамп. Голова словно раскололась надвое, все тело болит, а горло вяжет. Непрекращающаяся дрожь раздражает, Бэррону кажется, что так хреново он себя чувствовал последний раз, когда заболевал. Сейчас Трамп, он уверен, больше смахивает на вареный овощ, чем на что-то нормальное. Глен спрашивает не нужно ли ему что-нибудь и пойдет ли друг на последнюю пару, на что Бэррон сначала болезненно стонет, а потом кивает и просит подать его сумку. Глен мешкается, но все равно подносит ту, вздыхая, когда видит, что ее вес буквально тянет Бэррона вниз. —Может останешься? —предпринимает последнюю попытку парень, —я принесу тебе конспект, —Бэррон останавливается в дверях, поднимает свои блестящие глаза на Глена и практически незаметно улыбается краешком губ. —Спасибо, друг, —и спустя секунду продолжает, —но я в порядке, —Глен бубнит себе под нос: «да конечно», но все же выходит за Трампом и ждет, пока тот закроет комнату. Он спросил, даже наплевал на свои принципы, больше вопросов нет, Бэррон сам отказался. Если он свалится где-нибудь в коридоре, Глен даже не подойдет к нему. Ладно, подойдет. Будет ворчать, но поможет. Господи, за что ему это создание. Бэррон интересуется что там Макларен постоянно бурчит себе под нос, но ему в ответ лишь фыркают. Трамп пожимает плечами и больше не спрашивает, все равно бесполезно.***
У третьего курса пара на другом этаже, а значит Бэррон при всем желании не сможет с ними пересечься. Да и не надо ему это сейчас, все равно Коли нет. Блин…Коли нет. Парни стоят возле кабинета, а Глен вот уже минуты три что-то беспрерывно рассказывает погруженному в свои мысли Трампу. Макларен понимает, что его не слушают лишь тогда, когда на очередной вопрос Бэррон даже не реагирует, продолжает пялиться по сторонам, высматривая кого-то. —У тебя сейчас шея отвалится, —дернув друга за плечо, говорит Глен, возвращая того с небес на землю. —Извини, —неубедительно извиняется Трамп, тяжко вздыхая. —Кого ты все время ищешь? —Бэррон выдает глупое «а», наконец останавливая свой мельтешащий по всему, что двигается, взгляд на Глене. —Никого, —сухо выдает он. Пора завязывать с этим делом, не хочется, чтобы Глен себе чего-то там надумал. Коля вряд ли появится. Если его друзья и команда не знаю где он, то он, скорее всего, даже не на территории. Такие мысли удручают. Бэррон предлагает зайти в класс пораньше с чем Глен с удовольствием соглашается. Внутри все также шумно, но Бэррону все равно. Они садятся с Гленом на свободные места подальше, после чего Бэррон вновь уходит в себя. Не по своей воле, просто от этих мыслей невозможно сбежать. Коли нет. Бэррону все еще сложно свыкнуться с этим, но кое-что волнует его сейчас намного больше. Когда Коля вернется? Сколько Бэррону ждать? Или это специально, чтобы Трамп намучился как следует и над своим поведением подумал? Бэррон уже подумал, спасибо, ему хватило целой ночи, теперь то ему что делать? Пара начинается как-то неожиданно, но Бэррону все еще по барабану. У Бэррона мысли в голове превращаются в нелицеприятную кашу, а глаза печет, из-за чего приходится постоянно моргать. Глен спрашивает будет ли друг записывать конспект, но Бэррон вздыхает, опускает голову на руки и ничего не отвечает. —Ясно, —пожимает плечами Глен, —дай знать, как выйдешь из депрессии, —Бэррон пихает Макларена ногой под столом, но легче все равно не становится. В итоге всю пару Бэррон пролежал на парте, даже ни разу не подняв голову. Периодически парень тяжело вздыхал, чем раздражал Глена, но тот лишь прочищал горло и возвращался к своему конспекту. Хоть Бэррон и решил, что с сегодняшнего дня начнет учиться, что-то в его планах явно пошло не так. Трамп более-менее ожил только под самый конец, когда Глен случайно задел того локтем. Макларен, не отрывая взгляда от тетради и не прекращая писать, уведомляет друга о том, что скинет ему фотки лекции, на что Бэррон непонимающе выгибает бровь, получая в ответ лишь «сам конспект напишешь». Трамп вздыхает, но ничего не отвечает, хотя съязвить очень уж хотелось.***
Занятия заканчиваются, и вместо того, чтобы подождать Глена и пойти в кампус вместе, Бэррон уходит первым. Ему совсем малость за это стыдно, но сейчас не то настроение, чтобы выслушивать какие-то истории и разговаривать. Хочется лежать и смотреть в потолок. И все. Даже дышать не хочется, абсолютно ничего. Бэррон совершенно игнорирует внешние раздражители на территории и даже не извиняется, когда сталкивается с куда-то спешащей девушкой, Бэррон просто хочет как можно быстрее дойти до своей комнаты и упасть на ближайшую мягкую поверхность. А ведь ему еще домашку делать… Комната пустая и темная. Впервые такая пустая и темная. В голове точно так же. Пусто и темно. Сумка слезает с плеча, падая практически возле двери, но Бэррону все равно. Он закрывает ту, тяжело вздыхает и плетется к кровати, укутываясь в одеяло. Тепло. Но не так тепло, как когда его обнимает Коля. По телу бегут мурашки, Бэррон раскрывается и садится. Коли нет всего несколько часов, а у Бэррона уже недостаток парня в крови. Трамп закрывает лицо руками, откидываясь назад. Он зарывает пятерню в волосы и чувствует, как внутри все сжимается от этого действия. Непривычно. Бэррон мотает головой, отгоняя все мысли, переодевается в более удобную одежу и садится за домашнюю работу. Усталость отошла на второй план, все же тоска ее победила, хотя не до конца. Бэррон думает, что сделает заданное, напишет пару конспектов и ляжет спать. Поскорее бы наступил завтрашний день.